Lyrics and translation محمد عبده - Wahda Be Wahda

Wahda Be Wahda

What y'all thought y'all wasn't gon' see me?
I'm the Osirus of this shit
Wu-Tang is here forever, motherfucker
It's like this ninety-seven
Aight my niggaz and my niggarettes
Let's do it like this
I'ma rub your ass in the moonshine
Let's take it back to seventy-nine

I bomb atomically, Socrates' philosophies
and hypothesis can't define how I be droppin these
mockeries, lyrically perform armed robbery
Flee with the lottery, possibly they spotted me
Battle-scarred shogun, explosion when my pen hits
tremendous, ultra-violet shine blind forensics
I inspect you, through the future see millenium
Killa B's sold fifty gold sixty platinum
Shacklin the masses with drastic rap tactics
Graphic displays melt the steel like blacksmiths
Black Wu jackets queen B's ease the guns in
Rumble with patrolmen, tear gas laced the function
Heads by the score take flight incite a war
Chicks hit the floor, diehard fans demand more
Behold the bold soldier, control the globe slowly
Proceeds to blow swingin swords like Shinobi
Stomp grounds and pound footprints in solid rock
Wu got it locked, performin live on your hottest block

As the world turns, I spread like germs
Bless the globe with the pestilence, the hard-headed never learn
It's my testament to those burned
Play my position in the game of life, standin firm
on foreign land, jump the gun out the fryin pan, into the fire
Transform into the Ghostrider, a six-pack
and (A Streetcar Named Desire), who got my back?
In the line of fire holdin back, what?
My peoples if you with me where the fuck you at?
Niggaz is strapped, and they tryin to twist my beer cap
It's court adjourned, for the bad seed from bad sperm
Herb got my wig fried like a bad perm, what the blood
clot, we smoke pot, and blow spots
You wanna think twice, I think not
The Iron Lung ain't got ta tell you where it's coming from
Guns of Navarone, tearing up your battle zone
Rip through your slums

I twist darts from the heart, tried and true
Loop my voice on the LP, martini on the slang rocks
Certified chatterbox, vocabulary 'Donna talkin
Tell your story walkin
Take cover kid, what? Run for your brother, kid
Run for your team, and your six camp rhyme groupies
So I can squeeze with the advantage, and get wasted
My deadly notes reigns supreme
Your fort is basic compared to mine
Domino effect, arts and crafts
Paragraphs contain cyanide
Take a free ride on my dart, I got the fashion
catalogues for all y'all to all praise to the Gods

The saga continues
Wu-Tang, Wu-Tang

Olympic torch flaming, we burn so sweet
The thrill of victory, the agony, defeat
We crush slow, flamin deluxe slow
For, judgment day cometh, conquer, it's war
Allow us to escape, hell glow spinning bomb
Pocket full of shells out the sky, Golden Arms
Tune spit the shitty Mortal Kombat sound
The fateful step make, the blood stain the ground
A jungle junkie, vigilante tantrum
A death kiss, catwalk, squeeze another anthem
Hold it for ransom, tranquilized with anesthetics
My orchestra, graceful, music ballerinas
My music Sicily, rich California smell
An axekiller adventure, paint a picture well
I sing a song from Sing-Sing, sippin on ginseng
Righteous wax chaperone, rotating ring king

Watch for the wooden soldiers, C-Cypher-Punks couldn't hold us
A thousand men rushing in, not one nigga was sober
Perpendicular to the square, we stand bold like Flare
Escape from your Dragon's Lair, in particular
My beats travel like a vortex, through your spine
to the top of your cerebrum cortex
Make you feel like you bust a nut from raw sex
Enter through your right ventricle clog up your bloodstream
now terminal, like Grand Central Station
Program fat baselines, on Novation
Getting drunk like a fuck, I'm duckin five-year probation

War of the masses, the outcome, disastrous
Many of the victim family save they ashes
A million names on walls engraved in plaques
Those who went back, received penalties for the axe
Another heart is torn as close ones mourn
Those who stray, niggaz get slayed on the song

The track renders helpless and suffers from multiple stab wounds
and leaks sounds that's heard
ninety-three million miles away from came one
to represent the Nation, this is a gathering
of the masses that come to pay respects to the Wu-Tang Clan
As we engage in battle, the crowd now screams in rage
The high chief, Jamel Irief, take da stage
Light is provided through sparks of energy
from the mind that travels in rhyme form
Givin sight to the blind
The dumb are mostly intrigued by the drum
Death only one can save self from
This relentless attack of the track spares none

