Lyrics and translation Каспийский груз - Чёрная Волга

Чёрная Волга

Из далека долго.
Движется черная Волга.
И будет выть волком.
Тот, к кому она едет за долгом.
Все стекла в осколки.
Семейное фото падает с полки.
Причин никто не поймет толком.
Но обьявят траур в этом поселке.
Тут даже мент не готов.
Тут даже мент не успевает вызвать ментов.
Тут открывают огонь и не закрывают.
В этом особенность нашего края.
Это огнестрельский район.
Поселок "Шмаляево".
Тут каждый кон, либо он.
Либо я его.
Проход в ноги ломал многих.
Наш вход строгий, тебя тут пустят на хот-доги.
Наш пароль - логин.
Это года и сроки, думал шо окей, когда она всегда в итоге.
Тут меняют цвет метр на метр.
Тут понимают, кто мент, кто нет.
Это красный город в красной стране. Лицо к стене, пуля в спине.
Пока все спят сладко, я сплю внимательно.
Я как свой резус, я - отрицательный.
И я считаю большим заблуждением.
Что нас исправят исправительные учреждения.
Наносим ущерб, в голову, в туловище. Дыры в стене хранят память, как рисунки пещер.
В этой стране если ты без погон, то кто ты вобще?
Для них кто ты вобще?
Эта музыка для правильной хаты, это для тех кого уводит пристав.
Мама подари мне брата, и пусть он будет хорошим юристом.
Это для тех, для кого слово свято, это для тех кто в жизни еще не стал финалистом.
Мама подари мне брата, и пусть он в юстиции будет министром.
Для них кто ты вобще?
Из далека долго.
Движется черная Волга.
И будет выть волком.
Тот, к кому она едет за долгом.
Все стекла в осколки.
Семейное фото падает с полки.
Причин никто не поймет толком. Но обьявят траур в этом поселке.(х2)
Эта музыка для правильной хаты, это для тех кого уводит пристав.
Мама подари мне брата, и пусть он будет хорошим юристом.
Это для тех, для кого слово свято, это для тех в жизни еще не стал финалистом.
Мама подари мне брата, и пусть он в юстиции будет министром.

La Volga noire

De loin, pendant longtemps.
La Volga noire se déplace.
Et il hululera comme un loup.
Celui vers qui elle se rend pour son dû.
Toutes les vitres en éclats.
La photo de famille tombe de l'étagère.
Personne ne comprendra vraiment les raisons.
Mais ils déclareront le deuil dans ce village.
Même le flic n'est pas prêt.
Même le flic n'a pas le temps d'appeler la police.
Ici, ils ouvrent le feu et ne le ferment pas.
C'est la particularité de notre région.
C'est un quartier de tir.
Le village de "Shmalyaevo".
Chaque cheval ici est soit lui.
Soit moi.
Le passage aux pieds a brisé beaucoup de gens.
Notre entrée est stricte, ils te laisseront entrer ici pour des hot-dogs.
Notre mot de passe est un identifiant.
Ce sont des années et des délais, j'ai pensé que c'était bon, quand elle est toujours à la fin.
Ici, ils changent de couleur mètre par mètre.
Ici, ils comprennent qui est flic et qui ne l'est pas.
C'est une ville rouge dans un pays rouge. Visage contre le mur, balle dans le dos.
Tant que tout le monde dort bien, je dors attentivement.
Je suis comme mon rhésus, je suis négatif.
Et je considère que c'est une grande erreur.
Que nous soyons corrigés par les institutions pénitentiaires.
Nous causons des dommages, à la tête, au torse. Les trous dans le mur conservent la mémoire, comme les dessins des cavernes.
Dans ce pays, si tu n'as pas d'épaulettes, qui es-tu vraiment ?
Pour eux, qui es-tu vraiment ?
Cette musique est pour la bonne maison, c'est pour ceux que le préposé emmène.
Maman, donne-moi un frère, et qu'il soit un bon avocat.
C'est pour ceux pour qui la parole est sacrée, c'est pour ceux qui ne sont pas encore devenus finalistes dans la vie.
Maman, donne-moi un frère, et qu'il soit ministre de la Justice.
Pour eux, qui es-tu vraiment ?
De loin, pendant longtemps.
La Volga noire se déplace.
Et il hululera comme un loup.
Celui vers qui elle se rend pour son dû.
Toutes les vitres en éclats.
La photo de famille tombe de l'étagère.
Personne ne comprendra vraiment les raisons. Mais ils déclareront le deuil dans ce village.(x2)
Cette musique est pour la bonne maison, c'est pour ceux que le préposé emmène.
Maman, donne-moi un frère, et qu'il soit un bon avocat.
C'est pour ceux pour qui la parole est sacrée, c'est pour ceux qui ne sont pas encore devenus finalistes dans la vie.
Maman, donne-moi un frère, et qu'il soit ministre de la Justice.