Lyrics and translation Waylon Jennings - Sunday Mornin' Comin' Down

Sunday Mornin' Comin' Down

Well, I woke up Sunday mornin′ with no way
To hold my head that didn't hurt
And the beer I had for breakfast wasn′t bad
So I had one more for desert.
Then I fumbled through my closet to my clothes
And found my cleanest dirty shirt
And I shaved my face and combed my hair
Stumbled down the stair to meet the day.
Well, I'd smoke my mind the night before
With cigarettes and songs that I'd been picking
But I lit my first and watched the small kid
Cussing the can that he was kicking.
Then I crossed the empty street and caught
The Sunday smell of someone frying chicken
And it took me back to somethin′
That I′d lost somehow, somewhere along the way.
On the Sunday morning sidewalk
Wishing Lord, that I was stoned
'Cause there′s something in a Sunday
Makes a body feel alone.
And there's nothing sure to dying
Half as lonesome as the sound
On the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.
In the park I saw a daddy
With the laughin′ little girl that he was swinging
Then I stopped beside a Sunday school
Listened to the songs they were singing.
I headed back for home and somewhere far away
A lonely bell was ringing
And it echoed through the canyons
Like the disappearing dreams of yesterday.
On the Sunday morning sidewalk
Wishing Lord, that I was stoned
'Cause there′s something in a Sunday
Makes a body feel alone...

Воскресное утро опускается

Проснулся я в воскресенье утром, голова раскалывалась,
Просто невыносимо болела.
Пиво на завтрак — неплохая идея,
Так что еще одну бутылку на десерт открыл, милая.
Потом в шкафу порылся, одежду выбирал,
Нашел самую чистую из грязных рубашек.
Побрился, причесался кое-как,
Спустился, пошатываясь, по лестнице, новый день встречать.
Всю ночь напролет курил,
Песни пел и сигареты жег, дорогая.
Прикурил первую сигарету и увидел мальчишку,
Который ругался, пиная жестяную банку.
Пересек пустую улицу и уловил
Воскресный запах жареной курицы.
И это напомнило мне о чем-то,
Что я потерял где-то по пути, родная.
На тротуаре воскресным утром,
Господи, как хочется мне быть обкуренным.
Ведь есть что-то в воскресенье,
Что заставляет чувствовать себя одиноким.
И нет ничего вернее смерти,
Таким же одиноким, как этот звук,
На спящем городском тротуаре,
Когда воскресное утро опускается.
В парке я увидел отца,
Качающего на качелях смеющуюся дочку.
Потом я остановился возле воскресной школы,
Слушал песни, которые они пели.
Я направился домой, и где-то далеко
Одинокий колокол звонил.
И эхом разносилось по ущельям,
Словно исчезающие сны вчерашнего дня.
На тротуаре воскресным утром,
Господи, как хочется мне быть обкуренным.
Ведь есть что-то в воскресенье,
Что заставляет чувствовать себя одиноким...