Lyrics and translation William Shakespeare - Act One (The Merchant of Venice)

Act One (The Merchant of Venice)

SCENE. Venice. A street
(Enter ANTONIO, SALARINO, and SALANIO)
ANTONIO.
In sooth, I know not why I am so sad;
It wearies me; you say it wearies you;
But how I caught it, found it, or came by it,
What stuff ′tis made of, whereof it is born,
I am to learn;
And such a want-wit sadness makes of me
That I have much ado to know myself.
SALARINO.
Your mind is tossing on the ocean;
There where your argosies, with portly sail—
Like signiors and rich burghers on the flood,
Or as it were the pageants of the sea—
Do overpeer the petty traffickers,
That curtsy to them, do them reverence,
As they fly by them with their woven wings.
SALANIO.
Believe me, sir, had I such venture forth,
The better part of my affections would
Be with my hopes abroad. I should be still
Plucking the grass to know where sits the wind,
Peering in maps for ports, and piers, and roads;
And every object that might make me fear
Misfortune to my ventures, out of doubt
Would make me sad.
SALARINO.
My wind, cooling my broth
Would blow me to an ague, when I thought
What harm a wind too great might do at sea.
I should not see the sandy hour-glass run
But I should think of shallows and of flats,
And see my wealthy Andrew dock'd in sand,
Vailing her high top lower than her ribs
To kiss her burial. Should I go to church
And see the holy edifice of stone,
And not bethink me straight of dangerous rocks,
Which, touching but my gentle vessel′s side,
Would scatter all her spices on the stream,
Enrobe the roaring waters with my silks,
And, in a word, but even now worth this,
And now worth nothing? Shall I have the thought
To think on this, and shall I lack the thought
That such a thing bechanc'd would make me sad?
But tell not me; I know Antonio
Is sad to think upon his merchandise.
ANTONIO.
Believe me, no; I thank my fortune for it,
My ventures are not in one bottom trusted,
Nor to one place; nor is my whole estate
Upon the fortune of this present year;
Therefore my merchandise makes me not sad.
SALARINO.
Why, then you are in love.
ANTONIO.
Fie, fie!
SALARINO.
Not in love neither? Then let us say you are sad
Because you are not merry; and 'twere as easy
For you to laugh and leap and say you are merry,
Because you are not sad. Now, by two-headed Janus,
Nature hath fram′d strange fellows in her time:
Some that will evermore peep through their eyes,
And laugh like parrots at a bag-piper;
And other of such vinegar aspect
That they′ll not show their teeth in way of smile
Though Nestor swear the jest be laughable.
(Enter BASSANIO, LORENZO, and GRATIANO.)
SALANIO.
Here comes Bassanio, your most noble kinsman,
Gratiano, and Lorenzo. Fare ye well;
We leave you now with better company.
SALARINO.
I would have stay'd till I had made you merry,
If worthier friends had not prevented me.
ANTONIO.
Your worth is very dear in my regard.
I take it your own business calls on you,
And you embrace th′ occasion to depart.
SALARINO.
Good morrow, my good lords.
BASSANIO.
Good signiors both, when shall we laugh? Say when.
You grow exceeding strange; must it be so?
SALARINO.
We'll make our leisures to attend on yours.
(Exeunt SALARINO and SALANIO.)
LORENZO.
My Lord Bassanio, since you have found Antonio,
We two will leave you; but at dinner-time,
I pray you, have in mind where we must meet.
BASSANIO.
I will not fail you.
GRATIANO.
You look not well, Signior Antonio;
You have too much respect upon the world;
They lose it that do buy it with much care.
Believe me, you are marvellously chang′d.
ANTONIO.
I hold the world but as the world, Gratiano;
A stage, where every man must play a part,
And mine a sad one.
GRATIANO.
Let me play the fool;
With mirth and laughter let old wrinkles come;
And let my liver rather heat with wine
Than my heart cool with mortifying groans.
