Опоздали - Чёрные береты translation in French

Опоздали

Здесь давно не пашут поля
А зачем же пахать могилы?
Где встревоженная земля
От войны не совсем остыла
И не выжил стрелковый взвод
Там, где вороны закружили
Где такой мировой народ положили

Он лежит и не просит пить
И не ходит к нам на веселье
Это ж надо так заслужить
Смерть и в среду, и в воскресенье
Это надо так подружить
Память светлую и забвение
Так какое же может быть настроение?
Так какое же может быть настроенье?

Пусть от времени поседел
Камень память в себя впитавший
Имена с его скорбных стен
Не сгорали листвою опавшей
И ложились на них цветы
Пусть и редко, но посещали
И порою военный марш им играли

Ведь ни кто у нас не забыт
И ни что у нас не забыто
Только тот, кто давно лежит
Лишь опавший листвой прикрытый
Не схоронен и не отпет
Неизвестный и безымянный
Словно им не заслужен крест деревянный
Словно им не заслужен крест деревянный

Неоконченная война
Недопетая кем-то песня
Землю кровью полив сполна
Как обидно стать неизвестным
Если все, как один, легли
Неопознаны место и дата
Разве в этом теперь они виноваты?

На растерзанных небесах
Слышен крик журавлиной стаи
В даль летят призирая страх
Те, кто в миг позабыты стали
Вместе с ними стрелковый взвод
Тот, что вороны расклевали
И мне кажется, будто мы опоздали
И мне кажется, будто мы... опоздали

En retard

Ici, les champs ne sont plus labourés depuis longtemps,
Mais pourquoi labourer les tombes ?
Où la terre тревоisée
Ne s'est pas encore tout à fait refroidie de la guerre.
Et un peloton de fusiliers n'a pas survécu
Là où les corbeaux ont tournoyé,
Où un peuple si global a été sacrifié.

Il gît là, ne demandant pas à boire,
Et ne vient pas à nos réjouissances.
Il faut le mériter, ma chérie,
La mort, le mercredi comme le dimanche.
Il faut marier ainsi,
La mémoire lumineuse et l'oubli.
Alors, quelle humeur pouvons-nous avoir ?
Alors, quelle humeur pouvons-nous avoir ?

Que la pierre, grisonnante avec le temps,
Ait absorbé le souvenir.
Les noms gravés sur ses murs tristes
Ne se sont pas consumés comme des feuilles mortes.
Et des fleurs ont été déposées sur eux,
Même rarement, on leur a rendu visite.
Et parfois, on leur a joué une marche militaire.

Car personne n'est oublié chez nous,
Et rien n'est oublié chez nous.
Seulement celui qui gît là depuis longtemps,
Recouvert seulement de feuilles mortes,
N'est ni enterré ni pleuré,
Inconnu et sans nom,
Comme s'il n'avait pas mérité une croix en bois.
Comme s'il n'avait pas mérité une croix en bois.

Une guerre inachevée,
Une chanson inachevée par quelqu'un.
Ayant arrosé la terre de son sang,
Qu'il est triste de devenir inconnu.
Si tous, comme un seul homme, sont tombés,
Lieu et date inconnus,
Sont-ils vraiment à blâmer maintenant ?

Dans le ciel déchiré,
On entend le cri d'une volée de grues.
Elles volent au loin, méprisant la peur,
Ceux qui sont instantanément oubliés.
Avec eux, le peloton de fusiliers,
Celui que les corbeaux ont dévoré.
Et il me semble que nous sommes en retard,
Et il me semble que nous... sommes en retard.