Lyrics and translation макулатура - Иван Бунин

Иван Бунин

Бледное солнце Выглянуло,
оно была похоже на фары обгоревший нас машины.
горевшие чтобы сделать это утра ещё более утренним,
как осколки бутылки в глазах.
лучи смотрели в наши забрызганные дорожной грязью окна,
Иногда надо окунуться в грязь изрек Костя Росляков.
Белорусское Солнце как блики на чистой кастрюле,
всё так чисто что почти пахнет формалином.
тюрьма под открытым небом,
пьяный базар На кухне будет длиться
даже когда я в третий раз проснусь поссать.
тёплые грустные люди должны Держаться вместе,
Drag - это не друг, жизнь - это не кино,
Бабушкина крынка всегда отличное качество,
бывших детей не бывает, плати алименты.
такие титры на нашем пути к Гродно
белорусам так мягко и настойчиво говорят Как живут хорошие люди.
как мой дядя который напился Однажды и с масляными злыми глазами,
лучившегося улыбкой спросил у меня:
"А кто был первый русский лауреат Нобелевской премии по литературе"
И когда я сказал что не знаю он также приторно улыбаясь схватил меня за шею
и очень больно сдавил её со словами - "Иван Бунин".

Ivan Bounine

Le soleil pâle a fait son apparition,
il ressemblait aux phares de notre voiture brûlée.
Brûlant pour rendre ce matin encore plus matinal,
comme des éclats de verre dans les yeux.
Les rayons regardaient dans nos fenêtres éclaboussées de boue de la route,
Parfois il faut se plonger dans la boue, a déclaré Kostya Roslyakov.
Le soleil biélorusse comme des reflets sur une casserole propre,
tout est si propre que ça sent presque le formol.
Une prison à ciel ouvert,
le marché ivre dans la cuisine durera
même quand je me réveillerai pour pisser pour la troisième fois.
Des gens chaleureux et tristes doivent rester ensemble,
Drag n’est pas un ami, la vie n’est pas un film,
La cruche de grand-mère est toujours de bonne qualité,
Il n’y a pas d’anciens enfants, paye la pension alimentaire.
De tels génériques sur notre chemin vers Grodno
les Biélorusses disent si doucement et avec insistance Comment vivent les bonnes personnes.
comme mon oncle qui s’est saoulé un jour et avec des yeux méchants et huileux,
rayonnant d’un sourire, m’a demandé :
« Qui était le premier lauréat russe du prix Nobel de littérature ?»
Et quand j’ai dit que je ne savais pas, il m’a pris le cou avec un sourire trop sucré
et l’a serré très fort en disant :« Ivan Bounine ».