Lyrics and translation Watsky - Tiny Glowing Screens, Pt. 2 - Live

Tiny Glowing Screens, Pt. 2 - Live

There's seven billion forty-six million people on the planet
And most of us have the audacity to think we matter
Hey! You hear the one about the comedian who croaked?
They stabbed him in the heart, just a little poke
But he keeled over 'cause he went into battle wearing chain mail made of jokes
Hey! You hear the one about the screenwriter who passed away?
He was giving elevator pitches and the elevator got stuck halfway
He ended up eating smushed sandwiches they pushed, through a crack in the door
And repeating the same crappy screenplay idea about talking dogs 'til his last day
Hey! You hear the one about the fisherman who passed?
Well he didn't jump off that ledge
He just stepped out into the air and pulled the ground up towards him really fast
Like he was pitching a line and went fishing for concrete
The earth is a drum and he's hitting it on beat
The reason there's smog in Los Angeles, is because if we could see the stars
If we could see the context of the universe in which we exist
And we could see how small each one of us really is
Against the vastness of what we don't know
Then nobody would ever audition for a McDonalds commercial again
And then where would we be?
No frozen dinners and no TV
And is that a world we want to text in?
Either someone just microwaved popcorn
Or I hear the sound of a thousand people pulling their heads out of their asses in rapid succession
The people are hunched over in Boston
They're starting screen printing companies and app stores in San Francisco
They're grinning in Los Angeles like they've got fishhooks in the corners of their mouth
But don't paint me like the good guy 'cause every time I write
I get to choose the angle that you view me and select the nicest light
You would not respect me if you heard the typewriter chatter tap tap
Tapping through my mind at night
The same stupid tape loop of old sitcom dialogue
And tattered memories of a girl I got to grind on in high school
Filed carefully on rice paper
My heart is a colored pencil
But my brain is an eraser
I don't want a real girl, I want to trace her from a catalogue
Truth be told I'm unlikely to hold you down
Cause my soul is a crowded subway train
And people keep deciding to get on the next one that rolls through town
I'm joining a false movement in San Francisco
I'm frowning and hunched over in Boston
I'm grinning in Los Angeles like I've got fishhooks in the corners of my mouth
And I'm celebrating on weekends
Because there are seven billion forty-seven million people on the planet
And I have the audacity to think I matter
I know it's a lie but I prefer it to the alternative
Because I've got a tourniquet tied at my elbow
I've got a blunt wrap filled with compliments and I'm burnin' it
You say to go to sleep but I been bouncing off my bedroom walls since I was hecka small
We're every age at once and tucked inside ourselves like Russian nesting dolls
My mother is an eight year old girl
My grandson is a seventy-four year old retiree whose kidneys just failed
And that is the glue between me and you
That is the screws and nails
We live in a house made of each other
And if that sounds strange that's because it is
Would somebody please freeze time so I can run around, turning everyone's pockets inside out
And remember
You didn't see shit!

Petits Écrans Lumineux, Partie 2 - Live

Il y a sept milliards quarante-six millions de personnes sur la planète,
et la plupart d'entre nous ont l'audace de penser que nous comptons.
Hé ! T'as entendu celle du comédien qui a claqué ?
On l'a poignardé au cœur, juste une petite piqûre,
mais il s'est effondré parce qu'il est allé au combat avec une cotte de mailles faite de blagues.
Hé ! T'as entendu celle du scénariste qui est décédé ?
Il faisait des pitchs dans l'ascenseur et l'ascenseur est resté coincé à mi-chemin.
Il a fini par manger des sandwichs écrasés qu'on lui a glissés par une fente dans la porte,
et à répéter la même idée de scénario pourri sur des chiens qui parlent jusqu'à son dernier jour.
Hé ! T'as entendu celle du pêcheur qui est mort ?
Eh bien, il n'a pas sauté de ce rebord,
il a juste fait un pas dans les airs et a tiré le sol vers lui très vite,
comme s'il lançait une ligne et pêchait du béton.
La Terre est un tambour et il la frappe en rythme.
La raison pour laquelle il y a du smog à Los Angeles, c'est que si on pouvait voir les étoiles,
si on pouvait voir le contexte de l'univers dans lequel on existe,
et si on pouvait voir à quel point chacun de nous est petit
face à l'immensité de ce qu'on ne connaît pas,
alors plus personne n'auditionnerait jamais pour une pub McDonald's.
Et alors où en serions-nous ?
Pas de plats surgelés et pas de télé.
Et est-ce un monde où on a envie d'envoyer des SMS ?
Soit quelqu'un vient de faire du pop-corn au micro-ondes,
soit j'entends le bruit de mille personnes qui sortent la tête du sable en succession rapide.
Les gens sont courbés à Boston,
ils lancent des entreprises de sérigraphie et des app stores à San Francisco,
ils sourient à Los Angeles comme s'ils avaient des hameçons aux coins de la bouche.
Mais ne me dépeins pas comme le gentil, parce qu'à chaque fois que j'écris,
je peux choisir l'angle sous lequel tu me vois et sélectionner la plus belle lumière.
Tu ne me respecterais pas si tu entendais le cliquetis de la machine à écrire,
tapant dans ma tête la nuit,
la même boucle stupide de dialogues de vieux sitcoms
et des souvenirs déchirés d'une fille que j'ai pu peloter au lycée,
classés soigneusement sur du papier de riz.
Mon cœur est un crayon de couleur,
mais mon cerveau est une gomme.
Je ne veux pas d'une vraie fille, je veux la décalquer d'un catalogue.
À vrai dire, il est peu probable que je te retienne,
parce que mon âme est un métro bondé
et les gens continuent de décider de prendre le prochain qui passe en ville.
Je rejoins un faux mouvement à San Francisco,
je fronce les sourcils et je suis courbé à Boston,
je souris à Los Angeles comme si j'avais des hameçons aux coins de la bouche,
et je fais la fête le week-end
parce qu'il y a sept milliards quarante-sept millions de personnes sur la planète
et j'ai l'audace de penser que je compte.
Je sais que c'est un mensonge, mais je préfère ça à l'alternative,
parce que j'ai un garrot au coude,
j'ai un blunt rempli de compliments et je le fume.
Tu me dis d'aller dormir, mais je rebondis sur les murs de ma chambre depuis que je suis tout petit.
Nous avons tous les âges à la fois et nous sommes nichés en nous-mêmes comme des poupées russes.
Ma mère est une petite fille de huit ans,
mon petit-fils est un retraité de soixante-quatorze ans dont les reins viennent de lâcher,
et c'est la colle entre toi et moi,
ce sont les vis et les clous.
Nous vivons dans une maison faite les uns des autres,
et si ça te paraît étrange, c'est parce que ça l'est.
Est-ce que quelqu'un pourrait s'il vous plaît arrêter le temps pour que je puisse courir partout, retourner les poches de tout le monde ?
Et souviens-toi,
t'as rien vu !