Lyrics and translation Эрнесто Заткнитесь - Лацканы

Лацканы

Мой стиль недостаточно для всяческих ярмарок ярок
Я сочиняю под параболами арок
При Пастернаке на столе была свеча, при мне остался огарок
Однако тревоги напрасны: у меня в телефоне фонарик

Вероломен, словно Цукерберг в 2004-ом
Я похож на стриптизёра, что ошибся тортом
Я похож на камень, что ошибся огородом
На таймтревеллера, ошибившегося годом

Но
Куда б ни вела меня Муза, я
Повсюду следую за ней, порой парашют юзая
И тут лишь важно, чтобы вовремя сумел раскрыться купол
Покуда снег окончательно степь не укутал
Покуда среди мыслей не настала смута
Вдохновение - скандал
Строфы - битая посуда

И пусть творчество требует неизменно что-то взаймы
Отдай ему своей же зимы
Кто если не мы
Передаст потаённый поколения смысл?
Кто, если не ты сам

Из любой эпохи в итоге всегда вычитали
Тех, кто, к вершине стремясь, обходился читами
Потому вдохновенье нахожу в Че Геваре
Вместо тёплого местечка - скитанья с кентами

Меня выдумывают сами дни мои
Они бегут в сыром, интуитивном кроссе
На миг задержится в заоблачном ГАИ
Уже подержанное солнце - это осень

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны

Ну, а вместо полночи в Париже
Мне скучать по рыжим
Волосам твоим. Я неподвижен
Вынести мусор выйду во двор

Небо столь словоохотливо
В mp3 бы, да в айпод его
Это было бы лучшее топливо
Чтоб исправно работал надеждомобиля мотор

Я устал от засилия быдла
Эм-Си ли я, и для
Чего я пишу эти строки, выдрав
Из тетради двойной листок
Заглядываю внутрь себя сквозь черновики, как будто через перископ

То, что я special one
Мозолит глаз, конечно, вам
Бесшумно творите, я бешено, и как итог - по швам
Трещат границы жанра словно скорлупа фисташек
Довольно Прометеев, гашенных кромешным гашем

За миг до смерти они глянут в свой последний кинескоп
Оттуда Мнемозина им шепнёт - мол, ты не смог
Ты избрал коттедж комфорт
В противовес палитре высот
Будь готов к разбитым стёклам, заперев мечту на засов

Меня хлестали офиса крапивой
Я вовремя ушёл и
Нынче мчу по сознанья глубинам, словно по глубинке Нива
Продолжая комбинацию, что начал Ньютон
Когда скинул головой на Джобса Стива
Мой генетический код
Меня в ночь ведёт
И эта ночь тосклива
И эта ночь тосклива

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны

Revers

Mon style n'est pas assez lumineux pour toutes les foires
Je compose sous les paraboles des arcs
Avec Pasternak sur la table, il y avait une bougie, avec moi, il ne reste qu'un moignon
Cependant, les inquiétudes sont inutiles : j'ai une lampe de poche dans mon téléphone

Traître, comme Zuckerberg en 2004
Je ressemble à un strip-teaseur qui s'est trompé de gâteau
Je ressemble à une pierre qui s'est trompée de jardin
À un voyageur temporel qui s'est trompé d'année

Mais
Où que ma Muse me mène, je
La suis partout, parfois en utilisant un parachute
Et ici, il est important que le dôme s'ouvre à temps
Jusqu'à ce que la neige recouvre complètement la steppe
Jusqu'à ce que la confusion survienne parmi les pensées
L'inspiration est un scandale
Les strophes sont des vaisselle cassée

Et que la créativité exige toujours quelque chose en prêt
Donne-lui ton propre hiver
Qui, si ce n'est nous
Transmettra le sens caché des générations ?
Qui, si ce n'est toi-même

De toute époque, on a fini par soustraire
Ceux qui, en aspirant au sommet, ont utilisé des astuces
C'est pourquoi je trouve l'inspiration dans Che Guevara
Au lieu d'un poste chaud, des errances avec des copains

Mes propres jours m'inventent
Ils courent dans une course brute et intuitive
S'attardent un instant dans le service routier céleste
Un soleil déjà usagé, c'est l'automne

Je ne suis pas à ma mère, pas à mon père, je suis à Iosef Brodsky
Les revers de mon costume sont griffés d'encre
Je ne suis pas à ma mère, pas à mon père, je suis à Iosef Brodsky
Les revers de mon costume sont griffés d'encre

Et au lieu de minuit à Paris
Je me languis de tes cheveux roux
Je suis immobile
Je sortirai les poubelles

Le ciel est si bavard
Si seulement il était en mp3, dans un iPod
Ce serait le meilleur carburant
Pour que le moteur de la voiture de l'espoir fonctionne correctement

Je suis fatigué de la pléthore de ploucs
Suis-je un MC, et pour
Quoi j'écris ces lignes, en arrachant
Une feuille double du cahier
Je regarde à l'intérieur de moi à travers des brouillons, comme à travers un périscope

Ce que je suis special one
Évidemment, ça vous irrite les yeux
Vous créez silencieusement, moi sauvagement, et par conséquent, les coutures
Les frontières du genre craquent comme une coquille de pistache
Assez de Prométhée, éteints par la poussière sombre

Un instant avant la mort, ils regardent leur dernier kinescope
De là, Mnémosyne leur murmure : « Tu n'as pas réussi »
Tu as choisi le confort d'un chalet
Par opposition à la palette des hauteurs
Sois prêt aux vitres brisées, en enfermant ton rêve sous un verrou

J'ai été fouetté par les orties du bureau
Je suis parti à temps et
Aujourd'hui, je fonce à travers les profondeurs de la conscience, comme une Niva dans les profondeurs
En continuant la combinaison que Newton a commencée
Quand il a déposé sa tête sur Steve Jobs
Mon code génétique
Me guide dans la nuit
Et cette nuit est triste
Et cette nuit est triste

Je ne suis pas à ma mère, pas à mon père, je suis à Iosef Brodsky
Les revers de mon costume sont griffés d'encre

Je ne suis pas à ma mère, pas à mon père, je suis à Iosef Brodsky
Les revers de mon costume sont griffés d'encre

Je ne suis pas à ma mère, pas à mon père, je suis à Iosef Brodsky
Les revers de mon costume sont griffés d'encre