Why should a man whose blood is warm within
Sit like his grandsire cut in alabaster,
Sleep when he wakes, and creep into the jaundice
By being peevish? I tell thee what, Antonio—
I love thee, and 'tis my love that speaks—
There are a sort of men whose visages
Do cream and mantle like a standing pond,
And do a wilful stillness entertain,
With purpose to be dress′d in an opinion
Of wisdom, gravity, profound conceit;
As who should say 'I am Sir Oracle,
And when I ope my lips let no dog bark.'
O my Antonio, I do know of these
That therefore only are reputed wise
For saying nothing; when, I am very sure,
If they should speak, would almost damn those ears
Which, hearing them, would call their brothers fools.
I′ll tell thee more of this another time.
But fish not with this melancholy bait,
For this fool gudgeon, this opinion.
Come, good Lorenzo. Fare ye well awhile;
I′ll end my exhortation after dinner.
LORENZO.
Well, we will leave you then till dinner-time.
I must be one of these same dumb wise men,
For Gratiano never lets me speak.
GRATIANO.
Well, keep me company but two years moe,
Thou shalt not know the sound of thine own tongue.
ANTONIO.
Fare you well; I'll grow a talker for this gear.
GRATIANO.
Thanks, i′ faith, for silence is only commendable
In a neat's tongue dried, and a maid not vendible.
(Exeunt GRATIANO and LORENZO.)
ANTONIO.
Is that anything now?
BASSANIO.
Gratiano speaks an infinite deal of nothing, more than
Any man in all Venice. His reasons are as two grains of wheat hid
In, two bushels of chaff: you shall seek all day ere you find
Them, and when you have them they are not worth the search.
ANTONIO.
Well; tell me now what lady is the same
To whom you swore a secret pilgrimage,
That you to-day promis′d to tell me of?
BASSANIO.
'Tis not unknown to you, Antonio,
How much I have disabled mine estate
By something showing a more swelling port
Than my faint means would grant continuance;
Nor do I now make moan to be abridg′d
From such a noble rate; but my chief care
Is to come fairly off from the great debts
Wherein my time, something too prodigal,
Hath left me gag'd. To you, Antonio,
I owe the most, in money and in love;
And from your love I have a warranty
To unburden all my plots and purposes
How to get clear of all the debts I owe.
ANTONIO.
I pray you, good Bassanio, let me know it;
And if it stand, as you yourself still do,
Within the eye of honour, be assur'd
My purse, my person, my extremest means,
Lie all unlock′d to your occasions.
BASSANIO.
In my school-days, when I had lost one shaft,
I shot his fellow of the self-same flight
The self-same way, with more advised watch,
To find the other forth; and by adventuring both
I oft found both. I urge this childhood proof,
Because what follows is pure innocence.
I owe you much; and, like a wilful youth,
That which I owe is lost; but if you please
To shoot another arrow that self way
Which you did shoot the first, I do not doubt,
As I will watch the aim, or to find both,
Or bring your latter hazard back again
And thankfully rest debtor for the first.
ANTONIO.
You know me well, and herein spend but time
To wind about my love with circumstance;
And out of doubt you do me now more wrong
In making question of my uttermost
Than if you had made waste of all I have.
Then do but say to me what I should do
That in your knowledge may by me be done,
And I am prest unto it; therefore, speak.
BASSANIO.
In Belmont is a lady richly left,
And she is fair and, fairer than that word,
Of wondrous virtues. Sometimes from her eyes
I did receive fair speechless messages:
Her name is Portia—nothing undervalu′d
To Cato's daughter, Brutus′ Portia:
Nor is the wide world ignorant of her worth,
For the four winds blow in from every coast
Renowned suitors, and her sunny locks
Hang on her temples like a golden fleece;
Which makes her seat of Belmont Colchos' strond,
And many Jasons come in quest of her.
O my Antonio! had I but the means
To hold a rival place with one of them,
I have a mind presages me such thrift
That I should questionless be fortunate.
ANTONIO.
