925 - Дельфин translation in French

925

Мятая бумага лиц,
Скопление отсутствующих друг для друга,
Нарушение индивидуальных границ,
Общая духота испуга.
В шуме обрывков мыслей
В заданные пункты следуют биохимические программы.
Конечная точка – в голову выстрел
Для немногих, для большинства раны.
В руках электронные удовлетворители
Создают беспорядочные нейронные связи,
Гала-контента производители
Сами же и потребители своей грязи.
Пространства, замкнутые в безнадежные железы,
Набиты мякотью ненужных их обладателям тел.
Кожный покров с тонкой ниткой бритвенного пореза,
Треснувший красным головы мел.
Усталость яркой агрессией макияжа
Прячет временем выжженные глаза,
В них уже не искрится даже
Ни мысль, ни радость, ни глицериновая слеза.
Старость в наручниках кольцевых станций
Ожидает выхода на бесконечной.
Жизнь, прожитая иностранцем в своей стране –
Огромной, любимой, сердечной.
Губка ночи километров туннелей
Впитывает выдохи одиночеств,
Всегда встающих на колени
Перед любым из неопределенных высочеств,
Делающих то, что им скажут,
Упрекая друг друга в недостаточной к высочеству преданности.
Принимая как должное копоть и сажу
Собственной бедности.
Механизм, смазанный маслом слез,
Стучит колесами железа костей,
Работая на износ всех своих составных

925

Des visages chiffonnés,
Une foule d'individus absents l'un pour l'autre,
Des limites individuelles brisées,
Une atmosphère générale de peur étouffante.
Dans le bruit des pensées épars,
Des programmes biochimiques suivent des points de référence définis.
Un point final - une balle dans la tête
Pour quelques-uns, des blessures pour la plupart.
Dans les mains, des satisfacteurs électroniques
Créent des connexions neuronales désordonnées,
Les producteurs de contenu de gala
Sont eux-mêmes les consommateurs de leur propre saleté.
Des espaces enfermés dans des glandes sans espoir,
Remplis de chair inutile à leurs propriétaires.
Une peau recouverte d'une fine ligne de coupe de rasoir,
Une tête craquelée de craie rouge.
La fatigue se cache derrière une agression vive de maquillage
Cachant des yeux brûlés par le temps,
Dans ceux-ci, il n'y a plus d'étincelles, même
Ni pensée, ni joie, ni larme de glycérine.
La vieillesse dans les menottes des stations circulaires
Attend la sortie sur un chemin infini.
Une vie vécue par un étranger dans son propre pays -
Vaste, aimée, sincère.
L'éponge de la nuit de kilomètres de tunnels
Absorbe les expirations des solitudes,
Toujours à genoux
Devant n'importe quelle hauteur indéterminée,
Faisant ce qu'on leur dit,
Se reprochant mutuellement leur manque de loyauté envers la majesté.
Acceptant comme une évidence la suie et la cendre
De leur propre pauvreté.
Un mécanisme huilé à l'huile des larmes,
Clatant avec les roues de fer des os,
Travaillant jusqu'à l'usure de tous ses composants