Lyrics and translation Grashdanskaya Oborona - Нас много

Нас много

я не плачу уже год.
оставил сопли в прошлом.
но ебаные мысли, знаешь все о ней.
люблю ее.
невзрачные люди проходящие мимо.
и я ослеп от дыма струп, в моих познания всего осталось.
и лишь малейший тонкий звук.
и он прервет все размышления о жизни, как будто дернули струну.
я кофе вылил на колени.
повесил позже джинсы сохнуть.
и я ушел назад.
в развитие или толк.
когда за новым поворотом дерьма все так же много, как и позади.
и не хочу идти вперед.
закрыться в ванной.
задернуть шторы и сидеть в углу подобным всем вокруг.
какой же смысл здесь?
во всех этих поэмах.
признания?
увольте.
я не хочу и знать, что люди слушают.
и если те в таком же настроении печальном тот час ревут.
и рвут одежду думая о нежном.
и о том, что мы когда-то потеряли не вернуть.
и не получится забыть рапсоди, о страсти.
ведь каждый день воспоминания зовут.
и вот, листая мятые страницы, пишу я полный грусти новый стих.
когда я думаю о ней, всегда мечтаю.
но мы, уже наверное, отнюдь, не будем вместе. мои абстрактные видения полны слезами в ванной до краев.
но я не плачу уже год.
оставил сопли в прошлом, но ебанные мысли все о ней.
по-прежнему, медленно перехожу на прозу.
на Востоке солнце в 5 утра уже встает и я забыл свои желания и грезы.
весь полон глуп и пустотой пишу в час ночи с чаем и на кухне.
на кухне сам.
на едине с собой.
а ты пиши мне главное по-больше.
и хоть мне больно но я так тебя люблю.
не просыпайся, это лишь мои стихи.
а я обезвожен.

Nous sommes nombreux

Je ne pleure plus depuis un an.
J'ai laissé mes larmes dans le passé.
Mais ces foutues pensées, tu sais tout d'elle.
Je l'aime.
Des gens insignifiants passent à côté.
Et j'ai été aveuglé par la fumée, une croûte, tout ce qui restait de mes connaissances.
Et juste un léger son ténu.
Et il interrompt toutes les réflexions sur la vie, comme si une corde avait été tirée.
J'ai renversé du café sur mes genoux.
J'ai accroché mon jean à sécher plus tard.
Et je suis retourné en arrière.
Vers le développement ou le sens.
Quand au prochain tournant, la merde est toujours aussi abondante que derrière.
Et je ne veux pas aller de l'avant.
Me enfermer dans la salle de bain.
Tirer les rideaux et m'asseoir dans le coin comme tout le monde.
Quel est le sens de tout ça ?
Dans toutes ces poèmes.
Confessions ?
Foutez-moi la paix.
Je ne veux même pas savoir que les gens écoutent.
Et si ceux-là sont dans le même état d'esprit mélancolique à ce moment-là, ils rugissent.
Et ils déchirent leurs vêtements en pensant à la tendresse.
Et à ce que nous avons perdu et que nous ne retrouverons jamais.
Et il sera impossible d'oublier la rapsodie, la passion.
Parce que chaque jour, les souvenirs m'appellent.
Et voilà, en feuilletant les pages froissées, j'écris un nouveau poème rempli de tristesse.
Quand je pense à elle, je rêve toujours.
Mais nous, nous ne serons probablement plus jamais ensemble. Mes visions abstraites sont pleines de larmes dans la salle de bain jusqu'aux bords.
Mais je ne pleure plus depuis un an.
J'ai laissé mes larmes dans le passé, mais ces foutues pensées sont toujours d'elle.
Toujours, je passe lentement à la prose.
À l'Est, le soleil se lève à 5 heures du matin et j'ai oublié mes désirs et mes rêves.
Je suis plein de bêtises et de vide, j'écris à une heure du matin avec du thé et dans la cuisine.
Dans la cuisine, seul.
Seul avec moi-même.
Et toi, écris-moi surtout beaucoup de choses.
Et même si j'ai mal, je t'aime tellement.
Ne te réveille pas, ce ne sont que mes poèmes.
Et je suis déshydraté.