Lyrics and translation Бранимир - Фома

Фома

Эпиграф
"Люблю отчизну я, но странною любовью!
Не победит ее рассудок мой.
Ни слава, купленная кровью,
Ни полный гордого доверия покой,
Ни темной старины заветные преданья
Не шевелят во мне отрадного мечтанья."
Фома.
О чем он вспомнит? Как в школе сверстники дразнили бедняком,
Как у физручки шевелился в горле
ком, и показать не мог подъем переворот,
Смеялся класс, рабочий класс, похнюпых пони.
Зажал пальцами кончик мятого
квитка, помятый хуком синий ящик без замка,
Маманя снова притащила мужика, за шторой водка, килька, смех
И снова стонет.
О чем он вспомнит? О том, как ночью в трубах падает гавно,
О том, как папенька зарезал петуха и суд влепил ему пж,
Цветет лохматая ольха, весной запахло в красной зоне.
А во дворе бычкуют "приму" кузьмичи, судьбе ни разу не шепнуть "
мерси боку"
И спичка липнет к потолку, и на побелке черный круг.
В магнитофоне "привередливые кони".
Но я люблю, за что не знаю сам,
Побитый плесенью пустой универсам.
Слепого деверя на лавке во дворе,
И снег коричневый в промозглом декабре.
Свою невзрачную и склочную родню,
Что божью искру разменяли на хуйню.
И я один стою на берегу.
Вы не смогли построить рай.
А я смогу.
О чем он вспомнит? Как на заводе синим пламенем горят,
Поделки важные, надежды и мечты, как полыхают глотки гневом на судьбу,
Как на тарань течет слюна в застолье темном.
И льется горькая, а в радио пое
т певичка модная, вгоняя в сладкий транс:
"Завтра в 7.22, я буду в цеху смолить, а там еще немного"
Там еще немного и аванс.
О чем он вспомнит? Как тушит дом соседский пенная струя,
Белее снега из пожарной каланчи, ханыги спали - подгорели куличи.
И на плечах своих тащил личинку
голи - малютку девочку из желтого огня,
Седой пожарник с дивным именем Фома.
Он тоже рос в таких домах, в которых пропадом горит,
Собачья жизнь пожаром в цвет породы колли.
Но я люблю за что не знаю сам,
Осенний ветер, что несется по лесам.
Избушку бабушки на горке у реки,
Дедов, что в кружке добивают вторяки.
И я люблю, за что не знаю сам,
Иконы древние не дам скормить их псам.
И вражьи косточки лежат на берегу,
Там не смогли построить рай.
А я смогу.

Фома

Épigraphe
"J'aime ma patrie, mais d'un amour étrange !
Ma raison ne la vaincra pas.
Ni la gloire achetée par le sang,
Ni le calme plein de confiance arrogante,
Ni les vieilles traditions chères du passé
Ne réveillent en moi aucun rêve agréable."
Фома.
À quoi se souviendra-t-il ? Comment, à l'école, ses pairs se moquaient de lui, le pauvre,
Comment, chez la prof de sport, un nœud se formait dans sa gorge
et il ne pouvait pas montrer une seule fois le poirier,
La classe riait, la classe ouvrière, des petits poneys rabougris.
Il serrait entre ses doigts le bout du billet froissé,
le vieux tiroir bleu froissé sans serrure,
Maman a encore ramené un mec, vodka derrière le rideau, hareng, rires
et elle gémit encore.
À quoi se souviendra-t-il ? Comment, la nuit, les égouts crachent leurs déjections,
Comment, papa a égorgé le coq et le tribunal lui a donné un pж,
L'aulne hérissé fleurit, le printemps sent bon dans la zone rouge.
Et dans la cour, les "primas" de Kouzmitch se battent, jamais dire "merci" au destin
et un merci à côté
Et l'allumette colle au plafond, et sur la chaux un cercle noir.
Dans le magnétophone, "Des chevaux capricieux".
Mais j'aime, je ne sais pas pourquoi moi-même,
Le supermarché vide rongé par la moisissure.
Le beau-frère aveugle sur le banc dans la cour,
Et la neige brune dans un décembre glacial.
Ma famille sans éclat et querelleuse,
Qui a échangé l'étincelle divine contre de la merde.
Et je suis seul sur le rivage.
Vous n'avez pas réussi à construire le paradis.
Et je le ferai.
À quoi se souviendra-t-il ? Comment à l'usine les flammes bleues brûlent,
Des bricoles importantes, des espoirs et des rêves, comment les gorges s'enflamment de colère contre le destin,
Comment la salive coule sur la truite dans un festin sombre.
Et elle verse de l'amertume, et dans la radio
la chanteuse à la mode chante, plongeant dans un doux trance :
"Demain à 7 h 22, je serai dans l'atelier à fumer, et puis il ne reste plus grand-chose"
Il ne reste plus grand-chose et la prime.
À quoi se souviendra-t-il ? Comment la mousse arrose la maison du voisin,
Plus blanche que la neige depuis la caserne des pompiers, les paresseux dormaient - les gâteaux ont brûlé.
Et sur ses épaules, il a porté une larve
une petite fille dans le feu jaune,
Le pompier grisonnant au nom divin de Фома.
Il a grandi dans de telles maisons, où l'enfer brûle,
La vie de chien est un feu de la couleur de la fourrure des collies.
Mais j'aime, je ne sais pas pourquoi moi-même,
Le vent d'automne qui balaie les forêts.
La hutte de grand-mère sur la colline près de la rivière,
Les grands-pères qui, dans la tasse, achèvent la deuxième vodka.
Et j'aime, je ne sais pas pourquoi moi-même,
Les vieilles icônes, je ne les donnerai pas aux chiens pour les dévorer.
Et les os de l'ennemi reposent sur le rivage,
Là-bas, ils n'ont pas réussi à construire le paradis.
Et je le ferai.