Paroles et traduction Alberto Cortez - Pueblo

Pueblo

Esto que sigue no es mío
Que más quisiera que fuera
Me lo dejó un buen amigo
Para que yo lo vendiera.

Son versos de Cuaresma
Que hablan de un pueblo dormido
Con música de un tocayo
Que tengo allí, en Puerto Rico

Yo, por ser un trotamundos
De norte a sur, de este a oeste
Confirmo que hay en el mundo
Muchos pueblos como éste

Pueblos de clásica panza
Que guardan en caja fuerte
Cualquier resto de esperanza
Que les depare la suerte

Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
Donde mi pobre gente se morirá de nada
Piedad, Señor, piedad
Aquel viejo notario que se pasa los días
En su mínima y lenta preocupación de rata
Este alcalde adiposo de grande abdomen vacuo
Chapoteando en su vida tal como en una salsa
Aquel comercio lento, igual, de hace diez siglos
Estas cabras que triscan el resol de la plaza
Algún mendigo, algún caballo que atraviesa
Tiñoso, gris y flaco, por estas calles anchas
La fría y atrofiante modorra del domingo
Jugando en los casinos con billar y barajas
Todo, todo el rebaño tedioso de estas vidas
En este pueblo viejo donde no ocurre nada
Todo esto se muere, se cae, se desmorona
A fuerza de ser cómodo y de estar a sus anchas
Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
Donde mi pobre gente se morirá de nada

Sobre estas almas simples, desata algún canalla
Que contra el agua muerta de sus vidas arroje
La piedra redentora de una insólita hazaña.
Algún ladrón que asalte ese banco en la noche
Algún Don Juan que viole esa doncella casta
Algún tahúr de oficio que se meta en el pueblo
Y revuelva estas gentes honorables y mansas

Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
Donde mi pobre gente se morirá de nada

Village

This that follows is not mine
If only it was
A good friend left it to me
So I could sell it.

They are Lenten verses
That speak of a sleepy village
With music of a namesake
That I have there, in Puerto Rico

As a globetrotter
From north to south, from east to west
I can confirm that in this world,
There are many villages like this one.

Villages of typical bellies
That keep any leftover hope
In a safe,
For luck to bring them.

Pity, Lord, pity for my poor village
Where my poor people die from nothing
Pity, Lord, pity
That old notary who spends his days
In his slow, minimal, rat-like concern
This heavy mayor of great empty stomach
Wallowing in his life as if in a sauce
That slow, same commerce from ten centuries ago
These goats that nibble the sun in the plaza
Some beggar, some horse that passes through
Scruffy, gray, and thin, through these wide streets
The cold and numbing torpor of Sunday
Gambling in Casinos with pool and cards,
All, the entire tedious flock of these lives
In this old village where nothing happens
All this dies, falls, crumbles
From being at ease and living comfortably
Pity, Lord, pity for my poor village
Where my poor people die from nothing.

On these simple souls, unleash some scoundrel
Who into the dead water of their lives throws
The redeeming rock of an unusual feat.
Some thief who robs that bank at night,
Some Don Juan who violates that chaste maiden,
Some professional gambler who comes to town
And stirs these respectable and timid folks.

Pity, Lord, pity for my poor village
Where my poor people die from nothing