Thou know′st that all my fortunes are at sea;
Neither have I money nor commodity
To raise a present sum; therefore go forth,
Try what my credit can in Venice do;
That shall be rack'd, even to the uttermost,
To furnish thee to Belmont to fair Portia.
Go presently inquire, and so will I,
Where money is; and I no question make
To have it of my trust or for my sake.
(Exeunt)

Acte Un (Le Marchand de Venise)

SCÈNE. Venise. Une rue
(Entrent ANTONIO, SALARINO, et SALANIO)
ANTONIO.
En vérité, je ne sais pourquoi je suis si triste ;
Cela me fatigue ; vous dites que cela vous fatigue ;
Mais comment je l’ai attrapé, trouvé, ou comment c’est arrivé,
De quoi c’est fait, d’où c’est né,
Je dois l’apprendre ;
Et une telle tristesse insensée s’empare de moi
Que j’ai beaucoup de mal à me reconnaître.
SALARINO.
Votre esprit est ballotté sur l’océan ;
Là où vos navires, avec leurs voiles majestueuses—
Comme des seigneurs et de riches bourgeois sur les flots,
Ou comme s’il s’agissait des spectacles de la mer—
Dominent les petits trafiquants,
Qui les saluent, leur rendent hommage,
Alors qu’ils les dépassent avec leurs ailes tissées.
SALANIO.
Croyez-moi, monsieur, si j’avais une telle aventure en cours,
La meilleure partie de mes affections serait
Avec mes espoirs au loin. Je serais constamment
En train d’arracher l’herbe pour savoir où se trouve le vent,
Scrutant les cartes pour les ports, les jetées et les routes ;
Et chaque objet qui pourrait me faire craindre
Le malheur pour mes entreprises, sans aucun doute
Me rendrait triste.
SALARINO.
Le vent, refroidissant mon bouillon
Me donnerait la fièvre, quand je penserais
Au mal qu’un vent trop fort pourrait faire en mer.
Je ne verrais pas le sablier s’écouler
Sans penser aux hauts-fonds et aux bancs de sable,
Et voir mon riche Andrew amarré dans le sable,
Abaissant sa haute stature plus bas que ses côtes
Pour embrasser sa sépulture. Si j’allais à l’église
Et que je voyais le saint édifice de pierre,
Ne devrais-je pas immédiatement penser aux dangereux rochers,
Qui, ne faisant qu’effleurer le flanc de mon doux navire,
Disperseraient toutes ses épices sur le courant,
Habilleraient les eaux rugissantes de mes soies,
Et, en un mot, qui valaient encore tout à l’heure,
Et qui maintenant ne valent plus rien ? Devrais-je avoir la pensée
De penser à cela, et me manquerait-il la pensée
Qu’une telle chose arrivée me rendrait triste ?
Mais ne me dites rien ; je sais qu’Antonio
Est triste de penser à sa marchandise.
ANTONIO.
Croyez-moi, non ; je remercie ma fortune pour cela,
Mes entreprises ne sont pas confiées à un seul navire,
Ni à un seul endroit ; et toute ma fortune
Ne repose pas sur la fortune de cette année ;
Par conséquent, ma marchandise ne me rend pas triste.
SALARINO.
Eh bien, alors vous êtes amoureux.
ANTONIO.
Fi donc !
SALARINO.
Pas amoureux non plus ? Alors disons que vous êtes triste
Parce que vous n’êtes pas joyeux ; et il serait aussi facile
Pour vous de rire, de sauter et de dire que vous êtes joyeux,
Parce que vous n’êtes pas triste. Par Janus bicéphale,
La nature a créé d’étranges compagnons en son temps :
Certains qui regarderont toujours à travers leurs yeux,
Et riront comme des perroquets devant un joueur de cornemuse ;
Et d’autres d’un air si vinaigré
Qu’ils ne montreront pas leurs dents pour sourire
Même si Nestor jurait que la plaisanterie est risible.
