Lyrics and translation Булат Окуджава - Я пишу исторический роман (Live)

Я пишу исторический роман (Live)

Я пишу исторический роман
В склянке темного стекла
Из-под импортного пива
Роза красная цвела
Гордо и неторопливо.
Исторический роман
Сочинял я понемногу,
Пробиваясь, как в туман,
От пролога к эпилогу.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.
Были дали голубы,
Было вымысла в избытке.
И из собственной судьбы
Я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
Наводил о прошлом справки
И поручиком в отставке
Сам себя воображал.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.
Вымысел не есть обман.
Замысел -- еще не точка.
Дайте дописать роман
До последнего листочка.
И пока еще жива
Роза красная в бутылке,
Дайте выкрикнуть слова,
Что давно лежат в копилке.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.

J'écris un roman historique (Live)

J'écris un roman historique
Dans une bouteille de verre sombre
Sous la bière importée
Une rose rouge fleurissait
Fièrement et sans hâte.
Un roman historique
Je composais peu à peu,
Me frayant un chemin, comme dans le brouillard,
Du prologue à l'épilogue.
Chacun écrit ce qu'il entend,
Chacun entend comme il respire,
Comme il respire, il écrit,
Sans essayer de plaire...
C'est comme ça que la nature l'a voulu,
Pourquoi -- ce n'est pas notre affaire,
À quoi bon -- ce n'est pas à nous de juger.
Il y avait des distances bleues,
Il y avait une abondance de fiction.
Et de mon propre destin
Je tirais un fil à la fois.
J'équipais les héros pour leur voyage,
Je faisais des vérifications sur le passé
Et j'imaginais être moi-même
Un lieutenant à la retraite.
Chacun écrit ce qu'il entend,
Chacun entend comme il respire,
Comme il respire, il écrit,
Sans essayer de plaire...
C'est comme ça que la nature l'a voulu,
Pourquoi -- ce n'est pas notre affaire,
À quoi bon -- ce n'est pas à nous de juger.
La fiction n'est pas une tromperie.
L'intention n'est pas encore un point final.
Laissez-moi finir le roman
Jusqu'à la dernière page.
Et tant que la rose rouge
Est vivante dans la bouteille,
Laissez-moi crier les mots,
Qui sont restés longtemps dans ma tirelire.
Chacun écrit ce qu'il entend,
Chacun entend comme il respire,
Comme il respire, il écrit,
Sans essayer de plaire...
C'est comme ça que la nature l'a voulu,
Pourquoi -- ce n'est pas notre affaire,
À quoi bon -- ce n'est pas à nous de juger.