Lyrics and translation Грот - Поселковые вечера

Поселковые вечера

Да погоди, не кипиши, доведем до рощи,
Блять, бей в голову, слышь, мычит еще,
Ну, футболист, блять! Ну и где твой размах?
Пизди до хруста - правда вся в ногах.
Да что ж ты нахуй не отъедешь до сих пор, а?
Быстрей, там сука его, верещит на весь двор,
Ну чо, давай, пиздец, смотри уже, не ссы,
Да нихуя, короче, сорокет, сука, и часы.
Мама меня юного воспитывала кнутом,
Брат не спал, а я гулял с разбитым еблом
И тихие те, поселковые вечера,
Втопчат меня синие, а я валяюсь до утра,
И на рассвете пинал пузырь домой плел,
На сигарете кровь, опирался об частокол,
Вот во дворе малец, слоняется без дела,
Ну-ка подойди блядина, как раз накипело!
Молимся за молодого, с бесами за плечом,
Ярость отпустит, пусть и будет прощен,
Молимся за свет среди густого мрака,
Да не потянется кровь лить твоя рука!
Молимся тише ночью полушепотом,
Пока нож бешенный тешится с животом,
От полудня уже рать собираем словом,
И пусть молится тот, за кем идем...
Кто-то из Грота!
Тихо, да не, не услышат отзвук,
Сбивай с ног ее, хуярь и поднимай под руки,
Кидай в машину! Двинули за гаражи,
Кинем пару палок щас да положим ее под ножи,
Нас не найдут и днем с огнем,
Она уже не дышит, еби ее пока ебем,
Утром ее найдут, гасимся до утра,
Нижнее белье, кровавые кружева...
Да и какого хуя, с каких это капризов,
Гондон в рясе учит меня с телевизора,
Резать мне или простить ту или иную гниду,
Был ли ты "батюшка" на ломах, когда нет выбора?!
Когда измена давит, поцики двигают с клуба,
Когда лежишь, скулишь, просишь оставить зубы,
За тобой идти, отец, дело гиблое,
Да и на Хитром полтос дают за Библию...
Молимся за молодого, с бесами за плечом,
Ярость отпустит, пусть и будет прощен,
Молимся за свет среди густого мрака,
Да не потянется кровь лить твоя рука!
Молимся тише ночью полушепотом,
Пока нож бешенный тешится с животом,
От полудня уже рать собираем словом,
И пусть молится тот, за кем идем...

Soirées villageoises

Attends, ne t'énerve pas, on va jusqu'à la forêt,
Putain, frappe-la à la tête, tu vois, elle beugle encore,
Bon, le footballeur, putain ! Et où est ton élan ?
Frappe jusqu'à ce que ça craque - la vérité est dans tes jambes.
Pourquoi tu ne t'en vas pas, putain, jusqu'à présent ?
Plus vite, là-bas, sa chienne, elle hurle dans toute la cour,
Bon, vas-y, c'est la fin, regarde, ne te dégonfle pas,
Non, rien de spécial, quarante, putain, et des heures.
Ma mère m'a élevé au fouet quand j'étais jeune,
Mon frère ne dormait pas, et moi, je traînais avec la gueule cassée
Et ces soirées paisibles du village,
Ils vont me piétiner jusqu'à ce que je sois bleu, et je reste là jusqu'au matin,
Et à l'aube, je me trimballais en titubant jusqu'à la maison,
Du sang sur ma cigarette, je m'appuyais sur la palissade,
Voilà, un petit dans la cour, il traîne sans rien faire,
Approche-toi, salope, c'est le moment de régler mes comptes !
Nous prions pour le jeune homme, avec des démons sur ses épaules,
Que la rage le quitte, qu'il soit pardonné,
Nous prions pour la lumière au milieu des ténèbres épaisses,
Que ta main ne se lève pas pour verser le sang !
Nous prions à voix basse la nuit,
Pendant que le couteau fou s'amuse avec le ventre,
Dès midi, nous rassemblons déjà l'armée avec des mots,
Et que celui qui est derrière nous prie...
Quelqu'un du Grotte !
Chuchote, oui, ne la laisse pas entendre l'écho,
Frappe-la, bouscule-la et soulève-la,
Lance-la dans la voiture ! On se déplace derrière les garages,
On va lui mettre quelques coups de bâton maintenant et la mettre sous les couteaux,
On ne nous trouvera même pas à la lumière du jour,
Elle ne respire plus, baise-la pendant qu'on la baise,
On la trouvera demain matin, on se cache jusqu'au matin,
Des dessous, des dentelles ensanglantées...
Et de toute façon, pourquoi, de quel caprice,
Ce con en soutane m'apprend à la télé,
Si je dois la tuer ou pardonner cette salope,
Étais-tu "père" sur les décombres, quand il n'y a pas d'autre choix ?!
Quand la trahison pèse lourd, les gars quittent le club,
Quand tu es couché, tu gémis, tu supplies de garder tes dents,
Te suivre, père, c'est une affaire perdue,
Et à l'astucieux, ils donnent 50 euros pour la Bible...
Nous prions pour le jeune homme, avec des démons sur ses épaules,
Que la rage le quitte, qu'il soit pardonné,
Nous prions pour la lumière au milieu des ténèbres épaisses,
Que ta main ne se lève pas pour verser le sang !
Nous prions à voix basse la nuit,
Pendant que le couteau fou s'amuse avec le ventre,
Dès midi, nous rassemblons déjà l'armée avec des mots,
Et que celui qui est derrière nous prie...