The Sunflower Sutra (Live) - Allen Ginsberg traduction en allemand

The Sunflower Sutra (Live)

One more poem while im still going
The Sunflower Sutra:
I walked on the banks of the tincan banana dock
And sat down under the huge shade of a Southern Pacific locomotive
To look at the sunset over the box house hills and cry.
Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron pole, companion,
We thought the same thoughts of the soul,
Bleak and blue and sad-eyed,
Surrounded by the gnarled steel roots of trees of machinery.
The oily water on the river mirrored the red sky,
Sun sank on top of final Frisco peaks,
No fish in that stream,
No hermit in those mounts,
Just ourselves rheumy-eyed and hung-over like old bums on the riverbank,
Tired and wily.
Look at the Sunflower, he said,
There was a dead gray shadow against the sky,
Big as a man,
Sitting dry on top of a pile of ancient sawdust—
—I rushed up enchanted—
It was my first sunflower,
Memories of Blake—my visions—Harlem
And Hells of the Eastern rivers,
Bridges clanking Joes Greasy Sandwiches,
Dead baby carriages,
Black treadless tires forgotten and unretreaded,
The poem of the riverbank,
Condoms & pots,
Steel knives,
Nothing stainless,
Only the dank muck and the razor-sharp artifacts passing into the past—
And the gray Sunflower poised against the sunset,
Crackly bleak and dusty with the smut and smog and smoke of olden locomotives in its eye—
Corolla of bleary spikes pushed down and broken like a battered crown,
Seeds fallen out of its face,
Soon-to-be-toothless mouth of sunny air,
Sunrays obliterated on its hairy head like a dried wire spiderweb,
Leaves stuck out like arms out of the stem,
Gestures from the sawdust root,
Broke pieces of plaster fallen out of the black twigs,
A dead fly in its ear,
Unholy battered old thing you were,
My sunflower O my soul, I loved you then!
The grime was no man's grime but death and human locomotives,
All that dress of dust,
That veil of darkened railroad skin,
That smog of cheek,
That eyelid of black mis'ry,
That sooty hand or phallus or protuberance of artificial worse-than-dirt—
Industrial—modern—all that civilization spotting your crazy golden crown—
And those blear thoughts of death and dusty loveless eyes and ends and withered roots below,
In the home-pile of sand and sawdust,
Rubber dollar bills,
Skin of machinery,
The guts and innards of the weeping coughing car,
The empty lonely tincans with their rusty tongues alack,
What more could I name,
The smoked ashes of some cock cigar,
The cunts of wheelbarrows and the milky breasts of cars,
All these entangled in your mummied roots—
And you there standing before me in the sunset,
All your glory in your form!
A perfect beauty of a sunflower!
A perfect excellent lovely sunflower existence!
A sweet natural eye to the new hip moon,
Woke up alive and excited grasping in the sunset shadow sunrise golden monthly breeze!
How many flies buzzed round you innocent of your grime, while you cursed the heavens of the railroad and your flower soul?
Poor dead flower?
When did lo- when did you forget you were a flower?
When did you look at your skin and decide you were an impotent dirty old locomotive?
The ghost of a locomotive?
The specter and shade of a once powerful mad American locomotive?
You were never no locomotive, Sunflower, you were a sunflower!
And you Locomotive, you are a locomotive, forget me not!
So I grabbed up the skeleton thick sunflower
And stuck it at my side like a scepter,
And deliver my sermon to my soul,
And Jack's soul too,
And anyone who'll listen,
—We're not our skin of grime,
We're not dread bleak dusty imageless locomotives,
We're golden sunflowers inside,
Blessed by our own seed
& Hairy naked accomplishment-bodies
Growing into mad black formal sunflowers in the sunset,
Spied on by our own eyes under the shadow of the mad locomotive riverbank sunset Frisco hilly tincan evening sitdown vision.

Die Sonnenblumen-Sutra (Live)