(Entrent BASSANIO, LORENZO, et GRATIANO.)
SALANIO.
Voici venir Bassanio, votre très noble parent,
Gratiano, et Lorenzo. Portez-vous bien ;
Nous vous laissons maintenant en meilleure compagnie.
SALARINO.
Je serais resté jusqu’à ce que je vous aie rendu joyeux,
Si des amis plus dignes ne m’en avaient empêché.
ANTONIO.
Votre valeur m’est très chère.
Je suppose que vos propres affaires vous appellent,
Et vous saisissez l’occasion de partir.
SALARINO.
Bonjour, mes bons seigneurs.
BASSANIO.
Bons seigneurs, quand rirons-nous ? Dites quand.
Vous devenez extrêmement étranges ; faut-il qu’il en soit ainsi ?
SALARINO.
Nous prendrons nos loisirs pour attendre les vôtres.
(SALARINO et SALANIO sortent.)
LORENZO.
Mon Seigneur Bassanio, puisque vous avez trouvé Antonio,
Nous allons vous laisser, nous deux ; mais à l’heure du dîner,
Je vous en prie, ayez à l’esprit où nous devons nous retrouver.
BASSANIO.
Je ne vous manquerai pas.
GRATIANO.
Vous n’avez pas l’air bien, Seigneur Antonio ;
Vous accordez trop d’importance au monde ;
Ceux qui l’achètent au prix de bien des soucis le perdent.
Croyez-moi, vous avez merveilleusement changé.
ANTONIO.
Je ne considère le monde que comme le monde, Gratiano ;
Une scène où chaque homme doit jouer un rôle,
Et le mien est triste.
GRATIANO.
Laissez-moi jouer le fou ;
Que les rides viennent avec la joie et le rire ;
Et que mon foie préfère chauffer avec le vin
Plutôt que mon cœur ne se refroidisse à force de gémissements mortifiants.
Pourquoi un homme dont le sang est chaud à l’intérieur
Devrait-il rester assis comme son grand-père sculpté dans l’albâtre,
Dormir quand il est éveillé, et se glisser dans la jaunisse
À force d’être grincheux ? Je vais te dire, Antonio—
Je t’aime, et c’est mon amour qui parle—
Il existe une sorte d’hommes dont les visages
Se couvrent de crème et se drapent comme une mare stagnante,
Et s’obstinent à rester immobiles,
Dans le but d’être vêtus de l’opinion
De la sagesse, de la gravité, de la pensée profonde ;
Comme pour dire « Je suis Monsieur l’Oracle,
Et quand j’ouvre les lèvres, que nul chien n’aboie. »
Ô mon Antonio, je connais de ces gens
Qui ne sont réputés sages que pour
Ne rien dire ; alors que, j’en suis bien sûr,
S’ils parlaient, ils damneraient presque les oreilles
Qui, les entendant, traiteraient leurs frères de fous.
Je t’en dirai plus à ce sujet une autre fois.
Mais ne pêche pas avec cet appât mélancolique,
Pour ce sot goujon, cette opinion.
Viens, bon Lorenzo. Adieu pour un moment ;
Je terminerai mon exhortation après le dîner.
LORENZO.
Eh bien, nous vous quitterons alors jusqu’à l’heure du dîner.
Je dois être l’un de ces sages muets,
Car Gratiano ne me laisse jamais parler.
GRATIANO.
Eh bien, tiens-moi compagnie encore deux ans,
Tu ne connaîtras pas le son de ta propre langue.
ANTONIO.
Adieu ; je vais devenir bavard pour de bon.
GRATIANO.
Merci, ma foi, car le silence n’est louable
Que dans la langue séchée d’un bœuf, et une fille invendable.
(GRATIANO et LORENZO sortent.)
ANTONIO.
C’est quelque chose, ça ?
BASSANIO.
