Lyrics and translation Булат Окуджава - Я пишу исторический роман

Я пишу исторический роман

Я пишу исторический роман
В склянке темного стекла
Из-под импортного пива
Роза красная цвела
Гордо и неторопливо.
Исторический роман
Сочинял я понемногу,
Пробиваясь, как в туман,
От пролога к эпилогу.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.
Были дали голубы,
Было вымысла в избытке.
И из собственной судьбы
Я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
Наводил о прошлом справки
И поручиком в отставке
Сам себя воображал.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.
Вымысел не есть обман.
Замысел -- еще не точка.
Дайте дописать роман
До последнего листочка.
И пока еще жива
Роза красная в бутылке,
Дайте выкрикнуть слова,
Что давно лежат в копилке.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.

J'écris un roman historique

J'écris un roman historique
Dans un verre de verre foncé
Sous la bière importée
Une rose rouge a fleuri
Avec fierté et sans hâte.
Roman historique
J'ai composé petit à petit,
Perçant, comme dans le brouillard,
Du prologue à l'épilogue.
Chacun écrit ce qu'il entend,
Chacun entend comme il respire,
Comme il respire, il écrit,
Sans essayer de plaire...
C'est ce que la nature a voulu,
Pourquoi - ce n'est pas notre affaire,
À quoi - ce n'est pas à nous de juger.
Il y avait des distances bleues,
Il y avait un excès d'imagination.
Et de mon propre destin
J'ai retiré un fil.
J'ai équipé les héros pour le voyage,
J'ai fait des recherches sur le passé
Et en tant que lieutenant à la retraite
Je me suis imaginé moi-même.
Chacun écrit ce qu'il entend,
Chacun entend comme il respire,
Comme il respire, il écrit,
Sans essayer de plaire...
C'est ce que la nature a voulu,
Pourquoi - ce n'est pas notre affaire,
À quoi - ce n'est pas à nous de juger.
La fiction n'est pas un mensonge.
L'intention n'est pas encore un point.
Laissez-moi finir le roman
Jusqu'à la dernière page.
Et tant que la rose est encore vivante
Rose rouge dans la bouteille,
Laissez-moi crier des mots,
Qui sont dans ma tirelire depuis longtemps.
Chacun écrit ce qu'il entend,
Chacun entend comme il respire,
Comme il respire, il écrit,
Sans essayer de plaire...
C'est ce que la nature a voulu,
Pourquoi - ce n'est pas notre affaire,
À quoi - ce n'est pas à nous de juger.