Paroles et traduction 137 - En Route to Damascus

En Route to Damascus

My mother asked if I was on the phone
When I was speaking earlier aloud in room alone
I told her, "No Mama, I'm talking to an old advisor"

Revolution started, ink was zealous sympathizer
Dive to kill my vices in molasses
On each sweet stroke
Fear whispers to its kaiser
Believe I was always meant to fall off the ass
En route to Damascus

I walked to crossroads
And a blind man gave direction
He said, "Beware the vampires"
And heart would aid detection
"Some will suck your time
And, some will target funds"
And, others could be deemed so
For their absence of reflection

Stepfather remarked
That dogs throughout my hometown
Howl in harmony when I am on a track and I sing
Uttered I no comeback
Stoop too far, you'll drop your crown
Couldn't let a jester control
Emotions of a king

Asking
One aim with which I am my pen tasking
Discography, becoming the body of my philosophy
Is a goal, for me
When I see another sage in a quote
Want to see myself in the footnote
Not so to gloat
Rather I don't want to digress
If I could allude to myself
Could say more, speaking less

Hone
Faculties that make my art quite hard to clone
Path's shown
The pits of truth where light hasn't shone
And seats of ruth as rigid as stone
Despite the current
The sea I tread in won't my future sins atone

Favor
Rarely manifested by my teachers
Along with students, deemed my curiosity, a tactic
Ponder
Often all the times I was outspoken
In lieu of understanding, saw I only faces frantic

Many equate perfection to symmetry and achieve neither
Chasing symmetry to cemetery crooked mindset
Hone, how to navigate asymmetry and truth decipher
To stay triumphant even while by failure beset

Creatures in the forest howl when they can smell devotion
Albeit I do hear the growls I'm not afraid to frolic

Pinching nose does not detract from power of the potion
Just from savoring the flavor of the prophylactic

Ken the difference
Between didn't
And couldn't
And when you tell a story
Do not frame me in the latter
Afore you ask
The storms I've sailed are another matter
All you need to know is I could thrive in any weather

Blessed, with a fertile circumstance
All was not appealing
But it offered me the chance
To grow without a ceiling
But do not think a second
My calloused hands are in any less prepared
For my fecund field's tilling

Product of ethereal backing meeting unyielding vigor
I'm result of matrimony between nature and nurture

And my kingdom's not from scratch
But I'm proud, not ashamed
Privileged to focus longer on how to reign

I, represent the dream that
Martin Luther King did
Prophesy over Lincoln memorial green

Bid, upon me in the stable
Afore my hooves hit the racetrack
Dividends are gleaned from every stanza quill has painted

Each intimate moment I grasp, is haunted by the past
Gentle touches stalked by memories of former trespass
Still enjoy the thought my present vista I would find
Without the flesh and blood I've lost along the climb
But alas, grander the light, greater the shadow cast
Patent that pain and path are tightly intertwined
Peace and strife, character foils, in tale life
Agony and destiny at same table dine

It's important to be conscious
Field degeneracy is luscious
How we quell ennui and lust define us

Biggest fan of me, is I
If you'd my eyes
Every one of my lyrics would be
Met with a gasp or a sigh

Challenged my guilt
When I kenned the extent
In spite of ego's protest
Of my sinful fallibility

If warmed, by a lexical quilt
And child of verse you invent
I attest
You are a poet, veritably

Poetry is only dead for eyes covered by blinders
And ears plugged, by the rhetoric
From constitutive excluders
And other gatekeepers
Who glean malevolent glee
From being authors
Of narrative that poetry is for select few
Or that its marriage with music is brand new

From lura comes lurikos, basis for lyrical
Lyre and lyric are thus, inextricable
From chants of a choir
To chants around ancestral campfires
Each desert and mire

Bards reciting epics to the sound of a lute
And commercial jingles, made, so to patrons recruit
Poetry arouses emotion, establishes memory
And its presence is ubiquitous
Thus discussion is moot
Though, knowing timeless precedent
On work sheds a different light
One feels different on the stage
In the limelight
Or as sage
Writing runes by the candlelight
Every era, merely a verse, on the page we write

На пути в Дамаск

Мама спросила, говорю ли я по телефону,
Когда я говорил ранее вслух в одиночестве.
Я ответил: «Нет, мама, я разговариваю со старым советником».

Революция началась, чернила были ревностным сторонником,
Ныряю, чтобы убить свои пороки в патоке.
На каждом сладком движении
Страх шепчет своему кайзеру:
«Верь, мне всегда было суждено свалиться с осла»
На пути в Дамаск.

Я подошел к перекрестку,
И слепой указал мне направление.
Он сказал: «Остерегайся вампиров,
И сердце поможет их обнаружить.
Одни будут красть твое время,
Другие — деньги,
А третьи будут признаны таковыми
За отсутствие сочувствия».

