Lyrics and translation Александр Градский - О поэтах - Live

О поэтах - Live

Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт,
Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт...
По стихам узнаешь думы. По страданию – талант.
Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.
И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.
Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь,
Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит –
Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.
А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут
И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.
Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но
Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено.
Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.
Хороша, видать, машина и шофёры хороши –
Не шурши, а то за шиворот поможем от души.
И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд,
Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить,
Не угодно благородство да на плаху положить.
И гноят поэтов разом, да и как их не гноить,
Чтобы их "несветлый" разум с того света мог светить.
Освещать гнилые души их сгноивших палачей –
Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей.
Не нужна поэтам слава запоздалого вранья
Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья.
Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит,
Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.

Sur les poètes - Live

Le siècle des poètes est éphémère - un vol manqué, une attaque, un vol,
Tu te retrouves dans un labyrinthe - tu te retrouves dans une reliure de livre...
Tu reconnais leurs pensées à travers leurs vers. Leur talent, à travers leur souffrance.
On dit que nous récoltons notre malheur et que nous ne demandons pas de récompenses.
Et nous ne demandons pas de sursis, la mort nous attrapera, et - allonge-toi.
Pourvu que le temps, les lignes et les lignes leur permettent de vivre,
Pourvu qu'on croie que quelque part, à travers les années et le granit -
Le vers d'un poète obstiné sauvera le cœur de quelqu'un.
Mais pour l'instant, un à un, ils sont conduits vers la rivière Noire
Et ce n'est pas qu'ils ne leur accordent pas de sursis - on ne leur permettra pas de parler.
Ce rempart est tout à fait enviable et promet l'immortalité, mais
La vie s'en va. C'est tellement dommage. Il semble que ce soit ainsi que les choses sont faites.
Je ne sais pas qui a mis en place ce système, mais ce n'est pas une bonne chose.
Je lis, je compte, j'ai cherché mais je n'ai pas trouvé.
La machine est apparemment bonne et les chauffeurs sont bons -
Ne bruissez pas, sinon nous vous aiderons de tout notre cœur.
Et on leur proposera un choix : une balle, un couteau, une corde ou du poison,
Ou des fouets, ou un chevalet, ou ils seront noyés, ou brûlés.
Après tout, ils sont tous gênants, il est inconfortable de vivre longtemps,
La noblesse n'est pas désirable, et ils devraient être envoyés au bloc.
Et ils persécutent les poètes en masse, et comment ne pas les persécuter,
Afin que leur "esprit sombre" puisse éclairer l'autre monde.
Éclairer les âmes pourries de leurs bourreaux qui les ont réduits en poussière -
Comme si on pouvait faire de nouvelles bougies avec de la pourriture.
Les poètes n'ont pas besoin de la gloire du mensonge tardif
La glace sous eux est trop faible, chaque pas est une crevasse.
Pourvu qu'on croie que quelque part, à travers les années et le granit -
Le vers d'un poète russe sauvera le cœur de quelqu'un.