Paroles et traduction Allen Ginsberg - The Sunflower Sutra (Live)

One more poem while im still going
The Sunflower Sutra:
I walked on the banks of the tincan banana dock
And sat down under the huge shade of a Southern Pacific locomotive
To look at the sunset over the box house hills and cry.
Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron pole, companion,
We thought the same thoughts of the soul,
Bleak and blue and sad-eyed,
Surrounded by the gnarled steel roots of trees of machinery.
The oily water on the river mirrored the red sky,
Sun sank on top of final Frisco peaks,
No fish in that stream,
No hermit in those mounts,
Just ourselves rheumy-eyed and hung-over like old bums on the riverbank,
Tired and wily.
Look at the Sunflower, he said,
There was a dead gray shadow against the sky,
Big as a man,
Sitting dry on top of a pile of ancient sawdust—
—I rushed up enchanted—
It was my first sunflower,
Memories of Blake—my visions—Harlem
And Hells of the Eastern rivers,
Bridges clanking Joes Greasy Sandwiches,
Dead baby carriages,
Black treadless tires forgotten and unretreaded,
The poem of the riverbank,
Condoms & pots,
Steel knives,
Nothing stainless,
Only the dank muck and the razor-sharp artifacts passing into the past—
And the gray Sunflower poised against the sunset,
Crackly bleak and dusty with the smut and smog and smoke of olden locomotives in its eye—
Corolla of bleary spikes pushed down and broken like a battered crown,
Seeds fallen out of its face,
Soon-to-be-toothless mouth of sunny air,
Sunrays obliterated on its hairy head like a dried wire spiderweb,
Leaves stuck out like arms out of the stem,
Gestures from the sawdust root,
Broke pieces of plaster fallen out of the black twigs,
A dead fly in its ear,
Unholy battered old thing you were,
My sunflower O my soul, I loved you then!
The grime was no man's grime but death and human locomotives,
All that dress of dust,
That veil of darkened railroad skin,
That smog of cheek,
That eyelid of black mis'ry,
That sooty hand or phallus or protuberance of artificial worse-than-dirt—
Industrial—modern—all that civilization spotting your crazy golden crown—
And those blear thoughts of death and dusty loveless eyes and ends and withered roots below,
In the home-pile of sand and sawdust,
Rubber dollar bills,
Skin of machinery,
The guts and innards of the weeping coughing car,
The empty lonely tincans with their rusty tongues alack,
What more could I name,
The smoked ashes of some cock cigar,
The cunts of wheelbarrows and the milky breasts of cars,
All these entangled in your mummied roots—
And you there standing before me in the sunset,
All your glory in your form!
A perfect beauty of a sunflower!
A perfect excellent lovely sunflower existence!
A sweet natural eye to the new hip moon,
Woke up alive and excited grasping in the sunset shadow sunrise golden monthly breeze!
How many flies buzzed round you innocent of your grime, while you cursed the heavens of the railroad and your flower soul?
Poor dead flower?
When did lo- when did you forget you were a flower?
When did you look at your skin and decide you were an impotent dirty old locomotive?
The ghost of a locomotive?
The specter and shade of a once powerful mad American locomotive?
You were never no locomotive, Sunflower, you were a sunflower!
And you Locomotive, you are a locomotive, forget me not!
So I grabbed up the skeleton thick sunflower
And stuck it at my side like a scepter,
And deliver my sermon to my soul,
And Jack's soul too,
And anyone who'll listen,
—We're not our skin of grime,
We're not dread bleak dusty imageless locomotives,
We're golden sunflowers inside,
Blessed by our own seed
& Hairy naked accomplishment-bodies
Growing into mad black formal sunflowers in the sunset,
Spied on by our own eyes under the shadow of the mad locomotive riverbank sunset Frisco hilly tincan evening sitdown vision.

Еще одно стихотворение, пока я все еще собираюсь
Сутра подсолнуха:
Я гулял по берегу бананового причала тинкан
И сел под огромной тенью локомотива Southern Pacific
Смотреть на закат над холмами бокс-хаус и плакать.
Джек Керуак сидел рядом со мной на сломанном ржавом железном столбе, компаньон,
Мы думали об одних и тех же мыслях души,
Мрачный, голубой и с печальными глазами,
Окруженный корявыми стальными корнями деревьев машин.
