Guantanamo - jeffmaze translation in German

Guantanamo

Закрой мои глаза руками, мам.
Гляжу, как Мураками – этот мир трещит по швам.
Нужен пергамент, нужен алкоголь, нужна волна.
Синица в небе манит – отыскать бы Шантарам.
Мы здесь веками долбим стены – наши нервы танк.
Тут нифига нет за экраном – лишь системный пранк.
И дуло у виска не повод думать, что ты эмигрант.
В нашем Голливиде не тиран.
Вуди Аллен – суть не Дональд Трамп.
Прутья не сломать. Прутья-прутья не сломать.
Не смеши-ка, дядь, твои люди хотят помечтать.
Хунте не спускать! Но при всей их жути руки жать.
Изо всех орудий да по "элите" б зашмалять.
Мудрый лидер избирает путь, и нам не выбирать.
Пути нам не выбирать.
Пути нам не выбирать.
Эти пути нам не выбирать.
На раз-два раздуть –
потом мотать.
Кто такой Буданов? Кто такой Квачков? Спроси у главных.
На Сургуте мало малых. Наша совесть в рваных ранах.
Всех за дурачков держать – ну, это чисто в духе капитана.
Вова не Кличко. Врубай "Воскресный вечер" с "Левитаном".
Играй, гитара, разноси музыку по бульварам.
Я, как Крузо, на земле обетованной вижу драму.
Ближе к клану. Шире шлюзы – больше нефти,
Больше нала.
Нравы – не Гавана, мама. Больше частных караванов.
Нелегкий груз – Динары по карманам.
Мы не дуем в ус – племя против маргиналов.
Время крутит судьбы, крутит-крутит ураганом.
Эти сутеры за правду? Расскажи это Саддаму!
Где-то под Гуантанамо. Тут обман-обман.
Система-пранк ломала, гнала
Где-то под Гуантанамо.
Где бы ты был, если бы не она?
Всё в алых тонах.
Твой пыл накрыла волна.
Весь мир в руках! Вкусим своего сполна!
Конец апреля стучится снегом в дверь, ну что ж, входите.
В хате басит Viva Fidel от Мити.
Новое Время сулит много открытий,
Пока бежим по планете с чертовской прытью,
Они повышают рейтинги, тянут массы на митинги.
Вы не хотите аналитики, критики.
Моя поэзия шальная как ветер.
Я разношу, как Квентин, грязной эстетикой литер.
Прикиньте, это прёт, как "Новый век" Вольтера.
Все жаждут быстрого взлёта с текилой в сомбреро.
Когда с ходу не прёт, бьётся об лёд чья-то вера.
Успех – он же как кот у Шрёдингера:
Ты не узнаешь, пока не вскроешь ящик.
Ты избегаешь рисков – я их стабильный пайщик.
Делаем музыку громче для таких же пропащих,
Спускайте на меня гончих, я лишь повеса-рассказчик.
Кто ещё при делах? я ведь и тоже здесь имею вес.
Это комедия, где твой Дукалис Луи де Финес.
Город грёз сулит ещё не один крепкий тест.
Колодец разбитых сердец.
Снова идём на восток, давай накатим по сто, помашем смерти хвостом.
Оцени-ка простор. Объемы Никки Минаж.
Их "пастор", видимо, сдох.
Быть может, завтра на блиндаж,
Из Кубриков по "Путям славы".
Заедем к братьям, как при Брежневе в Братиславу.
Но нам не стать уже прежними – у нас Чубайс за Ландау,
У нас девайсы – забрало, у нас и Рай самопалом.
Юра, прости, все пропало.
Все так красиво де-юре, де-факто – просто бумага.
Эпоха римских вандалов. Кому-то светит Гаага.
Внизу грызня за блага. Сверху –
Война кардиналов.
Где-то под Гуантанамо. Тут обман-обман.
Система-пранк ломала, гнала
Где-то под Гуантанамо.
Где бы ты был, если бы не она?
Всё в алых тонах.
Твой пыл накрыла волна.
Весь мир в руках! Вкусим своего сполна!

