September 1913 - Хелависа translation in German

September 1913

What need you, being come to sence,
But fumble in a greasy till
And add the halfpence to the pence
And prayer to shivering prayer, until
You have dried the marrow from the bone?
For men were born to pray and save:
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Yet they were of a different kind,
The names that stilled your childish play,
The have gone about the world like wind,
But little time had they to pray
For whom the hangman's rope was spun,
And what, God help us, could thay save?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Was it for this the wild geese spread
The grey wind upon every tide;
For this that all that blood was shed,
For this Edward Fitzgerald died,
And Robert Emmet and Wolfe Tone,
All that delirium of the brave?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Yet could we turn the years again,
And call these exiles as they were
In all their loneliness and pain,
You'd cry, "Some woman's yellow hair
Has maddened every mother's son"
They weighed so lightly what they gave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.

September 1913

Was brauchst du, der zur Einsicht kam,
Als in fetter Ladenkasse zu tasten
Die Heller zu den Pfennigen zu zählen
Und Gebet zu bebendem Gebet zu fügen, bis
Du das Mark aus dem Knochen getrocknet hast?
Denn Männer wurden geboren, zu beten und sparen:
Das romantische Irland ist tot und fort,
Es liegt bei O'Leary im Grab.
Das romantische Irland ist tot und fort,
Es liegt bei O'Leary im Grab.

Doch sie waren von anderem Schlag,
Die Namen, die dein Kinderspiel verstummten,
Sie zogen um die Welt wie Wind,
Doch hatten wenig Zeit zu beten
Für wen des Henkers Strick gesponnen ward,
Und was, Gott steh uns bei, konnten sie sparen?
Das romantische Irland ist tot und fort,
Es liegt bei O'Leary im Grab.
Das romantische Irland ist tot und fort,
Es liegt bei O'Leary im Grab.

War's für dies die Wildgansflüge breiteten
Den grauen Wind auf jeder Flut;
Für dies dass all das Blut vergossen ward,
Für dies starb Edward FitzGerald,
Und Robert Emmet und Wolfe Tone,
All der Rausch der Tapferen?
Das romantische Irland ist tot und fort,
Es liegt bei O'Leary im Grab.
Das romantische Irland ist tot und fort,
Es liegt bei O'Leary im Grab.

Könnten wir die Jahre zurückdrehen,
Und rufen diese Exilanten wie sie waren
In all ihrer Einsamkeit und Pein,
Du riefst: "Von einer Frau das gelbe Haar
Hat jeden Muttersohn berauscht"
So leicht wogen sie, was sie gaben.
Doch lass sie sein, sie sind tot und fort,
Sie sind bei O'Leary im Grab.
Doch lass sie sein, sie sind tot und fort,
Sie sind bei O'Leary im Grab.