Lyrics and translation Слот - Ракета для поэта

Ракета для поэта

Чувство незавершенности
Смотрит в окно обреченно и
Время на пятой скорости,
А поезда шли, шли, шли.
Темы, завязанные в тексты тромбы
Разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы, не помогут закончить поэму
И в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом, великоват он,
Чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.
Ты слышишь, где-то летит ракета
К концу сюжета, поэта может и не стать
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Плохо, весна, обострение.
Сдохну - не имеет значения.
Космос из коробки черепа
Будет в стихах жить, жить, жить.
Вата, эта белая палата чутка маловата,
Даже если медсестра без медбрата,
В клетке, давали мне таблетки
Редкие слова, делал меткими
Делал заметки на этикетке
Утро, я будто, писал это бред
Смысла нет, он делся куда-то
Это просто цитата, в углу тетрадь смята
Какая сегодня дата?
Ты слышишь, где-то летит ракета.
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека.
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Так больно смотреть. И не достать рукой.
Кровавый бой с собой и бесконечный пат.
И не сбежать и не найти покой.
Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат.
Где-то летит ракета.
К концу сюжета, поэта может и не стать.
Нет даже века, у человека.
Всегда до лета куплета будет не хватать.
И когда стихла стихия стихов,
После недопетого лета.
Люди стали искать ответы в записках
Теперь уже точно мертвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга
И трепет сердца по нумерованным полкам
Только в этом нет толка...
Это как разобрать живого ежа по колким иголкам.

Fusée pour le poète

Le sentiment d'inachèvement
Regarde par la fenêtre avec désespoir et
Le temps à la cinquième vitesse,
Et les trains allaient, allaient, allaient.
Des thèmes, liés en thrombes de textes
Se disperseront en cendres, se déchireront en bombe.
Les schémas n'aideront pas à terminer le poème
Et c'est le problème, dans les pensées des catacombes.
L'atome, il est trop grand,
Pour devenir ce treizième parfum
Et la lune plate me rend folle avec son cadran vide.
Tu entends, une fusée vole quelque part
Vers la fin de l'intrigue, le poète peut ne pas survivre
Il n'y a même pas un siècle pour l'homme,
Il manquera toujours un couplet jusqu'à l'été.
C'est mauvais, printemps, aggravation.
Je mourrai - ce n'est pas important.
L'espace de la boîte du crâne
Vivra dans les vers, vivra, vivra.
Le coton, cette chambre blanche est un peu trop petite,
Même si l'infirmière est sans infirmier,
En cage, on m'a donné des pilules
Des mots rares, je les rendais précis
Je prenais des notes sur l'étiquette
Le matin, j'avais l'impression d'avoir écrit ce délire
Il n'y a pas de sens, il est parti quelque part
Ce n'est qu'une citation, un cahier froissé dans le coin
Quelle est la date aujourd'hui ?
Tu entends, une fusée vole quelque part.
Vers la fin de l'intrigue, le poète peut ne pas survivre.
Il n'y a même pas un siècle pour l'homme.
Il manquera toujours un couplet jusqu'à l'été.
C'est tellement douloureux de regarder. Et je ne peux pas atteindre avec ma main.
Une bataille sanglante avec soi-même et un échec éternel.
Et je ne peux pas m'échapper et je ne peux pas trouver la paix.
Une grenade avec la goupille retirée. Diagnostic : psychopathe.
Une fusée vole quelque part.
Vers la fin de l'intrigue, le poète peut ne pas survivre.
Il n'y a même pas un siècle pour l'homme.
Il manquera toujours un couplet jusqu'à l'été.
Et quand l'élément des poèmes s'est tu,
Après l'été non chanté.
Les gens ont commencé à chercher des réponses dans les notes
Maintenant, c'est sûr, du poète mort.
Analyser cela, décomposer les explosions du cerveau
Et le battement du cœur sur les étagères numérotées
Il n'y a aucun sens à cela...
C'est comme démonter un hérisson vivant en aiguilles piquantes.