Lyrics and translation Wolfgang Ambros - Der schwarze Tod

Der schwarze Tod

In eure Bäuche
Schleicht si a Seuche,
A jeder zweite is a Leiche
Und wer net muagn verfäut,
Verfäut scho heit.
In jeder Eckn
Nur Angst und Schreckn,
Alle verreckn
Und wer net muagn verfäut,
Verfäut scho heit.
Ja, wer net muagn verfäut,
Verfäut scho heit.
Eingehüllt in schwarzes Leinen,
Liegen sie dahingerafft,
Mit vermodernden Gebeinen,
Der schwarze Tod hat es geschafft.
Dies irae,
Dies illa.
Eingefallen sind die Wangen,
Ausgemergelt jeder Leib,
Weinen, Trauern, Zittern, Bangen.
Sterben heißt der Zeitvertreib.
Dies irae,
Dies illa.
Dies irae,
Dies illa.
Alles platzt auf,
Alles platzt auf,
Und das hat seinen Grund:
Denn der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund, Schlund,
Der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund.
Ja, ja, der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund, Schlund,
Des is, des is, des is net gsund.
(Ein charmanter Wiener:
Ja, küß das Handerl, das zarte, das weiße ...
Oh Pardon, Madame sind ja mit einer Pestbeuln inkommodiert!)
Alles platzt auf,
Alles platzt auf,
Daß an schlecht werden kunnt!
Denn der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund, Schlund,
Der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund.
Ja, ja, der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund, Schlund,
Des is, des is, bei Gott net gsund.
(Ein Wiener vom Grund:
Geh Peperl, laß mi in die Korsetterl!
Na, habe die Ehre, lauter Pestbeuln!)
Alles platzt auf,
Alles platzt auf,
Jetzt wirds boid zu bunt!
Denn der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund, Schlund,
Der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund.
Ja, ja, der Schleim schlatzt schlitzig aus dem Schlund, Schlund,
Des is, des is, des is net gsund

La Mort Noire

Dans tes entrailles
Se glisse une épidémie,
Chaque deuxième est un cadavre
Et celui qui ne se décompose pas demain,
Se décompose déjà aujourd'hui.
Dans chaque recoin
Seulement la peur et la terreur,
Tout le monde crève
Et celui qui ne se décompose pas demain,
Se décompose déjà aujourd'hui.
Oui, celui qui ne se décompose pas demain,
Se décompose déjà aujourd'hui.
Enveloppé dans du lin noir,
Ils gisent ravagés,
Avec des ossements en décomposition,
La Mort Noire a réussi.
Dies irae,
Dies illa.
Les joues sont tombées,
Chaque corps est amaigri,
Pleurer, pleurer, trembler, angoisser.
Mourir est le passe-temps du temps.
Dies irae,
Dies illa.
Dies irae,
Dies illa.
Tout éclate,
Tout éclate,
Et cela a sa raison d'être :
Car le mucus jaillit de la gorge, de la gorge,
Le mucus jaillit de la gorge.
Oui, oui, le mucus jaillit de la gorge, de la gorge,
Ce n'est pas, ce n'est pas, ce n'est pas sain.
(Un Viennois charmant :
Oui, embrasse la petite main, la douce, la blanche ...
Oh pardon, Madame, vous êtes incommodée par une pustule de peste !)
Tout éclate,
Tout éclate,
Que l'on puisse mal se porter!
Car le mucus jaillit de la gorge, de la gorge,
Le mucus jaillit de la gorge.
Oui, oui, le mucus jaillit de la gorge, de la gorge,
Ce n'est pas, ce n'est pas, par Dieu, sain.
(Un Viennois du fond :
Va, Peperl, laisse-moi dans le corset !
Eh bien, j'ai l'honneur, plein de pustules de peste !)
Tout éclate,
Tout éclate,
Maintenant ça devient trop coloré !
Car le mucus jaillit de la gorge, de la gorge,
Le mucus jaillit de la gorge.
Oui, oui, le mucus jaillit de la gorge, de la gorge,
Ce n'est pas, ce n'est pas, ce n'est pas sain.