Lyrics and translation Серёга - Чужой

Чужой

Чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть.
Чьи кровавые слюни, ты хочешь намотать.
Давно уже на свой кулак.
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь,
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты.
Что правил против, и за то, что он видит оперу во всём.
Как в повороте.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой...
За то, что он тебе чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", что о своих утраченных иллюзиях.
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель.
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой.
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в Хит-Параде, а ради.
Тех, кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого то, просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких.
Дописать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль.
Жечь, как УФО, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом.
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть, душевно, в душу, от души.
И стать своим, среди чужих...
Чужой...

L'étranger

L'étranger...
Voici ce qu'on dit - "Bâtard", qui est-ce que tu détestes avec fureur.
Sur qui tu veux cracher dans l'âme.
Dont tu veux enrouler la salive sanglante.
Depuis longtemps sur ton poing.
Et qui compose des ballades étranges à sa manière.
Voilà celui que tu n'acceptes pas,
Celui à qui tu ne veux pas prêter attention.
Celui que tu voudrais écraser dans la terre.
Voilà celui que tu envoies dans tes pensées en enfer.
Juste parce qu'il est différent.
Parce qu'il est un hérétique.
Voilà celui dont le nom te fait vomir.
Parce qu'il écrit différemment dans les virages.
Pour son discours et ses tours.
Pour ses règles contraires, et parce qu'il voit l'opéra dans tout.
Comme dans un virage.
Pour son désir de cordes et de piano.
Aussi, parce qu'il est démodé, comme un gadget démodé.
Parce qu'il est nu de textes jusqu'à l'indécence.
Parce qu'il t'est étranger...
Parce qu'il t'est étranger...
Voici ce qu'on dit - "Bâtard", qui est-ce qui a parlé de ses illusions perdues.
Plus d'une fois déjà dit en public.
Qui écrit tout ça, pas parce qu'il est écrivain.
Mais parce qu'il ne peut pas ne pas écrire.
Qui cherche la vérité comme l'humidité, tourmenté par la soif.
Et qui espère être entendu un jour.
Pas pour une place dans le Hit-Parade, mais pour.
Ceux qui captent avec lui la même radio grise.
Même si pour certains, c'est juste un fond sonore.
Même si c'est au bord du hors-jeu, voici une tâche difficile.
Terminer la symphonie.
Tant que la corde de l'âme est encore déchirée par la colophane.
Brûler comme un OVNI, et être crucifié au micro.
Le défi est de toucher par le pouls, le rythme, le tempo.
Et avec une parole pure comme une prière, par une lame vive.
Dire comme c'est, sincèrement, dans l'âme, du fond du cœur.
Et devenir le sien, parmi les étrangers...
L'étranger...