Noch ein Gedicht, solange ich noch dabei bin
Die Sonnenblumen-Sutra:
Ich ging am Ufer des Blechdosen-Bananendocks entlang
Und setzte mich unter den riesigen Schatten einer Southern Pacific Lokomotive,
Um den Sonnenuntergang über den Kistenhaus-Hügeln zu betrachten und zu weinen.
Jack Kerouac saß neben mir auf einem kaputten, rostigen Eisenpfahl, mein Gefährte,
Wir dachten die gleichen Gedanken der Seele,
Trostlos und blau und traurig blickend,
Umgeben von den knorrigen Stahlwurzeln der Bäume der Maschinerie.
Das ölige Wasser auf dem Fluss spiegelte den roten Himmel wider,
Die Sonne sank auf den letzten Gipfeln von Frisco,
Kein Fisch in diesem Bach,
Kein Einsiedler in diesen Bergen,
Nur wir selbst, tränenäugig und verkatert wie alte Penner am Flussufer,
Müde und listig.
Sieh dir die Sonnenblume an, sagte er,
Da war ein toter grauer Schatten gegen den Himmel,
Groß wie ein Mann,
Trocken sitzend auf einem Haufen alter Sägespäne—
—Ich eilte verzaubert hinauf—
Es war meine erste Sonnenblume,
Erinnerungen an Blake—meine Visionen—Harlem
Und Höllen der östlichen Flüsse,
Brücken klappern Joes fettige Sandwiches,
Tote Kinderwagen,
Schwarze, profillose Reifen, vergessen und nicht runderneuert,
Das Gedicht des Flussufers,
Kondome & Töpfe,
Stahlmesser,
Nichts Rostfreies,
Nur der feuchte Schlamm und die messerscharfen Artefakte, die in die Vergangenheit übergehen—
Und die graue Sonnenblume, die sich gegen den Sonnenuntergang abzeichnet,
Knisternd, trostlos und staubig mit dem Ruß und Smog und Rauch alter Lokomotiven in ihrem Auge—
Krone aus trüben Stacheln, niedergedrückt und gebrochen wie eine zerschlagene Krone,
Samen aus ihrem Gesicht gefallen,
Bald zahnloser Mund aus sonniger Luft,
Sonnenstrahlen ausgelöscht auf ihrem haarigen Kopf wie ein getrocknetes Spinnennetz aus Draht,
Blätter ragten wie Arme aus dem Stiel heraus,
Gesten von der Sägemehlwurzel,
Abgebrochene Putzstücke aus den schwarzen Zweigen gefallen,
Eine tote Fliege in ihrem Ohr,
Unheiliges, zerschlagenes altes Ding, das du warst,
Meine Sonnenblume, O meine Seele, ich liebte dich damals!
Der Schmutz war nicht der Schmutz eines Mannes, sondern Tod und menschliche Lokomotiven,
All dieser Staubschleier,
Dieser Schleier aus verdunkelter Eisenbahnhaut,
Dieser Smog der Wange,
Dieses Augenlid aus schwarzem Elend,
Diese rußige Hand oder Phallus oder Auswuchs aus künstlichem, schlimmer-als-Dreck—
Industriell—modern—all diese Zivilisation, die deine verrückte goldene Krone befleckt—
Und diese trüben Gedanken an Tod und staubige lieblose Augen und Enden und verdorrte Wurzeln darunter,
Im Haufen aus Sand und Sägemehl,
Gummi-Dollarscheine,
Haut der Maschinerie,
Die Eingeweide und Innereien des weinenden, hustenden Autos,
Die leeren, einsamen Blechdosen mit ihren rostigen Zungen, ach,
Was könnte ich noch nennen,
Die geräucherte Asche irgendeiner Hahn-Zigarre,
Die Mösen von Schubkarren und die milchigen Brüste von Autos,
All dies verstrickt in deinen mumifizierten Wurzeln—
Und du stehst da vor mir im Sonnenuntergang,
All deine Herrlichkeit in deiner Gestalt!
Eine perfekte Schönheit einer Sonnenblume!
Eine perfekte, exzellente, liebliche Sonnenblumen-Existenz!
Ein süßes, natürliches Auge zum neuen hippen Mond,
Aufgewacht, lebendig und erregt, greifend im Schatten des Sonnenuntergangs, goldene monatliche Brise!
Wie viele Fliegen summten um dich herum, unschuldig deines Schmutzes, während du den Himmel der Eisenbahn und deine Blumenseele verfluchtest?
Arme tote Blume?
Wann hast du – wann hast du vergessen, dass du eine Blume warst?
Wann hast du deine Haut betrachtet und entschieden, dass du eine impotente, schmutzige alte Lokomotive bist?
Der Geist einer Lokomotive?
Das Gespenst und der Schatten einer einst mächtigen, verrückten amerikanischen Lokomotive?
Du warst niemals eine Lokomotive, Sonnenblume, du warst eine Sonnenblume!
Und du, Lokomotive, du bist eine Lokomotive, vergiss mich nicht!
Also schnappte ich mir die skelettdicke Sonnenblume
Und steckte sie an meine Seite wie ein Zepter,
Und halte meine Predigt an meine Seele,
Und auch an Jacks Seele,
Und an jeden, der zuhört,
—Wir sind nicht unsere Haut aus Schmutz,
Wir sind keine furchterregenden, trostlosen, staubigen, bildlosen Lokomotiven,
Wir sind goldene Sonnenblumen im Inneren,
Gesegnet durch unseren eigenen Samen
& haarige, nackte Vollendungskörper,
Die im Sonnenuntergang zu verrückten schwarzen, formellen Sonnenblumen heranwachsen,
Ausspioniert von unseren eigenen Augen unter dem Schatten der verrückten Lokomotive, Flussufer-Sonnenuntergang, Frisco-hügelige Blechdosen-Abend-Sitz-Vision.