Lyrics and translation Триагрутрика - Курвуль

Курвуль

Курим вульгарно. Фольга проворно
Свёрнута наверняк вдвое.
Хули коли фирма.
Булик принял форму. Чё?
Булик принял правильную форму.
Засыпаю дерьмо. Курим без формул.
Дунул, в море нырнул, вынырнул,
Дунул и нырнул.
Опять пить Милагро Арома.
Знать где взять купить
Аромат забитого Беломора.
Велюровый диван.
Верим дыму. Пыльные полуострова,
Караван, Казахстан, Урал,
Челябинск - перевал.
Я в него веровал.
И нам ломоть каравая.
Рэп, курево и в гамаке на Гаваях.
Fire in da holl!!! Оооууу!!!
Вдыхаю глубоко
Облако. Благо. Плакала реальность. Аккорд
Из трёх нот. Триагрутрика позырь:
Вибе Сан MC, Джамал Ли, сеньор Пузырь.
Ля-ля-ля, окрыляет конопля.
С баскетбольного поля потопали под тополя.
Была Аква Минерале, вуаля, и буля.
Или с папика парит. В мозг
Паровоз как пуля.
-Откуда это у меня?
-На лове выменял.
Моя волна не ванильные
Линии на виниле.
Не волоны. Не волевые тренинги.
Я не на турнике.
Хай, амиго! Беломор и Хайнекен.
Без "б", бро, под бокс брей. Без "б",
Дре мне не бро, ооо, Триагрутрика про
Пробрало, бро? Парни сдержат рёбра.
Дымом в потолок. Плакало кило, а хули?
Струи дыма с улиц Чили
Манили. И в городе - миллионере
Мы вволю наваривали молока.
Мы учились и учили
Мутить аппараты, морить, неуповать,
Лепите, долбите, долбите, долбите, долбите.
Стряхивает пепел рука, слюнявлю мизинец,
Провожу вокруг косяка.
Джамал Ли рекламирует линии ритма.
Горит моя рифма ярко,
Как конфискат в песках, в печах ЧМК.
Поливаю качем в стенах кабака. А чем
Мне ещё заняться? Не иначе
Как сочинением рэпака. А Челяба катит
И коптит через бульбулятор среди запятых.
В этом болоте водопады дыма на биты.
Home-party, how hight party. В папики забиты.
В нём были найдены дюны и мы дымим.
Золотые дюны, мать их. И мало ли тематик
Замутить улыбки. Чаепитие на пики, табаки, перекур.
На десерт раскурки.
Раз руки сами крутят косяки.
Одним касанием отсеки секиры все вопросики.
Как психи дикие на сушняке.
Хип-хоп в наушнике. Рассекаю спальный
Район ни кем не спаленный иду к реке
На движки в Триагрутрике.
Потом на однокашники везу говно в багажнике.
Не в курсе вещей лишних. Кола с вишней.
"Выхвати кило" - сказал голос вещей.
Перегружы басы, летят огни трассы,
Я в сидении у скорости на съедение.
Дым тяни, не тяни. Пузо навали музни!
Парик мне. В ритме мчим, город Че в окне.
Не молчим, речь чин-чинарём течёт. -Чё?
-Ты о чём? -Я? А, я на счёт того, что
Массы с берегов Миасса без ума от ганджубаса.
Банка Бёрна принимает правильную форму.
Курим, чтоб не пёрло. -Чё?
-Я говорю мы курим, чтобы пёрло!
Лето ли, жара, зима ли.
Руки немели, не ныли.
Земеля замули двигались за мили,
Не ленились, занимали, звонили,
Не извиняли за мало. Дела заменили,
Наши тела заманила онаааааа...

