L'enfant poète - Yves Duteil translation in German

L'enfant poète

Cet enfant couvait dans sa tête
Un poète un grand érudit
Il faisait des vers en cachette
Un beau jour il n'a plus écrit

Ses parent l'église et le maître
Peu à peu lui ont tout appris
Presque tout sauf à se connaître
A trouver son bonheur en lui

A vouloir baliser sa route
Il découvre de moins en moins
Les chemins qui s'ouvraient sans doute
Dans le creux de ses propres mains

Cet enfant grandira quand même
Et vivra peur-être très vieux
Mais sans découvrir le poème
Qui manquait pour qu'il soit heureux

Cet artiste de la tendresse
Composait des chansons si vraies
Que les gens fredonnaient sans cesse
Puis un jour ils n'ont plus chanté

A l'écran pour que les gens l'aiment
Il avait aussi maquillé
Son talent son côté bohême
Son amour et sa liberté

A vouloir faire entrer son rêve
Par un tube dans la télé
Il en avait perdu la sève
Et rompu le charme secret

Le chanteur bien longtemps encore
Chantera sans savoir pourquoi
Le public applaudit moins fort
Ses jolies chansons d'autrefois

Chacun de nous dans son domaine
Participe selon son coeur
A la grande aventure humaine
Par sa quête vers le bonheur

C'est l'idéal de notre enfance
Qui nous porte à rêver plus haut
A cultiver nos différences
Pour bâtir un monde plus beau

Mais si l'on tord et qu'on écrase
Dans des cases et sur des tableaux
Tous ceux qui gênent ou qui dépassent
Pour qu'ils rentrent dans le troupeau

Suffira-t-il pour être un homme
D'accepter que notre destin
Consiste à rentrer dans la norme
A rester sur le droit chemin?...

Le murmure de l'imaginaire
Recèle aussi notre avenir
Mais si on l'oblige à se taire
Que la source vienne à tarir

On verra germer la colère
Et tous les espoirs dépérir
Des bourgeons que tous ces hivers
Auront préparés à fleurir

La liberté mûrit sans cesse
Dans les âmes et dans les esprits
Il faut des siècles de tendresse
Pour en cueillir un jour le fruit

Mais si l'enfant devient Poète
Il nous offre déjà celui
Que dans son coeur et dans sa tête
Pour toujours il aura cueilli.

Das Dichterkind

Dieses Kind hegte in seinem Kopf
Einen Dichter, einen großen Gelehrten
Er dichtete Verse im Verborgenen
Eines schönen Tages schrieb er nicht mehr

Seine Eltern, die Kirche und der Lehrer
Haben ihm nach und nach alles beigebracht
Fast alles, außer sich selbst zu kennen
Sein Glück in sich selbst zu finden

Weil man seinen Weg abstecken wollte
Entdeckt er immer weniger
Die Wege, die sich zweifellos öffneten
In der Höhle seiner eigenen Hände

Dieses Kind wird trotzdem erwachsen werden
Und vielleicht sehr alt werden
Aber ohne das Gedicht zu entdecken
Das fehlte, um glücklich zu sein

Dieser Künstler der Zärtlichkeit
Komponierte Lieder so wahrhaftig
Dass die Leute sie unaufhörlich summten
Dann, eines Tages, sangen sie nicht mehr

Auf dem Bildschirm, damit die Leute ihn lieben
Hatte er auch geschminkt
Sein Talent, seine Bohème-Seite
Seine Liebe und seine Freiheit

Weil er seinen Traum hineinbringen wollte
Durch einen Hit ins Fernsehen
Hatte er dessen Lebenssaft verloren
Und den geheimen Zauber gebrochen

Der Sänger wird noch lange Zeit
Singen, ohne zu wissen warum
Das Publikum weniger stark applaudiert
Seinen hübschen Liedern von einst

Jeder von uns in seinem Bereich
Nimmt teil nach seinem Herzen
Am großen Abenteuer Menschheit
Durch seine Suche nach dem Glück

Es ist das Ideal unserer Kindheit
Das uns trägt, höher zu träumen
Unsere Unterschiede zu pflegen
Um eine schönere Welt zu bauen

Aber wenn man verdreht und zerquetscht
In Schubladen und auf Tabellen
All jene, die stören oder herausragen
Damit sie in die Herde passen

Wird es genügen, um ein Mensch zu sein
Zu akzeptieren, dass unser Schicksal
Darin besteht, in die Norm zu passen
Auf dem rechten Weg zu bleiben?...

Das Flüstern der Vorstellungskraft
Birgt auch unsere Zukunft
Aber wenn man sie zum Schweigen zwingt
Und die Quelle versiegt

Man wird den Zorn keimen sehen
Und alle Hoffnungen verkümmern
Die Knospen, die all diese Winter
Auf das Blühen vorbereitet haben

Die Freiheit reift unablässig
In den Seelen und in den Geistern
Es braucht Jahrhunderte der Zärtlichkeit
Um eines Tages ihre Frucht zu pflücken

Aber wenn das Kind zum Dichter wird
Schenkt er uns schon das,
Was er in seinem Herzen und seinem Kopf
Für immer gepflückt hat.