Guantanamo

Schließ meine Augen mit deinen Händen, Mama.
Ich schaue wie Murakami – diese Welt zerfällt an allen Nähten.
Brauche Pergament, brauche Alkohol, brauche eine Welle.
Die Meise am Himmel lockt – Shantaram müsste man finden.
Wir hämmern hier seit Jahrhunderten gegen Wände – unsere Nerven sind ein Panzer.
Hier ist nichts hinter dem Bildschirm – nur ein System-Streich.
Und eine Mündung an der Schläfe ist kein Grund zu denken, du seist ein Emigrant.
In unserem Hollyweed gibt es keinen Tyrannen.
Woody Allen – im Grunde nicht Donald Trump.
Die Stäbe brechen nicht. Stäbe-Stäbe brechen nicht.
Mach keinen Witz, Onkel, deine Leute wollen träumen.
Der Junta nichts durchgehen lassen! Aber bei all ihrem Schrecken die Hände schütteln.
Aus allen Rohren auf die "Elite" feuern.
Ein weiser Führer wählt den Weg, und wir haben keine Wahl.
Wege haben wir nicht zu wählen.
Wege haben wir nicht zu wählen.
Diese Wege haben wir nicht zu wählen.
Im Handumdrehen aufblasen –
dann abhauen.
Wer ist Budanov? Wer ist Kwaschkow? Frag die Obersten.
In Surgut gibt es wenige Kleine. Unser Gewissen ist in zerrissenen Wunden.
Alle für dumm verkaufen – nun, das ist ganz im Geiste des Kapitäns.
Vova ist nicht Klitschko. Mach "Sonntagabend" mit "Levitan" an.
Spiel, Gitarre, verbreite die Musik über die Boulevards.
Ich, wie Crusoe, sehe im gelobten Land ein Drama.
Näher am Clan. Breitere Schleusen – mehr Öl,
mehr Knete.
Die Sitten – nicht Havanna, Mama. Mehr private Karawanen.
Eine schwere Last – Dinare in den Taschen.
Wir pfeifen drauf – der Stamm gegen die Marginalisierten.
Die Zeit dreht Schicksale, dreht-dreht wie ein Hurrikan.
Diese Zuhälter für die Wahrheit? Erzähl das Saddam!
Irgendwo bei Guantanamo. Hier Betrug-Betrug.
Das System-Streich brach, trieb
Irgendwo bei Guantanamo.
Wo wärst du gewesen, wenn es sie nicht gäbe?
Alles in scharlachroten Tönen.
Deine Glut wurde von der Welle bedeckt.
Die ganze Welt in Händen! Kosten wir unser Teil voll aus!
Ende April klopft mit Schnee an die Tür, na gut, kommt herein.
In der Bude dröhnt Viva Fidel von Mitja.
Die Neue Zeit verspricht viele Entdeckungen,
Während wir mit teuflischer Behändigkeit über den Planeten rennen,
Sie erhöhen die Ratings, ziehen die Massen zu Kundgebungen.
Ihr wollt keine Analytik, keine Kritik.
Meine Poesie ist wild wie der Wind.
Ich verbreite, wie Quentin, die schmutzige Ästhetik der Buchstaben.
Stellt euch vor, das geht ab wie "Das neue Zeitalter" von Voltaire.
Alle gieren nach einem schnellen Aufstieg mit Tequila im Sombrero.
Wenn es nicht auf Anhieb läuft, zerschellt jemandes Glaube am Eis.
Erfolg – er ist wie Schrödingers Katze:
Du erfährst es nicht, bis du die Kiste öffnest.
Du meidest Risiken – ich bin ihr stabiler Teilhaber.
Machen die Musik lauter für ebenso Verlorene,
Lasst die Jagdhunde auf mich los, ich bin nur ein leichtfertiger Erzähler.
Wer ist noch dabei? Ich habe hier ja auch Gewicht.
Das ist eine Komödie, wo dein Ducalis Louis de Funès ist.
Die Stadt der Träume verspricht noch manch harten Test.
Der Brunnen der gebrochenen Herzen.
Wieder gehen wir nach Osten, lass uns hundert Gramm kippen, dem Tod mit dem Schwanz winken.
Schätz mal die Weite. Die Rundungen von Nicki Minaj.
Ihr "Pastor" ist anscheinend krepiert.
Vielleicht morgen in den Unterstand,
Aus Kubricks nach "Wege zum Ruhm".
Fahren wir zu den Brüdern, wie zu Breschnews Zeiten nach Bratislava.
Aber wir werden nicht mehr die Alten sein – bei uns ist Chubais statt Landau,
Bei uns sind Geräte das Visier, bei uns ist auch das Paradies selbstgemacht.
Jura, verzeih, alles ist verloren.
Alles so schön de jure, de facto – nur Papier.
Die Ära der römischen Vandalen. Manchen leuchtet Den Haag.
Unten das Gerangel um Güter. Oben –
Der Krieg der Kardinäle.
Irgendwo bei Guantanamo. Hier Betrug-Betrug.
Das System-Streich brach, trieb
Irgendwo bei Guantanamo.
Wo wärst du gewesen, wenn es sie nicht gäbe?
Alles in scharlachroten Tönen.
Deine Glut wurde von der Welle bedeckt.
Die ganze Welt in Händen! Kosten wir unser Teil voll aus!