Песня о фатальных датах и цифрах (Live) - Владимир Высоцкий translation in French

Песня о фатальных датах и цифрах (Live)

Моим друзьям - поэтам

Кто кончил жизнь трагически, тот - истинный поэт
А если в точный срок, так - в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет
Другой же - в петлю слазил в "Англетере"

А в 33 Христу - он был поэт, он говорил:
"Да ни убий!" Убьешь - везде найду, мол
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и чтобы меньше думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас - как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло

Задержимся на цифре 37! Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или - или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние - как-то проскочили

Дуэль не состоялась или - перенесена
А в 33 распяли, но - не сильно
А в 37 - не кровь, да что там кровь! - и седина
Испачкала виски не так обильно

"Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!"
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души!

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е",
Укоротить поэта! - вывод ясен,
И нож в него! - но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился - и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

Chanson sur les dates et les chiffres fatidiques (Live)

À mes amis poètes

Celui qui a terminé sa vie tragiquement est un vrai poète
Et s'il meurt à l'heure exacte, alors c'est une fin digne :
À 26 ans, l'un s'est tiré une balle
L'autre s'est pendu à l'"Angleterre"

Et à 33 ans, le Christ - il était poète, il disait :
"Ne tuez pas ! Je vous retrouverai partout, vous savez"
Mais - des clous dans ses mains, pour qu'il ne fasse pas de mal
Pour qu'il n'écrive pas et qu'il ne pense plus

À 37 ans, l'ivresse me quitte brusquement,
Et maintenant, comme si un vent froid soufflait :
C'est à cet âge que Pouchkine a choisi son duel
Et Maïakovski s'est tiré une balle dans la tempe

Attardons-nous sur le chiffre 37 ! Dieu est cruel
Il pose la question de manière impitoyable : ou bien l'un, ou bien l'autre !
À ce tournant, Byron et Rimbaud sont tombés,
Et les poètes d'aujourd'hui ont réussi à passer

Le duel n'a pas eu lieu, ou il a été reporté
Et à 33 ans, il a été crucifié, mais pas vraiment
Et à 37 ans, ce n'est pas le sang, mais quoi ! Les cheveux gris
Ont taché les tempes, mais pas autant

"Tu es trop faible pour te battre ? Ton âme a fui depuis longtemps, dit-on !"
Patience, psychopathes et femmes fatales !
Les poètes marchent sur la lame du couteau
Et saignent leurs âmes nues !

Au mot "long cou" à la fin, il y avait trois "e",
Abréger le poète ! - la conclusion est claire,
Et le couteau en lui ! - mais il est heureux d'être suspendu à la pointe
Tué parce qu'il était dangereux !

Je vous plains, vous qui croyez aux dates et aux chiffres fatidiques,
Vous languissez comme les concubines dans un harem !
La durée de vie a augmenté, et peut-être que la fin
Des poètes est reportée !