Lyrics and translation Вера Полозкова - Снова не мы

Снова не мы

ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком
черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало
расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах
как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом
как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, мама, все в порядке;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами
расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает терезу батисту, уставшую воевать
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь
расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним
расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими
почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали
расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса
вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас

Ce n'est encore pas nous

C'est bon, c'est bon, ne parlons pas du sens de la vie, ni de rien de tel d'ailleurs
parlons plutôt de ce bar en sous-sol avec un stroboscope au plafond qui sent la sambuca collante et le tabac
le vendredi, il y a toujours foule
et des gens beaux, ivres et qui ne sont pas nous sortent fumer, lui en chaussures, elle sur des talons aiguilles, pieds nus
elle a une sandale à la main, le talon cassé
il rit si fort qu'il en avale presque sa cigarette
au diable, lui, l'ordre du monde, toute cette impuissance et cette pourriture
raconte-moi comment ces gens beaux et qui ne sont pas nous partent dans le sud, louent un logement,
comment les vieilles dames lui donnent des bols de fruits pour elle
et comme les chauffeurs de taxi sont des escrocs sans vergogne
et comment une femme retire son linge raide de sa corde à linge dans leur cour,
raide comme du bois à force d'amidon
comme ils ont besoin de peu de choses, mon bonheur
comme c'est peu
raconte-moi comment celui qui a compris l'essentiel est seul
comment les gens bronzés ont des sourires blancs comme l'ail,
et comment la première cigarette vous coupe les jambes,
si on la fume le ventre vide
parle-moi de choses simples
comme la façon dont les amoureux sont imprégnés d'une substance scintillante et épaisse
et comment les personnes âgées veulent respirer un peu seules,
comme dans la vitre givrée d'un bus,
l'essuyer avec sa manche,
parler des morts comme s'ils étaient vivants
comme ces gens beaux et qui ne sont pas nous s'embrassent pour la première fois sur les lobes d'oreilles, timides, hésitants
comme ils chantent à la radio, coincés dans les embouteillages
comme ils emmènent enterrer leur chat dans une boîte à chaussures
comme une poupée froide, dans un chiffon
comme ils reçoivent des appels dans le sud, mais ne répondent pas,
pour ne pas dire, la respiration haletante, maman, tout va bien;
comme ils donnent à leurs futurs fils des noms idiots
trop merveilleux et simples,
pour que nous puissions être eux
dis-moi, ma lumière, comment elle grimpe dans son lit avec ses chaussures
et lit Theresa Batista, fatiguée de se battre
et lève les yeux au ciel pour ne pas pleurer
et comment les gens aiment se tuer de toutes les manières possibles,
pour ne pas mourir
raconte-moi comment il porte des lunettes sans ordonnance pour paraître plus âgé,
pour plaire à la guichetière,
à la concierge,
à la secrétaire de son père,
mais quand il s'assoit pour déjeuner avec des amis et se livre à des ragots,
il les enlève, redevenant presque un jeune homme de dix-sept ans
raconte-moi comment les feux d'artifice d'été au-dessus de la mer éclatent en crépitant
pourquoi cette seule photo de vous ensemble est toujours floue
comme un SMS devient l'épigraphe
de longues années d'humiliation; comme la colère vous serre les mâchoires comme si vous écrasiez des diamants en poussière fine
pourquoi on en fait toujours des tonnes,
quand on doit paraître heureux aux yeux de tous,
désaimés
pourquoi ceux qui nous remettent à notre place ont toujours les doigts couverts de salive et de graisse
pourquoi nous parle-t-on de tout,
sauf des choses qui comptent vraiment
pourquoi aucune douleur n'est jamais justifiée par le fait que
nous ayons un jour écrit à son sujet
dis-moi comment ceux qui n'ont rien à dire aiment les fêtes où la presse est nombreuse
toutes ces actrices
maîtresses
fêtards oisifs
se plaindre du stress,
résoudre des problèmes,
regarder tes idoles se transformer en poussière humaine
dis-moi la vérité
pourquoi avons-nous cette grimace méprisante envers les gens beaux
pourquoi sommes-nous des morceaux de viande en colère et insomniaques
ou mieux encore, ceux qui sont au cap
les voilà assis au bord de la mer, se tenant dans les bras,
les mains dans le sable,
et ils décident qui va se laver les mains et descendre
demander un couteau aux pêcheurs pour couper le melon et l'ananas
même leur odeur - œillet ou anis -
n'est absolument pas la nôtre
tellement mieux que nous