Gratiano dit une infinité de rien, plus que
N’importe quel homme dans toute Venise. Ses raisons sont comme deux grains de blé cachés
Dans deux boisseaux de paille : vous les chercherez toute la journée avant de les trouver
Et quand vous les aurez, elles ne vaudront pas la peine d’être cherchées.
ANTONIO.
Eh bien ; dis-moi maintenant quelle est cette dame
À qui tu as juré un pèlerinage secret,
Dont tu as promis de me parler aujourd’hui ?
BASSANIO.
Ce n’est pas inconnu pour toi, Antonio,
À quel point j’ai grevé ma fortune
En affichant un train de vie plus fastueux
Que mes faibles moyens ne pouvaient me le permettre ;
Je ne me plains pas non plus d’être réduit
À un tel niveau ; mais mon principal souci
Est de m’acquitter honorablement des grandes dettes
Dont mon époque, quelque peu prodigue,
M’a laissé prisonnier. En toi, Antonio,
Je dois le plus, en argent et en amour ;
Et de ton amour, j’ai la garantie
De te dévoiler tous mes plans et mes desseins
Pour me libérer de toutes les dettes que j’ai.
ANTONIO.
Je t’en prie, mon cher Bassanio, fais-le moi savoir ;
Et si cela est, comme tu l’es toi-même toujours,
Aux yeux de l’honneur, sois assuré
Que ma bourse, ma personne, mes moyens les plus extrêmes,
Sont à ta disposition.
BASSANIO.
À l’école, quand j’avais perdu une flèche,
Je tirais sa compagne du même vol
Dans la même direction, avec une attention plus vigilante,
Pour retrouver la première ; et en risquant les deux
Je retrouvais souvent les deux. Je cite cette preuve d’enfance,
Parce que ce qui suit est pure innocence.
Je te dois beaucoup ; et, comme un jeune homme capricieux,
Ce que je dois est perdu ; mais s’il te plaît
De tirer une autre flèche dans la même direction
Que celle que tu as tirée la première, je ne doute pas,
Comme je surveillerai le but, que nous trouvions les deux,
Ou que je te ramène ton dernier risque
Et que je reste reconnaissant de t’être endetté pour le premier.
ANTONIO.
Tu me connais bien, et tu ne fais que perdre ton temps
À tourner autour de mon amour avec des circonlocutions ;
Et sans aucun doute, tu me fais maintenant plus de mal
En doutant de mon dévouement absolu
Que si tu avais gaspillé tout ce que je possède.
Alors dis-moi simplement ce que je devrais faire
Qui, à ta connaissance, peut être fait par moi,
Et je suis prêt à le faire ; alors, parle.
BASSANIO.
À Belmont vit une dame richement dotée,
Et elle est belle et, plus belle encore que ce mot,
Dotée de merveilleuses vertus. Parfois, de ses yeux
J’ai reçu de beaux messages silencieux :
Son nom est Portia—dont la valeur n’a rien à envier
À la fille de Caton, Portia, la femme de Brutus :
Et le monde entier n’ignore pas sa valeur,
Car les quatre vents amènent de chaque côte
Des prétendants renommés, et ses boucles ensoleillées
Pendent sur ses tempes comme une toison d’or ;
Ce qui fait de son domaine de Belmont la contrée de Colchos,
Et de nombreux Jason viennent à sa recherche.
Ô mon Antonio ! Si j’avais seulement les moyens
De rivaliser avec l’un d’eux,
J’ai l’esprit qui me prédit une telle prospérité
Que je serais sans aucun doute chanceux.
ANTONIO.
Tu sais que toute ma fortune est en mer ;
Je n’ai ni argent ni biens
Pour réunir une somme immédiatement ; alors va,
Vois ce que mon crédit peut faire à Venise ;
Il sera mis à rude épreuve, jusqu’à l’extrême,
Pour te permettre de te rendre à Belmont auprès de la belle Portia.
Va te renseigner tout de suite, et moi aussi,
Où se trouve l’argent ; et je ne doute pas
De l’obtenir grâce à ma confiance ou en mon nom.
(Ils sortent.)