Yo! Yo! Yo, fuck that, look at all these crab niggaz laid back
Lampin like them gray and black Puma's on my man's rack
Codeine was forced in your drink
You had a Navy Green salamander fiend, bitches never heard you scream
You two-faces, scum of the slum, I got your whole body numb
Blowin like Shalamar in eighty-one
Sound convincin, thousand dollar court by convention
Hands, like Sonny Liston, get fly permission
Hold the fuck up, I'll unfasten your wig, bad luck
I humiliate, separate the English from the Dutch
it's me, black nobled you Ali
Came in threes we like the Genovese, is that so?
Caesar needs the greens, it's Earth
Ninety-three million miles from the first
Rough turbulence, the waveburst, split the megahertz

Aiyyo that's amazing, gun in your mouth talk, verbal foul hawk
Connect thoughts to make my manchild walk
Swift notarizer, Wu-Tang, all up in the high-riser
New York Yank' visor world tranquilizer
Just a dosage, delegate my Clan with explosives
While, my pen blow lines ferocious
Mediterranean, see y'all, the number one draft pick
Tear down the beat God, then delegate the God to see God
The swift chancellor, flex, the white-gold tarantula
Track truck diesel, play the weed God, substantiala
Max mostly, undivided, then slide in, sickenin
Guaranteed, made em jump like Rod Strickland

Wahda Be Wahda

Alors, vous pensiez vraiment ne jamais me revoir ?
Je suis l'Osiris de ce game, ma belle.
Le Wu-Tang est là pour toujours, putain.
On est en 97.
Yo, mes négros, mes négresses,
on va faire les choses bien.
Je vais te frotter contre le clair de lune,
on retourne en 79.

J'explose comme une bombe atomique, les philosophies de Socrate
et ses hypothèses ne peuvent pas définir comment je balance ces
moqueries. Lyricalement, j'exécute un vol à main armée,
je me tire avec la cagnotte du loto, ils m'ont peut-être grillé.
Shogun marqué par les combats, explosion quand mon stylo frappe,
c'est énorme, une lumière ultraviolette qui aveugle la police scientifique.
Je t'inspecte, à travers le futur, je vois le millénaire,
Killa B a vendu 50 disques d'or, 60 de platine,
enchaînant les masses avec des tactiques de rap drastiques,
des images graphiques qui font fondre l'acier comme le font les forgerons.
Blousons noirs du Wu, les reines B rangent les flingues,
ça bastonne avec les flics, des gaz lacrymogènes ont envahi la fête.
Des têtes par dizaines s'envolent, déclenchant une guerre,
les meufs s'écroulent au sol, les fans purs et durs en redemandent.
Contemple le soldat audacieux, qui contrôle lentement le globe,
il continue d'avancer, faisant tournoyer ses sabres comme un Shinobi.
Il écrase le sol et laisse des empreintes de pas dans la roche,
le Wu verrouille tout, en live dans ton quartier le plus chaud.

Le monde tourne, je me propage comme un virus,
bénissant la planète avec la peste, les têtes brûlées n'apprennent jamais.
C'est mon testament pour ceux qui ont été brûlés,
je joue ma position dans le jeu de la vie, debout, ferme,
en terre étrangère, sautant de la poêle à frire dans le feu,
me transformant en Ghostrider, six-pack
et (Un tramway nommé Désir), qui me soutient ?
Sur la ligne de front, je retiens... quoi ?
Mon peuple, si vous êtes avec moi, putain, où êtes-vous ?
Les négros sont armés, ils essaient d'ouvrir ma bière.
L'audience est levée, pour la mauvaise graine issue d'un mauvais sperme.
L'herbe a cramé ma perruque comme une mauvaise permanente, bordel,
caillot de sang, on fume de l'herbe, on explose des quartiers,
tu veux réfléchir à deux fois, moi pas.
Le Iron Lung n'a pas besoin de te dire d'où ça vient,
les canons de Navarone déchirent ton champ de bataille,
déchirant tes taudis.

Je lance des fléchettes du cœur, éprouvées et authentiques,
je boucle ma voix sur le vinyle, martini sur les glaçons d'argot,
véritable moulin à paroles, vocabulaire de 'Donna,
raconte ton histoire en marchant.
Mets-toi à couvert, gamin, quoi ? Cours pour ton frère,
cours pour ton équipe, et tes six groupies de rimes de camp,
pour que je puisse tirer avec l'avantage et me défoncer.
Mes notes mortelles règnent en maître,
ton fort est basique comparé au mien.
Effet domino, arts et artisanat,
les paragraphes contiennent du cyanure.
Fais un tour gratuit sur ma fléchette, j'ai la mode,
des catalogues pour vous tous, pour que vous puissiez tous louer les Dieux.

