Чёрный день - Мот translation in French

Чёрный день

Хейтеры хейты.
Хейтеры хейты, сука, с комменты.
Мот, ты ботаник. Мот, ты не тянешь.
Все эти ямбы залили по пьяни.
Кто микрофон дал опять обезьяне?
Пижон и черт в очках. Ремонт и черточка.
Псевдоальбомы, по-любому ты тут через знакомых.
Не Ванга, но вижу сотни злобных я комментов.
До Лондона слушок: очкарика сожрал дементор.
Одет ты в черное, да, как будто с похорон.
На рэпе повернутый, кручусь-верчусь как покемон.
Совесть уже не заступит в наряд.
Критики бочки кати на меня.
Те, кто порочат мне имя зазря,
Таких надо тупо топить как котят.
Мне треки пишет Ливан, за все башляет Тиман.
Я не талант, не музыкант, копия копии, да, дилетант.
Все бред, не лыком я вышит, третий альбом вот мой вышел.
Хотя ведь все кричали: Мот, твой рэп наладом же дышит.
Бог дал нам слово, но мы его засрали люто.
Борюсь за наши права, хоть я не Мартин Лютер.
Я не кричу, что number one, типа Шакил О'Нил.
Да знаю себе цену, негатив похоронил.
на форумах так любят сыпать под ноги мне гравий.
Всем подколодным змеям мое Рики-Тики-Тави.
Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,
Черный день настал, играешь ты на моей флейте.
Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,
Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте
Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,
Черный день настал, играешь ты на моей флейте.
Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,
Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте

Jour noir

Les haters, les haters.
Les haters, les haters, salope, avec leurs commentaires.
Motte, tu es un botanic. Motte, tu n'es pas à la hauteur.
Tout ce que tu racontes, tu l'as inventé en étant ivre.
Qui a donné un micro à ce singe encore ?
Un snob et un diable avec des lunettes. Des réparations et une petite marque.
Des pseudo-albums, de toute façon, tu es ici grâce à tes relations.
Je ne suis pas Vanga, mais je vois des centaines de commentaires méchants.
Jusqu'à Londres, on dit que le détraqueur a dévoré le porteur de lunettes.
Tu es habillé en noir, comme si tu venais d'un enterrement.
Obsessivement amoureux du rap, je tourne, je tourne comme un Pokémon.
Ma conscience ne m'aidera plus.
Les critiques me lancent des tonneaux.
Ceux qui diffament mon nom à tort,
Il faut les noyer comme des chatons.
C'est Liban qui écrit mes morceaux, et c'est Tiaman qui paie pour tout.
Je ne suis pas un talent, je ne suis pas un musicien, je suis une copie d'une copie, oui, un dilettante.
Tout est faux, je ne suis pas fait de ficelle, mon troisième album est sorti.
Alors que tout le monde criait : Motte, ton rap a un bon rythme.
Dieu nous a donné la parole, mais nous l'avons salie.
Je me bats pour nos droits, même si je ne suis pas Martin Luther.
Je ne crie pas que je suis numéro un, comme Shaquille O'Neal.
Je connais ma valeur, j'ai enterré la négativité.
Sur les forums, ils adorent jeter du gravier sous mes pieds.
À tous les serpents sournois, mon Rikki-Tikki-Tavi.
Monsieur Hater, Monsieur, Monsieur Hater,
Le jour noir est arrivé, tu joues sur ma flûte.
Hé, Monsieur Hater, Monsieur, Monsieur Hater,
Je t'ai préparé un cocktail de bile, s'il te plaît, bois-le.
Monsieur Hater, Monsieur, Monsieur Hater,
Le jour noir est arrivé, tu joues sur ma flûte.
Hé, Monsieur Hater, Monsieur, Monsieur Hater,
Je t'ai préparé un cocktail de bile, s'il te plaît, bois-le.