Lyrics and translation Хелависа - September 1913

September 1913

What need you, being come to sence,
But fumble in a greasy till
And add the halfpence to the pence
And prayer to shivering prayer, until
You have dried the marrow from the bone?
For men were born to pray and save:
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Yet they were of a different kind,
The names that stilled your childish play,
The have gone about the world like wind,
But little time had they to pray
For whom the hangman's rope was spun,
And what, God help us, could thay save?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Was it for this the wild geese spread
The grey wind upon every tide;
For this that all that blood was shed,
For this Edward Fitzgerald died,
And Robert Emmet and Wolfe Tone,
All that delirium of the brave?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Yet could we turn the years again,
And call these exiles as they were
In all their loneliness and pain,
You'd cry, "Some woman's yellow hair
Has maddened every mother's son"
They weighed so lightly what they gave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.

Сентябрь 1913

Что тебе нужно, придя в себя,
Как не шарить в засаленном ящике
И складывать полупенсы к пенсам,
И молитву к дрожащей молитве, пока
Не высосал ты мозг из костей?
Ведь люди рождены молиться и копить:
Романтическая Ирландия мертва и ушла,
Она с О'Лири в могиле.
Романтическая Ирландия мертва и ушла,
Она с О'Лири в могиле.

Но они были иного рода,
Имена, что усмиряли твои детские игры,
Они прошли по миру, как ветер,
Но мало времени было у них на молитвы,
Тех, для кого виселица была приготовлена,
И что, Боже помоги нам, могли они сохранить?
Романтическая Ирландия мертва и ушла,
Она с О'Лири в могиле.
Романтическая Ирландия мертва и ушла,
Она с О'Лири в могиле.

Ради этого ли дикие гуси расправили
Серый ветер на каждом приливе;
Ради этого ли вся эта кровь была пролита,
Ради этого ли умер Эдвард Фицджеральд,
И Роберт Эммет, и Вольф Тон,
Весь этот бред храбрых?
Романтическая Ирландия мертва и ушла,
Она с О'Лири в могиле.
Романтическая Ирландия мертва и ушла,
Она с О'Лири в могиле.

Но если бы мы могли вернуть годы назад,
И призвать этих изгнанников такими, какими они были
Во всем их одиночестве и боли,
Ты бы воскликнул: "Чьи-то золотые волосы
Свели с ума каждого сына матери"
Так легко они отдали то, что имели.
Но оставь их, они мертвы и ушли,
Они с О'Лири в могиле.
Но оставь их, они мертвы и ушли,
Они с О'Лири в могиле.