Маслянистая вода в реке отражала красное небо,
Солнце опустилось на вершину последних вершин Фриско,
В этом ручье нет рыбы,
В этих горах нет отшельника,
Только мы сами, со слезящимися глазами и похмельем, как старые бродяги на берегу реки.,
Усталый и коварный.
Посмотри на Подсолнух, сказал он,
На фоне неба виднелась мертвая серая тень,
Большой, как мужчина,
Сидит сухим на куче старых опилок—
— Я подбежал зачарованный—
Это был мой первый подсолнух,
Воспоминания о Блейке—мои видения—Гарлем
И преисподние восточных рек,
Мосты, лязгающие Джои, Жирные бутерброды,
Мертвые детские коляски,
Черные шины без протектора, забытые и не прошитые,
Поэма о берегу реки,
Презервативы и горшки,
Стальные ножи,
Ничего нержавеющего,
Только сырая грязь и острые как бритва артефакты, уходящие в прошлое—
И серый подсолнух, застывший на фоне заката,
Потрескивающий, мрачный и пыльный, с копотью, смогом и дымом старых локомотивов в глазу—
Венчик из тусклых шипов, опущенных вниз и сломанных, как потрепанная корона,
Семена, выпавшие из его морды,
Скоро-беззубый рот солнечного воздуха,
Солнечные лучи падали на его волосатую голову, как высохшая проволочная паутина,
Листья торчали из стебля, как руки,
Жесты из корня опилок,
Обломки штукатурки, выпавшие из черных веток,
Дохлая муха в его ухе,
Нечестивая потрепанная старая тварь, которой ты был,
Мой подсолнух, о душа моя, я любил тебя тогда!
Грязь была не человеческой, а смертью и человеческими локомотивами,
Все это платье из пыли,
Эта вуаль из потемневшей железнодорожной кожи,
Этот смог на щеке,
Это веко черной беды,
Эта закопченная рука, или фаллос, или выпуклость искусственного, хуже грязи—
Индустриально—современный — вся эта цивилизация замечает твою сумасшедшую золотую корону—
И эти смутные мысли о смерти, и пыльных глазах, лишенных любви, и концах, и увядших корнях внизу,
В доме - куча песка и опилок,
Резиновые долларовые банкноты,
Обшивка машин,
Внутренности плачущей и кашляющей машины,
Пустые одинокие тинканы с высунутыми ржавыми языками,
Что еще я мог бы назвать,
Дымящийся пепел какой-то дерьмовой сигары,
Влагалища тачек и молочные груди автомобилей,
Все это запуталось в твоих мумифицированных корнях—
И ты там, стоящий передо мной в лучах заката,
Вся твоя слава в твоей форме!
Совершенная красота подсолнуха!
Идеальное, превосходное, прелестное существование подсолнуха!
Приятный естественный взгляд на новую модную луну,
Проснулся живым и возбужденным, ловя в тени заката восход солнца золотым месячным бризом!
Сколько мух жужжало вокруг тебя, невиновного в твоей грязи, пока ты проклинал небеса железной дороги и свою цветочную душу?
Бедный мертвый цветок?
Когда ло-когда ты забыла, что ты цветок?
Когда ты посмотрел на свою кожу и решил, что ты импотент, грязный старый локомотив?
Призрак локомотива?
Призрак и тень некогда мощного безумного американского локомотива?
Ты никогда не была паровозом, Подсолнух, ты была подсолнухом!
И ты, Локомотив, ты и есть локомотив, не забывай меня!
Поэтому я схватил самый толстый подсолнух
И приставил его к моему боку, как скипетр,
И произнеси мою проповедь моей душе,
И душа Джека тоже,
И любой, кто будет слушать,
— Мы - это не наша кожа, покрытая грязью,
Мы не ужасные унылые пыльные локомотивы без образа,
Внутри мы - золотые подсолнухи,
Благословленный нашим собственным семенем
& Амп; амп; Волосатые голые женские тела
Превращаясь в безумные черные формальные подсолнухи на закате,
Увиденное нашими собственными глазами в тени безумного локомотива на берегу реки Сансет во Фриско, холмистый Тинкан, вечернее сидячее видение.