Lyrics and translation Walter Silva - Versos Humildes

Versos Humildes

El joropo que yo canto,
Sacado de mi inspiración es la cosa más humilde,
El día que saque la letra cuñao no topaba el son.

Si supieran lo difícil,
Que es sacar una canción al rabo de una peinalla,
Apunto de mediodía con la espalda puesta al sol.

Hagan de cuenta emperra'o,
Despacio pero constante,
Alzar el lomo y atravesa'o en el corte tapao un palo e corazón.

Pero mundo pa' dar vueltas,
Si hablara la sombra del Guamo,
Cuántas veces una piedra de amolar me sentiría cantador.

Cerca donde la Curama,
Le cae al pautó señores,
Tuve mis primeros versos,
Una Matica de plátano y tal cualitos amores,

Con una antena de esponjas,
No he visto radios mejores y así por la tardecita,
Casi veía familita la voz de esos locutores.

Que hablaban de Alfonso niño,
Del Cholo y Tirso Delga'o,
De Monroy, del cazador y de aljure desde entonces contadores.

Yo imaginaba a mi novia,
Mi familia y mi vereda,
Cuando en la radio escucharan su cantante nacido en la Plata Pore.
(De la plata a pata y sin alpargatas compadre).

El majule y los pasa'os,
Los cocina'os con ceniza son tan propios los recuerdos
Como el nombre que me dieran don Víctor y Carmen Luisa,
Mi madrecita que un día,
Ahí como dice quien quita me regaló un cuatro fiado,
El culpable que mi canto se levante con la brisa.

Ese es mi canto señores,
Cantar que se crió descalzo,
No es de corral porque si fue ganadero fue enchiquerando gallinas.

De la playa de la curama,
De 'onde coba o decibel,
Que en el verano cada quien va a sacar agua,
Si hay cuidaba su pila.

Del mismo caño que un día,
En una fiesta de escuela,
Sin pa' la carne nos puso a punta de anzuelo un bagre y una barbilla.

Hoy en día cuando mi canto,
A caminado todo el llano,
Siempre conmigo va el recuerdo de mi gente puramente campesina.

Versos Humildes

Le joropo que je chante,
Tiré de mon inspiration, c'est la chose la plus humble,
Le jour où j'ai sorti les paroles, mon cher, tu ne trouvais pas le son.

Si vous saviez à quel point c'est difficile,
De sortir une chanson du fond d'une peigne,
Près de midi, le dos tourné au soleil.

Imaginez, obstiné,
Lentement mais constamment,
Soulever le dos et traverser dans la coupe cachée un bâton de cœur.

Mais le monde tourne,
Si l'ombre du Guamo parlait,
Combien de fois une pierre à aiguiser me sentirais-je chanteur.

Près de la Curama,
Où elle tombe sur le pautó, messieurs,
J'ai eu mes premiers vers,
Un plant de banane et des amours comme ça,

Avec une antenne d'éponges,
Je n'ai pas vu de meilleures radios, et ainsi dans l'après-midi,
Je voyais presque ma petite famille, la voix de ces annonceurs.

Qui parlaient d'Alfonso niño,
De Cholo et Tirso Delga'o,
De Monroy, du chasseur, et d'Aljure, depuis lors, les conteurs.

J'imaginais ma petite amie,
Ma famille et mon chemin,
Quand à la radio, ils écouteraient leur chanteur né à la Plata Pore.
(De la plata à pata et sans alpargatas, mon ami).

Le majule et les passés,
Les plats cuits à la cendre sont si propres, les souvenirs
Comme le nom que m'ont donné Don Victor et Carmen Luisa,
Ma petite mère, qui un jour,
Là, comme dit celui qui sait, m'a offert une guitare à crédit,
Le coupable que mon chant se lève avec la brise.

C'est mon chant, messieurs,
Un chant qui a grandi pieds nus,
Il n'est pas de basse-cour, car s'il a été éleveur, c'était en enfermant des poules.

De la plage de la Curama,
D'où l'on tire ou l'on dit décibel,
Qu'en été, chacun va chercher de l'eau,
S'il y a garde sa pile.

Du même ruisseau qu'un jour,
Lors d'une fête d'école,
Sans pour la viande, nous avons mis à l'hameçon un barbeau et une barbiche.

Aujourd'hui, quand mon chant,
A parcouru toute la plaine,
Le souvenir de mon peuple purement paysan est toujours avec moi.