Lyrics and translation Владимир Высоцкий - О фатальных датах и цифрах

О фатальных датах и цифрах

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт
А если в точный срок - так в полной мере
На цифре 26 один шагнул под пистолет
Другой же - в петлю слазил в "Англетере"

А в тридцать три Христу (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и чтоб меньше думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло

Задержимся на цифре 37, коварен бог
Ребром вопрос поставил или - или
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в тридцать три распяли, но не сильно
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта! - вывод ясен
И нож в него - но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

Sur les dates et les chiffres fatidiques

Celui qui a terminé sa vie de manière tragique est un véritable poète
Et si c'est à l'heure exacte, alors pleinement
Au chiffre 26 l'un s'est tiré une balle
Un autre s'est pendu à l'"Angleterre"

Et à trente-trois ans, le Christ (Il était poète, il disait:
"Ne tue pas ! Tu tuerras - je te trouverai partout, tu vois")
Mais - des clous dans ses mains, pour qu'il ne fasse rien de mal
Pour qu'il n'écrive pas et qu'il pense moins

À partir du chiffre 37, l'ivresse me quitte d'un coup
Et maintenant, comme un vent froid m'a soufflé dessus
Sous ce chiffre, Pouchkine a planifié son duel
Et Maïakovski s'est allongé sur le canon

Attardons-nous sur le chiffre 37, le dieu est rusé
Il a posé la question sur le fil du rasoir, soit l'un, soit l'autre
À cette étape, Byron et Rimbaud sont tombés
Et les contemporains l'ont somehow sauté

Le duel n'a pas eu lieu ou a été reporté
Et à trente-trois, ils l'ont crucifié, mais pas trop
Et à trente-sept - ce n'est pas du sang, mais quoi - et des cheveux gris
Ont taché les tempes pas si abondamment

Trop faible pour se battre ? Dis, ton âme a fui depuis longtemps ?
Patience, psychopathes et hurleurs !
Les poètes marchent sur la lame d'un couteau avec leurs talons
Et déchirent leurs âmes nues jusqu'au sang

Pour le mot "long cou" à la fin, il a fallu trois "e"
Abréger le poète !- la conclusion est claire
Et le couteau en lui - mais il est heureux d'être suspendu à son bord
Tué pour être dangereux

Je vous plains, les adeptes des dates et des chiffres fatidiques !
Vous vous languissez, comme des concubines dans un harem
La durée de vie a augmenté, et peut-être les fins
Des poètes ont été repoussées pour un temps !