Lyrics and translation Триада feat. Нигатив - Записки сумасшедшего

Записки сумасшедшего

Проснулся, не спится, знакомый же случай,
Совесть печет, как в зное, сон - туча.
И мы бежим в него, надеясь, завтра все будет лучше.
Ночь, дождь, под окном ветер танцует вальс с листвой в куче.
мой монолог слушай Тут вороны с крыши выпорхнули наперегонки,
По лабиринтам улиц подожгу косого дым.
Выдохну, ясный хуй не спится мне, а вы-то, хуле?
Швырну бычок, пусть его дождь затушит.
Айфон в уши, капюшон и по набережной, Цоя слушать,
Я нашел свой уголок уютный, но покой душит.
Тоской душу, у могил песок сушит, в городской суше.
Бегство в книги про любовь и про честь,
И в них сидеть остаток века, ведь все их все равно не прочесть.
Человек - смесь, жидкость, законом природы,
Как и все живой, что сожрет - в говно переводит.
Все духовные ценности нас отличают от зверей,
Но мы любовь топим в ревности.
Симулянтов, паразитов, в черное золото бы всех,
И зажигалку с цыпой, власти под кольцом правящим,
В массовых спорах образ тающий, масон-каменщик.
Обо всем знающий, направляющий, толкающий толп лающих на митинги, выборы путчи,
Над всем задвинув черно-синие тучи, что не видеть лучше.
А ненавидеть учат в новостях, свободу кровью моют, мир строят на костях.
Нам говорят, мы на чужой планете, мы в гостях,
Внушая серость стыд и страх.
Утро. Сигарета, кекс и кофе. Напротив с ноутбука твой фейсбук профиль.
Завтракаем мы, муза и автор поэмы, молча сдав...
Начало сентября, понедельник.
Я был был дома, в гостях, там все тот же сквозняк - летние,
Каждый живет в новостях, сплетнях.
Мог тебя встретить, нас потаскало года два, унося в третий.
Чего ждать с этим? Такая жизнь у нас с тобой,
День солнца и дождя месяц,
Между нами закрыта, в памяти фильм идет Бессонда,
Читаю титры, вижу нас вместе, но чужих, это не я и не ты.
До рвоты романтично, как завяли цветы,
Меня галопом гонит, жизни шпоры стали острее.
Но меланхолия в плейлисте.

Madman's Notes

Woke up, can't sleep, a familiar scenario,
Conscience burns like the scorching sun, sleep is a distant cloud.
And we run into it, hoping that tomorrow everything will be better.
Night, rain, under the window the wind waltzes with a pile of leaves.
Listen to my monologue. Crows from the roof took flight in a race,
I'll light up a crooked smoke through the labyrinths of the streets.
Exhale, it's damn clear I can't sleep, what about you?
I'll toss the cigarette butt, let the rain extinguish it.
AirPods in my ears, hood up, and walking along the embankment, listening to Tsoi,
I found my cozy corner, but peace is suffocating.
Soul filled with longing, sand dries by the graves, in the urban dryness.
Escape into books about love and honor,
And stay in them for the rest of the century, because they can't all be read anyway.
Man is a mixture, a liquid, by the law of nature,
Like all living things, what he devours - he turns into shit.
All spiritual values distinguish us from animals,
But we drown love in jealousy.
All the simulators and parasites should be turned into black gold,
And a lighter with a chick, authorities under the ruling ring,
A fading image in mass disputes, a Freemason-bricklayer.
All-knowing, guiding, pushing crowds barking at rallies, elections, and putsches,
Pushing black and blue clouds over everything, better not to see.
And they teach hatred in the news, they wash freedom with blood, they build a world on bones.
They tell us we're on someone else's planet, we're guests,
Instilling grayness, shame, and fear.
Morning. Cigarette, muffin, and coffee. Your Facebook profile on the laptop opposite me.
We have breakfast, the muse and the author of the poem, silently surrendering...
Early September, Monday.
I was at home, visiting, the same draft there - summer ones,
Everyone lives in news and gossip.
I could have met you, we were tossed around for two years, drifting into the third.
What to expect with this? Such is our life with you,
A month of sun and rain,
Closed between us, the movie "Besson" is playing in my memory,
I read the credits, I see us together, but strangers, it's not me and not you.
Romantically nauseating, like wilted flowers,
Life's spurs have become sharper, driving me at a gallop.
But melancholy is on the playlist.