Lyrics and translation Карандаш - Бутылка

Бутылка

К твоему берегу прибитым письмом в этой бутылке,
Где подчерк размытый за ошибкой ошибки.
Прочитай меня, где то на дне,
Среди этих ее стекляных стен.
Сделай меня болью, дураком полным,
Выброси на волю, в алкоголе волн.
Прочитай меня, где то на дне,
Среди этих ее стекляных стен.
Мне легче быть собой, когда я под мухой.
Как дешевая куртка, не пера не пуха.
Пожелай удачи внук, новых гонораров.
В работе по освобождению жидкости из тары.
Много способов старых, но я считаю классикой.
Закинуть пару пиваса и писать на себе.
Так даже искренее и можно всегда оправдаться.
Что да, ты писатель не хозяин своих фантазий.
У каждого матроса свой способ.
Мой — это что горит и льется в не определенных дозах.
На тех кто смотрит косо, я смотрю косо.
Заплетаю в косы что мой не трезвый мозг создал.
По синей волней — спрос вдвойне.
Я не писал бы новых песен если б старые были вполне.
Моя муза — град, гострайтер — бармен.
Вот такой вот нетрезвый недопоэт.
К твоему берегу прибитым письмом в этой бутылке,
Где подчерк размытый за ошибкой ошибки.
Прочитай меня, где то на дне,
Среди этих ее стекляных стен.
Сделай меня болью, дураком полным,
Выброси на волю, в алкоголе волн.
Прочитай меня, где то на дне,
Среди этих ее стекляных стен.
Ла-ла-ла-ла мне одной мало.
Ла-ла-ла-ла мне всегда мало.
Ты моя слабость с акцизом.
На бумагу демонов своих экзорзим.
Беленькая телом питейный рассизм.
Но он делает меня реальным артистом сцены.
Делает вальшиво, лживые ужимки.
Жить на гране нервного срыва внутренней пружинки.
После этих излияний можешь ненавидеть мир мой.
Никто и не скрывал, я слабак как Джеси Пунктвентах.
Надмение не помогает, если твои стихи треп.
И ты себя не вложил вот в это все.
Вдохновение не продается,
Но до 23'ех я могу всегда купить ее.
Не подсчитано, но уверенно знаю,
Что алкоголь рождает больше чем убивает.
Купы найденых песен и рой которых в тайне.
Вовсе не крутой парень.
К твоему берегу прибитым письмом в этой бутылке,
Где подчерк размытый за ошибкой ошибки.
Прочитай меня, где то на дне,
Среди этих ее стекляных стен.
Сделай меня болью, дураком полным,
Выброси на волю, в алкоголе волн.
Прочитай меня, где то на дне,
Среди этих ее стекляных стен.
Ла-ла-ла-ла мне одной мало.
Ла-ла-ла-ла мне всегда мало.

The Bottle

Like a message in a bottle, washed ashore to you,
Where blurry handwriting hides mistake after mistake.
Read me, somewhere at the bottom,
Among these glassy walls of hers.
Make me pain, a complete fool,
Throw me out to freedom, into the alcohol waves.
Read me, somewhere at the bottom,
Among these glassy walls of hers.
It's easier to be myself when I'm tipsy.
Like a cheap jacket, no feathers, no fluff.
Wish me luck, grandson, new royalties,
In the work of liberating liquids from their containers.
Many old ways, but I consider it a classic,
To throw back a couple of beers and write on myself.
It's even more sincere, and you can always justify it,
That yes, you're a writer, not the master of your fantasies.
Every sailor has his own way.
Mine is what burns and flows in undefined doses.
At those who look askance, I look askance,
Braiding into braids what my drunken mind has created.
On the blue wave - demand is double.
I wouldn't write new songs if the old ones were quite enough.
My muse is a hailstorm, my ghostwriter - a bartender.
Here's such a drunk, incomplete poet.
Like a message in a bottle, washed ashore to you,
Where blurry handwriting hides mistake after mistake.
Read me, somewhere at the bottom,
Among these glassy walls of hers.
Make me pain, a complete fool,
Throw me out to freedom, into the alcohol waves.
Read me, somewhere at the bottom,
Among these glassy walls of hers.
La-la-la-la, one is not enough for me.
La-la-la-la, I always want more.
You are my weakness with an excise tax.
Exorcising my demons onto paper.
White-bodied, drinking racism,
But it makes me a real stage artist.
It makes fake, false gestures,
Living on the edge of a nervous breakdown of the inner spring.
After these outpourings, you may hate my world.
Nobody hid it, I'm a weakling like Jesse Pinkman.
Arrogance doesn't help if your poems are just chatter,
And you haven't put yourself into all of this.
Inspiration is not for sale,
But until I'm 23, I can always buy her.
Not calculated, but I know for sure,
That alcohol creates more than it kills.
Heaps of found songs and a swarm of those in secret.
Not a cool guy at all.
Like a message in a bottle, washed ashore to you,
Where blurry handwriting hides mistake after mistake.
Read me, somewhere at the bottom,
Among these glassy walls of hers.
Make me pain, a complete fool,
Throw me out to freedom, into the alcohol waves.
Read me, somewhere at the bottom,
Among these glassy walls of hers.
La-la-la-la, one is not enough for me.
La-la-la-la, I always want more.