Lyrics and translation Владимир Высоцкий - Песенка о поэтах

Песенка о поэтах

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт
А если в точный срок - так в полной мере
На цифре двадцать шесть один шагнул под пистолет
Другой же - в петлю слазил в "Англетере"

А в тридцать три Христу... Он был поэт, он говорил
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и ни о чем не думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или - или
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в тридцать три распяли, но не сильно
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта! - вывод ясен
И нож в него - но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

Song about Poets

He who ended his life tragically was a true poet
And if not on time, then fully
At twenty-six, one stepped under the gun
Another climbed into the noose at the "Angleterre"

And at thirty-three, Christ... He was a poet, he said
"Thou shalt not kill!" You'll kill - I'll find you everywhere
But - nails in his hands, so that he wouldn't create anything
So that he wouldn't write and wouldn't think about anything

At the age of 37, the hops instantly fly away from me
And now, as if by cold, it blows
To this figure, Pushkin timed himself a duel
And Mayakovsky lay his temple on the muzzle

Let's dwell on the number 37. God is cunning
He put the question ребром: either - or
At this milestone, Byron and Rimbaud fell
But the present ones somehow slipped through

The duel did not take place or was postponed
And at thirty-three they crucified, but not badly
And in thirty-seven - not blood, but what's blood - and gray hair
Stained whiskey not so abundantly

Weak to shoot themselves? Like, my soul has long since gone to my heels?
Patience, psychopaths and screamers!
Poets walk on the edge of a knife with their heels
And cut the blood of their bare souls

On the word "long-necked" at the end, there were three "e"
Shorten the poet! - the conclusion is clear
And a knife into him - but he is happy to hang on the tip
Stabbed to death for being dangerous

I pity you, adherents of fatal dates and numbers!
You languish like concubines in a harem
Life expectancy has increased, and perhaps the ends
The poets have been pushed back for a time!