Lyrics and translation Булат Окуджава - Чудесный вальс (Музыкант в лесу под деревом...)

Чудесный вальс (Музыкант в лесу под деревом...)

Музыкант в лесу, под деревом, наигрывает вальс
Он наигрывает вальс то ласково, то страстно
Что касается меня, то я опять гляжу на Вас
А Вы глядите на него, а он глядит в пространство
Целый век играет музыка, затянулся наш пикник
Тот пикник, где пьют и плачут, любят и бросают
Музыкант приник губами к флейте, я бы к вам приник
Но вы, наверно, тот родник, который не спасает
А музыкант играет вальс, и он не видит ничего
Он стоит, к стволу берёзовому прислонясь плечами
И берёзовые ветки вместо пальцев у него
А глаза его берёзовые строги и печальны
А перед ним стоит сосна, вся в ожидании весны
А музыкант врастает в землю, а звуки вальса льются
И его худые ноги как будто корни той сосны
Они в земле переплетаются, никак не расплетутся
Третий век играет музыка, затянулся наш роман
Он затянулся в узелок, горит он, не сгорает
Ну давайте, успокоимся, разойдемся по домам
Но Вы глядите на него, а музыкант играет

La valse merveilleuse (Le musicien dans la forêt sous un arbre...)

Le musicien dans la forêt, sous un arbre, joue un valse
Il joue un valse, tantôt tendre, tantôt passionné
Quant à moi, je te regarde encore
Et toi, tu le regardes, et lui regarde le vide
Un siècle entier que la musique joue, notre pique-nique s'éternise
Ce pique-nique où l'on boit et où l'on pleure, où l'on aime et où l'on abandonne
Le musicien a collé ses lèvres à la flûte, j'aimerais me coller à toi
Mais tu es, sans doute, cette source qui ne sauve pas
Et le musicien joue un valse, et il ne voit rien
Il se tient là, adossé à un bouleau avec ses épaules
Et les branches de bouleau sont comme ses doigts
Et ses yeux de bouleau sont sévères et tristes
Et devant lui se dresse un pin, dans l'attente du printemps
Et le musicien s'enracine dans la terre, et les sons de la valse coulent
Et ses jambes maigres sont comme les racines de ce pin
Elles s'entremêlent dans la terre, elles ne se démêleront jamais
Un troisième siècle que la musique joue, notre roman s'éternise
Il est noué en un nœud, il brûle, il ne se consume pas
Alors, calmons-nous, rentrons chez nous
Mais toi, tu le regardes, et le musicien joue