Отчим заметил,
Что собаки по всему моему родному городу
Воют в унисон, когда я пою, идя по следу.
Я не нашелся, что ответить,
Слишком низко наклонишься — корону потеряешь.
Не мог позволить шуту контролировать
Эмоции короля.

Спрашиваю,
Какую единственную цель я ставлю перед своим пером,
Дискография, становящаяся воплощением моей философии,
— вот моя цель.
Когда я вижу цитату другого мудреца,
Хочу видеть себя в сноске.
Не для того, чтобы хвастаться,
Скорее, я не хочу отвлекаться.
Если бы я мог сослаться на себя,
То смог бы сказать больше, говоря меньше.

Оттачиваю
Навыки, благодаря которым мое искусство трудно скопировать.
Путь показан
Бездной правды, куда не проникает свет,
И троном скорби, твердым, как камень.
Несмотря на течение,
Море, по которому я иду, не искупит моих будущих грехов.

Благосклонности
Редко проявляли мои учителя.
Вместе с учениками они считали мое любопытство тактикой.
Размышляю
Обо всех тех случаях, когда я был откровенен,
Вместо понимания я видел только встревоженные лица.

Многие приравнивают совершенство к симметрии и не достигают ни того, ни другого.
Преследование симметрии до самой могилы — искаженный образ мышления.
Оттачивай умение ориентироваться в асимметрии и разгадывать истину,
Чтобы оставаться победителем, даже будучи окруженным неудачами.

Существа в лесу воют, когда чуют преданность.
Хотя я слышу рычание, я не боюсь веселиться.

Зажатый нос не умаляет силы зелья,
Лишь не дает насладиться ароматом противоядия.

Знай разницу
Между «не сделал»
И «не смог».
И когда будешь рассказывать историю,
Не представляй меня во втором свете.
Прежде чем спросишь,
Штормы, которые я пережил, — это совсем другая история.
Все, что тебе нужно знать, — это то, что я могу выжить в любую погоду.

Благословлен плодородными обстоятельствами,
Не все было привлекательно,
Но это дало мне шанс
Расти без ограничений.
Но не думай ни секунды,
Что мои мозолистые руки не готовы
К обработке моего плодородного поля.

Результат союза эфемерной поддержки и непоколебимой силы,
Я — плод брака природы и воспитания.

И пусть мое королевство не построено с нуля,
Я горжусь этим, а не стыжусь.
Имею привилегию дольше думать о том, как править.

Я — воплощение мечты,
Которую Мартин Лютер Кинг
Предрек над зеленым мемориалом Линкольну.

Делай ставки на меня в стойле,
Пока мои копыта не коснулись скаковой дорожки.
Дивиденды собираются с каждой строфы, написанной моим пером.

Каждый интимный момент, который я переживаю, преследует прошлое,
Нежные прикосновения преследуют воспоминания о прошлых ошибках.
Мне все еще нравится думать, что я бы нашел свой нынешний вид,
Без плоти и крови, которые я потерял на своем пути.
Но увы, чем ярче свет, тем больше отбрасываемая тень.
Очевидно, что боль и путь тесно переплетены.
Покой и борьба, контрастные персонажи в истории жизни,
Агония и судьба ужинают за одним столом.

Важно быть осознанным:
Деградация в поле прекрасна,
Но то, как мы справляемся со скукой и похотью, определяет нас.

Мой самый большой поклонник — это я сам.
Будь у тебя мои глаза,
Каждая моя строчка
Встречала бы вздох или тяжелый выдох.

Я бросил вызов своей вине,
Когда узнал всю глубину
Моей греховной несостоятельности,
Несмотря на протесты эго.

Если тебя греет лексическое одеяло,
И ты — дитя стиха,
Я подтверждаю:
Ты — настоящий поэт.

Поэзия мертва только для глаз, закрытых шорами,
И ушей, заткнутых риторикой
Конститутивных исключителей
И прочих привратников,
Которые злорадно упиваются
Тем, что являются авторами
Идеи о том, что поэзия — удел избранных,
Или что ее брак с музыкой — это что-то новое.

От «люра» происходит «лирикос» — основа для «лирического».
Лира и лирика неразрывно связаны.
От песнопений хора
До песнопений у костров предков,
В каждой пустыне и трясине.

Барды декламируют эпосы под лютню,
А рекламные джинглы создаются, чтобы привлечь покупателей.
Поэзия пробуждает эмоции, формирует память
И ее присутствие повсеместно,
Так что спор здесь неуместен.
Хотя знание вечного прецедента
Проливает на творчество совсем другой свет.
По-другому чувствуешь себя на сцене
В свете софитов
Или как мудрец,
Пишущий руны при свете свечи.
Каждая эпоха — это всего лишь стих на странице, которую мы пишем.