Lyrics and translation Дмитрий Ревякин - Обряд седьмого свода

Обряд седьмого свода

Ещё окутан снами материк
А ты уже на вахте
Ночь сводками пестрит
Летит метеорит
Покуда дремлет древний птеродактиль
Дух карбонарский сорванной резьбой
Свербит не понарошку
Шахтёры вразнобой внедряются в забой
И рубят заключённых бесов в крошку
Подмоги ждёт балтийский кочегар
Роман смертельно болен
Износом рычага
Бледнеет мальчуган
И просит сил гитарным перебором

Швыряет уголь в топку волновода
Пожаром крестовин сгорает кокон
В слепящей пляске лопастей прощальный хохот
Обряд седьмого свода

Он был в походах верною рукой
Любимым ординарцем
Метелился вповал, на братьев уповал
И радовал сердечным благодарцем
Судьбу его ветрище разметал
Без ялика, без брода
Тоскует Ингода
Глаз чёрный нагадал
Бесстрашно сгинуть в питерских болотах
Игрался серебром поэт-Близнец
В протоках Водолея
Космический кузнец
Ковал меч-кладенец
Но выпал чур собраться, не старея

Зрачки плывут осенней поволокой
И редкий пульс иное ждёт зачатье
Шаг по-военному железно пропечатать
На суд благого рока

Стихает бред в покойной тишине
Медсёстры опоздали
Приходится краснеть
Невенчанной жене
И метить щёки блёстками проталин
Сгорает плоть, как пух, - невидим дым
Не дрогнул крематорий
Ты, вечно молодой
И солнцем налитой
Пьёшь соки забайкальских помидорин

Вливаешь спирт в утробу волновода
И сумерки трепещут лепестками
В зов поднебесный обручаешься стихами
Плоды седьмого свода

Седая мать схоронит пепелок
Дневальные поминки
Царапает не впрок по сердцу оселок
Порукою нечаянной разминки
А мне дозорно выжженным нутром
За душу помолиться
Холодным ноябрём в пустыне горьких дрём
Со мной в пути друзей светлеют лица

Бросаю соль в турбины волновода
В воронке лопастей луна поблёкла
Спешу, как есть, вернуть проявленным уроком
Долги седьмого свода
Всё без остатка в бездну волновода
Звенит спектрально ядерное сопло
Тугими вихрями до искорок изодран
Печать седьмого свода

Le Rituel de la Septième Voûte

Le continent est encore enveloppé de rêves,
Et toi, tu es déjà de garde.
La nuit est pleine de rapports,
Une météorite file.
Tandis que le vieux ptérodactyle sommeille,
L'esprit carbonifère, comme une sculpture brisée,
Me ronge vraiment.
Les mineurs, en ordre dispersé, pénètrent dans la mine,
Et réduisent en miettes les démons emprisonnés.
Le chauffeur balte attend des renforts,
Roman est mortellement malade,
Usé par le levier.
Le jeune homme pâlit
Et implore la force d'un riff de guitare.

Il jette du charbon dans le foyer du guide d'ondes,
Le cocon brûle dans le feu des aiguillages.
Dans la danse aveuglante des pales, un rire d'adieu,
Le rituel de la septième voûte.

Il était une main fidèle dans les campagnes,
Un ordonnance bien-aimé.
Il tourbillonnait, comptant sur ses frères,
Et réjouissait par sa sincère gratitude.
Le vent a dispersé son destin,
Sans barque, sans gué.
L'Ingoda s'attriste,
Un œil noir a prédit
Une mort intrépide dans les marais de Saint-Pétersbourg.
Le poète Gémeaux jouait avec l'argent
Dans les canaux du Verseau.
Le forgeron cosmique
Forgeait une épée magique,
Mais le sort en a décidé autrement, se réunir sans vieillir.

Les pupilles flottent dans une brume automnale,
Et un pouls rare attend une autre conception.
Marquer d'un pas martial, fermement,
Le jugement d'un destin favorable.

Le délire s'apaise dans un calme serein,
Les infirmières sont arrivées trop tard.
Il faut rougir,
Femme non mariée,
Et marquer tes joues des paillettes du dégel.
La chair brûle comme du duvet - une fumée invisible.
Le crématorium n'a pas bronché.
Toi, éternellement jeune,
Et rempli de soleil,
Tu bois le jus des tomates de Transbaïkalie.

Tu verses de l'alcool dans les entrailles du guide d'ondes,
Et le crépuscule tremble en pétales.
Tu t'unis aux vers dans un appel céleste,
Les fruits de la septième voûte.

Une mère aux cheveux gris enterrera les cendres,
Commémoration quotidienne.
La pierre à aiguiser gratte le cœur en vain,
Gage d'un échauffement inattendu.
Et moi, je dois prier pour ton âme,
Avec mes entrailles brûlées.
Dans le froid de novembre, dans le désert des rêves amers,
Les visages de mes amis s'illuminent sur le chemin avec moi.

Je jette du sel dans les turbines du guide d'ondes,
Dans l'entonnoir des pales, la lune a pâli.
Je me hâte, tel que je suis, de rendre, par une leçon apprise,
Les dettes de la septième voûte.
Tout, sans reste, dans l'abîme du guide d'ondes.
La tuyère nucléaire résonne spectralement.
Déchiré en étincelles par des tourbillons serrés,
Le sceau de la septième voûte.