La saga continue.
Wu-Tang, Wu-Tang.

La torche olympique brûle, nous brûlons si bien,
le frisson de la victoire, l'agonie de la défaite.
On écrase lentement, on brûle lentement,
car le jour du jugement arrive, on conquiert, c'est la guerre.
Laissez-nous nous échapper, lueur infernale d'une bombe qui tourne,
poche pleine de balles qui tombent du ciel, Golden Arms.
Le son crache le bruit merdique de Mortal Kombat,
le pas fatidique est franchi, le sang tache le sol.
Un junkie de la jungle, une crise de colère de justicier,
un baiser de la mort, un défilé, on balance un autre hymne.
Gardez-le pour la rançon, tranquillisé avec des anesthésiques,
mon orchestre, gracieux, composé de ballerines musicales.
Ma musique est sicilienne, avec une riche odeur californienne,
une aventure de tueur à la hache, peignant un tableau précis.
Je chante une chanson de Sing-Sing, sirotant du ginseng,
un chaperon de cire vertueux, le roi de l'anneau tournant.

Attention aux soldats de bois, les C-Cypher-Punks n'ont pas pu nous arrêter,
un millier d'hommes se sont précipités, pas un seul négro n'était sobre.
Perpendiculaires au carré, nous nous tenons droits comme Flare,
échappant à votre Antre du Dragon, en particulier.
Mes beats voyagent comme un vortex, à travers ta colonne vertébrale,
jusqu'au sommet de ton cortex cérébral,
te donnant l'impression d'avoir joui après un rapport sexuel brut.
Entrant par ton ventricule droit, obstruant ta circulation sanguine,
maintenant terminal, comme la gare Grand Central.
Je programme des lignes de basse lourdes sur Novation,
je me saoule comme un fou, j'évite cinq ans de probation.

Guerre des masses, le résultat, désastreux,
beaucoup de familles de victimes gardent leurs cendres.
Un million de noms sur les murs gravés dans des plaques,
ceux qui sont retournés ont été condamnés à la hache.
Un autre cœur est déchiré alors que les proches pleurent,
ceux qui s'égarent, les négros se font tuer sur la chanson.

Le morceau est impitoyable et souffre de multiples coups de couteau,
et laisse échapper des sons qui s'entendent
à 93 millions de kilomètres de là où le premier est venu
pour représenter la Nation, c'est un rassemblement
des masses venues rendre hommage au Wu-Tang Clan.
Alors que nous engageons le combat, la foule crie maintenant de rage,
le grand chef, Jamel Irief, monte sur scène.
La lumière est fournie par des étincelles d'énergie
provenant de l'esprit qui voyage sous forme de rimes,
donnant la vue aux aveugles.
Les idiots sont surtout intrigués par la batterie,
la mort seule peut se sauver d'elle-même.
Cette attaque implacable de la piste n'épargne personne.

Yo ! Yo ! Yo, merde, regardez tous ces crabes de négros avachis,
affalés comme ces Puma gris et noirs sur le portant de mon pote.
On t'a forcé à boire de la codéine dans ton verre,
tu avais affaire à un démon salamandre vert armée, les salopes ne t'ont jamais entendu crier.
Vous êtes des faux-culs, la lie de la société, j'ai engourdi tout votre corps,
vous explosez comme Shalamar en 81.
Un son convaincant, un tribunal à mille dollars par convention,
des mains, comme celles de Sonny Liston, obtiennent la permission de voler.
Reste tranquille, putain, je vais te défaire la perruque, pas de chance,
je t'humilie, je sépare les Anglais des Néerlandais.
C'est moi, noble noir, je t'ai appelé Ali,
venus par trois, on est comme les Genovese, c'est ça ?
César a besoin des billets verts, c'est la Terre,
à 93 millions de kilomètres de la première.
De fortes turbulences, l'onde de choc, divise les mégahertz.

Aiyyo, c'est incroyable, flingue dans la bouche, paroles de faucon,
je relie les pensées pour faire marcher mon gamin.
Notaire rapide, Wu-Tang, tout en haut de la tour,
visière New York Yank, tranquillisant mondial.
Juste une dose, je délègue mon clan avec des explosifs
pendant que mon stylo crache des lignes féroces.
Méditerranée, on se voit, le premier choix de la draft,
détruire le Dieu du beat, puis déléguer le Dieu pour voir Dieu.
Le chancelier rapide, flexing, la tarentule en or blanc,
camion monstre diesel, joue le Dieu de l'herbe, substantiel.
Max principalement, indivisible, puis glisse, écœurant,
garanti, les a fait sauter comme Rod Strickland.