Lyrics and translation Edith Piaf - Qu'il était triste cet Anglais

Qu'il était triste cet Anglais

C'était le décor attendu
D'un bar de la Tamise
Avec son ennui répandu
Comme une fumée grise
Son frisson de journaux froissés
Son tintement de verres
Et les murmures étouffés
De ses clients sévères
Qu'il était triste cet Anglais
Dont la main du temps n'avait fait
Qu'estomper doucement les traits
De son visage
Tout seul, immobile et muet
Debout près du bar, il buvait
On aurait dit qu'il revenait
D'un long voyage
Quand il eût trop bu tout à coup
De ses yeux deux larmes glissèrent
Quelqu'un a dit, "Voilà qu'il est saoul"
Et puis des secondes passèrent
Pourtant moi qui le regardais
Ça me serrait, ça me serrait
Je mêlais à ses pleurs secrets
La terre entière
Car je n'avais pas bien compris
Ce qu'il disait rien que pour lui
"My beloved stayed in Paris"
Peut-être avait-il épuisé
Toutes les aventures?
Ou traînait-il un coeur usé
Par une vie trop dure?
Avait-il le spleen du marin
Pour les terres promises?
Ou faisait-il un grand chagrin
D'une simple bêtise?
Qu'il était triste cet Anglais
Que chaque soir je retrouvais
Portant le poids de son secret
Impénétrable
Tout seul, immobile et muet
Debout près du bar, il buvait
Le même jeu recommençait
A chaque table
Certains le guettaient en dessous
Et les larmes les faisaient rire
J'entendais, "Voilà qu'il es saoul"
C'est tout ce qu'ils trouvaient à dire
Mais quand je m'approche de lui
Il me confia d'un air surpris
"My beloved stayed in Paris
Stayed in Paris"
S'il vous plaît, barman, qu'est-ce qu'il a
Et le barman me répondit
"Sa bien-aimée est à Paris
Morte, peut-être"

Как печален был этот англичанин

Это был привычный декор
Бара на берегу Темзы
С разлитой в воздухе скукой,
Словно серый дым,
С шорохом мятых газет,
Со звоном бокалов,
И приглушенным шепотом
Его строгих клиентов.
Как печален был этот англичанин,
На лице которого время лишь
Смягчило черты,
Его лица.
Совсем один, неподвижный и молчаливый,
Стоя у бара, он пил.
Казалось, он вернулся
Из долгого путешествия.
Когда он вдруг выпил слишком много,
Из его глаз скатились две слезы.
Кто-то сказал: "Вот, он пьян",
И секунды потекли.
Но я, наблюдавшая за ним,
Чувствовала сжимающую боль,
Я сливала с его тайными слезами
Весь мир.
Ведь я не совсем поняла,
Что он говорил только себе:
"Моя любимая осталась в Париже".
Может быть, он исчерпал
Все приключения?
Или он носил изношенное сердце,
Измученное слишком трудной жизнью?
Была ли у него тоска моряка
По обетованным землям?
Или он глубоко горевал
Из-за простой глупости?
Как печален был этот англичанин,
Которого я встречала каждый вечер,
Несущего бремя своей тайны,
Непроницаемой.
Совсем один, неподвижный и молчаливый,
Стоя у бара, он пил.
Та же игра повторялась
За каждым столиком.
Некоторые наблюдали за ним исподтишка,
И слезы вызывали у них смех.
Я слышала: "Вот, он пьян",
Это все, что они могли сказать.
Но когда я подошла к нему,
Он с удивлением поведал мне:
"Моя любимая осталась в Париже,
Осталась в Париже".
Скажите, пожалуйста, бармен, что с ним?
И бармен мне ответил:
"Его возлюбленная в Париже.
Возможно, умерла".