Paroles et traduction Alberto Cortez - El viento es un delincuente (Live 85)

El viento es un delincuente (Live 85)

El viento es un delincuente
Que se escapó de su celda.

Lo digo porque de niño
Lo vi arrasar las cosechas,
Lo vi jugar con la vida
Como una cosa cualquiera,
Reemplazar las ilusiones
De pan, por hambre y miseria,
Lo vi robando el aliento
De las gentes y las bestias,
Lo vi secando los pozos
Y amedanando la tierra.

El viento es un delincuente
Que se escapó de su celda.

No hablo del viento accidente
Que llega en traje de fiesta,
Cuando en las tardes de estío
Se desata la tormenta;
Ni tampoco hablo del otro,
Metáfora del poema,
Diseñador de la copla
Y apuntador del poeta.
Esos son vientos de paso,
Dejan su marca y se alejan.

El viento es un delincuente
Que se escapó de su celda.
Hablo del viento constante
Que llega un día y se queda
Por mucho tiempo acechando
Siempre detrás de la puerta.
Que quiere hacer un desierto
De casas y sementeras,
Para que dancen su danza
Los remolinos de arena
Y así correr a sus anchas
Sin que nada lo detenga.

Sabe que lo ando buscando
Para cobrarle una deuda.

El me robó de la infancia
Las primeras primaveras
Y lo fue haciendo de a poco
Sin que yo me diera cuenta,
Sisándole sus colores
A mi cándida paleta
Y ha de pagar lo que debe
Por más ladino que sea
Ese viento delincuente
Que se escapó de su celda.

The Wind Is a Criminal (Live 85)

The wind is a criminal
That has escaped from its cell.

I say this because as a child
I witnessed it destroy harvests,
I saw it play with lives
Like they were nothing,
Replacing dreams
Of bread with hunger and misery,
I saw it steal the breath
Of people and animals,
I saw it dry out wells
And terrify the land.

The wind is a criminal
That has escaped from its cell.

I'm not talking about the occasional wind
That arrives in its festive attire,
When summer afternoons
Give way to storms;
Nor am I talking about another,
A metaphor in poems,
Composer of couplets
And prompter of poets.
Those are fleeting winds,
They leave their mark and pass by.

The wind is a criminal
That has escaped from its cell.
I'm speaking of the relentless wind
That arrives one day and never leaves
For a long time, always lurking
Behind the door.
It seeks to make a desert
Of homes and fields,
So that its dance of sandstorms
May be played
And it may run wild
Without obstacle.

It knows that I'm searching,
To confront it over an unpaid debt.

It stole the first springs
Of my childhood
And it did so gradually
Without me noticing,
Surreptitiously stealing colors
From my innocent palette.
It shall pay its debt
No matter how cunning it may be,
That criminal wind
That escaped from its cell.