Lyrics and translation Булат Окуджава - Музыкант

Музыкант

Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать?
Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил...
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь...
А чего ж с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды...
Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу?
Счастлив тот, чей путь недолог,
Пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.

Le Musicien

Le musicien jouait du violon - je le regardais dans les yeux.
Je n'étais pas vraiment curieux - je volais dans le ciel.
Je n'étais pas non plus ennuyé - j'espérais comprendre,
Comment ces mains savent-elles extraire ces sons ?
D'un morceau de bois, de quelques nerfs rugueux,
D'une sorte de fantaisie à laquelle il servait...
Et il faut aussi pénétrer dans notre âme et l'enflammer...
Pourquoi être cérémonieux avec elle ? Pourquoi la protéger ?
Heureuse la maison où le chant du violon nous guide sur le chemin
Et nous inspire de l'espoir...
Le reste, on verra.
Heureux l'instrument, serré contre l'épaule anguleuse,
Par quelle bénédiction je vole dans le ciel ?
Heureux celui dont le chemin est court,
Les doigts sont méchants, l'archet est pointu,
Le musicien, qui a construit un feu de mon âme.
Et l'âme, c'est certain, si elle est brûlée,
Elle est plus juste, plus miséricordieuse et plus vertueuse.