Lyrics and translation Сурганова и Оркестр - К слову жизнь

К слову жизнь

К слову "жизнь" - рифма не найдена. Она одна такая.
Это как Марианская впадина: пена и соль морская.
К слову "жизнь" - рифма не найдена. Она такая громадина.
Но между строк: рождение-смерть, тонкая перекладина.
Нежных слов сплетенный клубок, галстук наспех повязанный.
Белое золото, пепла разлук, мальчик в углу наказанный.
Море любви, капли любви, старость ползучим чудищем.
Жизнь - это просто крохотный миг между прошлым и будущим.
К слову "жизнь" - рифма не найдена. Она одна такая.
Слово и дело, тело и дух, кузница и мастерская.
В слове "жизнь" подвоха не найдено, в нем чудес изобилие:
Из небыли в быль, из камня в пыль, из слабости во всесилие.
В бездну прыжок: тугой сапожок, шарик воздушный на ниточке.
В горле комок, сбитый порог, почерк на старой открыточке.
Солнечным зайцем в лапы коту, вербною тонкой веточкой.
Память лепниной по потолку, нервы - бешеной белочкой.
К слову "жизнь" - рифма не найдена. Она одна такая.
Это словно айсберга близость - суть её потайная.
К слову "жизнь" - рифма не найдена. Но это ей не мешает.
Это как благородная патина безделицу украшает.
Зал ожидания, цифр табло, теплая крыша покатая.
Переплетение веретено, воля в кулак зажатая.
Море любви, капли любви, верность, преграды сносяшая
Жизнь это просто крохотный миг. Сладкий миг настоящего.
Это ветер, что вращает Землю. Это правда, что умеет ждать.
Это руки, что ломают воздух. Это то, что нам дано узнать.
Это ветер, что вращает Землю. Это правда, что умеет ждать.
Это руки, что ломают воздух. Это то, что я готов понять.
Это ветер, что вращает Землю. Это правда, что умеет ждать.
Это руки, что ломают воздух. Это то, что ты готов понять.
Это ветер, что вращает Землю. Это правда, что умеет ждать.
Это руки, что ломают воздух. Это то, что нам дано принять.

Le mot "vie"

Pour le mot "vie", il n'y a pas de rime. Il est unique.
C'est comme la fosse des Mariannes : mousse et sel marin.
Pour le mot "vie", il n'y a pas de rime. C'est tellement immense.
Mais entre les lignes : naissance-mort, une fine barre.
Un peloton de mots tendres, une cravate attachée à la hâte.
Or blanc, cendres de séparations, un garçon puni dans un coin.
Mer d'amour, gouttes d'amour, vieillesse comme un monstre rampant.
La vie est juste un instant fugace entre le passé et l'avenir.
Pour le mot "vie", il n'y a pas de rime. Il est unique.
Le mot et l'acte, le corps et l'esprit, la forge et l'atelier.
Dans le mot "vie", on ne trouve pas de piège, il est rempli de miracles :
Du néant à l'être, de la pierre à la poussière, de la faiblesse à la toute-puissance.
Un saut dans l'abîme : une botte serrée, un ballon de baudruche sur un fil.
Une boule dans la gorge, un seuil heurté, une écriture sur une vieille carte postale.
Un lapin de soleil dans les pattes d'un chat, une fine brindille de saule.
Le souvenir est comme du stuc sur le plafond, les nerfs sont comme une écureuil folle.
Pour le mot "vie", il n'y a pas de rime. Il est unique.
C'est comme la proximité d'un iceberg - sa nature cachée.
Pour le mot "vie", il n'y a pas de rime. Mais ça ne la gêne pas.
C'est comme une patine noble qui embellit un rien.
Salle d'attente, tableau de chiffres, toit chaud et pentu.
Le fil à tisser s'entremêle, la volonté serrée dans un poing.
Mer d'amour, gouttes d'amour, la fidélité, brisant les obstacles.
La vie est juste un instant fugace. Un instant doux du présent.
C'est le vent qui fait tourner la Terre. C'est la vérité qui sait attendre.
Ce sont les mains qui brisent l'air. C'est ce que l'on doit connaître.
C'est le vent qui fait tourner la Terre. C'est la vérité qui sait attendre.
Ce sont les mains qui brisent l'air. C'est ce que je suis prête à comprendre.
C'est le vent qui fait tourner la Terre. C'est la vérité qui sait attendre.
Ce sont les mains qui brisent l'air. C'est ce que tu es prêt à comprendre.
C'est le vent qui fait tourner la Terre. C'est la vérité qui sait attendre.
Ce sont les mains qui brisent l'air. C'est ce que l'on doit accepter.