Lyrics and translation Скилз - Вечеринка на костях

Вечеринка на костях

Превращать цветы в колючки - просто радость для меня.
А если брать тут все в кавычки, то и не о чем вспоминать.
День от дня не понимаю, когда все кончится.
Любая череда из бед - лишь палитра для творчества.
Я, как сорняк, обвивший сумку палача,
Моя печаль, как янычар с мечом над головой остывших грёз,
И весь вопрос - как следовать долгу, когда пала твоя империя
И враг из зеркала снова застал врасплох.

И сколько бы не старался - все тщетно,
Вся жизнь, как вечеринка на костях умерших,
Собирай по кускам и ломай в щепки все,
Пока смерть нам с тобою не выставит счет.

Весь огонь, что был у нас с тобой, остался в промилле,
И в глазах вместо сиянья поселился кризис.
Гнев на милость не сменить, оскал под корку мозга,
Повешенным тонкую ниткой над оравой монстров.
Останови планету - раз, и катись в канаву живо - два,
И не по нравам это тем лишь, кто хоть что-то чувствует.
Не создать нам микроклимат, я и ты -
Мы все сорняк, под призмой собственных ошибок. в очередь на гибель.

И сколько бы не старался - все тщетно,
Вся жизнь, как вечеринка на костях умерших,
Собирай по кускам и ломай в щепки все,
Пока смерть нам с тобою не выставит счет.

Party sur les os

Transformer des fleurs en épines, c'est un plaisir pour moi.
Et si on met tout cela entre guillemets, alors il n'y a rien à se rappeler.
Jour après jour, je ne comprends pas quand tout cela va finir.
Toute une série de malheurs n'est qu'une palette pour la créativité.
Je suis comme une mauvaise herbe qui a enlacé le sac du bourreau,
Ma tristesse, comme un janissaire avec une épée au-dessus de la tête des rêves refroidis,
Et toute la question est de savoir comment suivre son devoir quand son empire est tombé
Et l'ennemi dans le miroir te prend encore une fois au dépourvu.

Et peu importe combien j'essaie, tout est vain,
Toute la vie, comme une fête sur les os des morts,
Ramasse les morceaux et brise tout en éclats,
Jusqu'à ce que la mort ne nous présente pas la facture.

Tout le feu que nous avions ensemble est resté dans les millièmes,
Et dans les yeux, au lieu de la brillance, s'est installée la crise.
La colère ne peut pas être remplacée par la miséricorde, les crocs sous l'écorce du cerveau,
Pendus par un fil fin au-dessus d'une horde de monstres.
Arrête la planète - une fois, et roule dans le fossé vivant - deux,
Et ce n'est pas du goût de ceux qui sentent encore quelque chose.
On ne peut pas créer un microclimat, toi et moi -
Nous sommes tous une mauvaise herbe, sous le prisme de nos propres erreurs, dans la file d'attente pour la mort.

Et peu importe combien j'essaie, tout est vain,
Toute la vie, comme une fête sur les os des morts,
Ramasse les morceaux et brise tout en éclats,
Jusqu'à ce que la mort ne nous présente pas la facture.