Courvelle

On fume vulgairement. Le papier d'aluminium est rapidement
Roulé en deux.
Putain si la firme.
Le pain a pris forme. Quoi ?
Le pain a pris la bonne forme.
Je m’endors sur le merde. On fume sans formules.
J’ai soufflé, j’ai plongé dans la mer, j’ai fait surface,
J’ai soufflé et j’ai plongé.
Encore une fois, boire du Milagro Aroma.
Savoir où l’acheter
L’arôme du Belomor foulé aux pieds.
Canapé en velours.
On croit à la fumée. Des péninsules poussiéreuses,
Une caravane, le Kazakhstan, l’Oural,
Tcheliabinsk - le col.
J’y croyais.
Et on a une tranche de pain.
Du rap, du tabac et dans un hamac à Hawaï.
Fire in da holl !!! Ooooouuu !!!
J’inspire profondément
Le nuage. Un bien. La réalité pleurait. Un accord
De trois notes. TriagruTrika regarde :
Vibe San MC, Jamal Li, señor Poussière.
La-la-la, le chanvre donne des ailes.
Du terrain de basket-ball, on a marché jusqu’aux peupliers.
Il y avait de l’Aqua Minerale, voilà, et le boulet.
Ou avec papa, ça fume. Dans le cerveau
Une locomotive comme une balle.
- D’où vient ce truc ?
- Je l’ai échangé à l’amour.
Ma vague n’est pas de la vanille
Les lignes sur le vinyle.
Pas des vagues. Pas des entraînements de volonté.
Je ne suis pas sur la barre fixe.
Salut, amigo ! Belomor et Heineken.
Sans "b", mon frère, sous un beat de boxe. Sans "b",
Dré n’est pas mon frère, oooo, TriagruTrika à propos de
Ça vous a touché, mon frère ? Les gars tiendront leurs côtes.
De la fumée au plafond. Un kilo pleurait, et alors ?
Des jets de fumée des rues du Chili
Ont attiré. Et dans la ville - millionnaire
On a fait le plein de lait.
On a appris et on a enseigné
À bidouiller des appareils, à se tuer, à ne pas espérer,
Faites, marteler, marteler, marteler, marteler.
La main secoue les cendres, je salive mon auriculaire,
Je fais le tour du joint.
Jamal Li fait la publicité des lignes de rythme.
Ma rime brûle vivement,
Comme la confiscation dans le sable, dans les fours de TcherMK.
Je couvre de qualité les murs du bar. Et pourquoi
Autre chose à faire ? Pas autrement
Que la composition de rap. Et Tcheliabinsk roule
Et fume à travers le bulleur au milieu des virgules.
Dans ce marais, des cascades de fumée sur les beats.
Home-party, how hight party. Dans les papis, c’est plein.
On y a trouvé des dunes et on fume.
Des dunes dorées, merde. Et il y a plein de thèmes
Pour faire des sourires. Thé à la menthe sur les pics, le tabac, la pause cigarette.
Pour le dessert, on se fait une clope.
Lorsque les mains elles-mêmes tournent les joints.
D’un seul toucher, sectionne toutes les haches, toutes les questions.
Comme des fous sur un delirium.
Le hip-hop dans l’oreillette. Je traverse le quartier de sommeil
Pas brûlé par qui que ce soit, je vais vers la rivière
Sur les beats de TriagruTrika.
Ensuite, dans une voiture d’étudiant, j’emmène la merde dans le coffre.
Je ne suis pas au courant des trucs inutiles. Coca-Cola à la cerise.
« Prends un kilo » - a dit la voix des choses.
Surcharge les basses, les lumières de l’autoroute volent,
Je suis sur le siège de la vitesse à se faire manger.
Fume, fume pas. Grosse bedaine, mets-y du tonus !
Une perruque pour moi. Au rythme, on fonce, la ville de Tche dans la fenêtre.
On ne se tait pas, le discours coule comme un platane. - Quoi ?
- De quoi tu parles ? - Moi ? Ah, je parle de ce que
Les masses des rives de la Miass sont folles de ganja.
Le pot de Burn prend la bonne forme.
On fume pour ne pas que ça dépote. - Quoi ?
- Je dis qu’on fume pour que ça dépote !
Que ce soit l’été, la chaleur, l’hiver ou pas.
Les mains sont engourdies, elles ne geignent pas.
La terre, en poussière, s’est déplacée pendant des kilomètres,
On ne s’est pas dégonflé, on a pris possession, on a appelé,
On ne s’est pas excusé pour le peu. On a remplacé les affaires,
Nos corps, elle les a attirés …