Paroles et traduction André Teixeira - Sobre As Marcas No Barro

Sobre As Marcas No Barro

A chuva trouxe segredos
No novo viço do pasto;
E semeou na terra negra
A ′vida' em forma de cascos...
Nos lentos passos que formam
No úmido chão da mangueira;
A ′moldura' mais crioula,
Pra uma "pintura" campeira.

Que se mostra frente aos olhos
De quem 'madruga′ primeiro;
Pela paciência dos anos,
Que o tempo chamou ′Sogueiro'...
E "despertava" o silêncio,
Que antes ′dormiu' na coxilha;
Trazendo o tranco dos mansos
Que o campo ′abriga' em tropilha.

E ′sobre as marcas no barro'
Que revelam a cada passo;
Fica um relato de antes
Na rude imagem dos cascos.
Que há de ser mais do que um quadro
Que a terra 'ajudou′ pintar;
Ou uma outra ′face' pra vida,
Depois que o barro secar...

São formas madrugadeiras
Reculutando a paciência
Do tempo que arma o laço
Pintando o céu e coxilha,
E o espelho da mangueira
Traduz da noite pra o dia
Como se fosse um campeiro
Pintando um quadro da vida.

Cada uma traz um marco,
Plantado de movimento,
Sensivelmente marcado
Pelo campo e sua razão,
Cada uma é a impressão
Da existência no pago.
Deixado a cada passo
Na talha bruta do chão.

Pena que as marcas do mundo,
Não tem fé simples de barro,
Que não fere carne e couro,
Somente molda o formato,
Daquilo que pode ser
E aquilo que vai viver
A cada amanhecer
Na ponta verde dos pastos.

Следы на глине

Дождь принес секреты,
В новой зелени пастбища;
И посеял в черной земле
"Жизнь" в форме копыт...
В медленных шагах, что образуют
На влажной земле у мангового дерева;
"Рамку" самую креольскую,
Для "картины" сельской.

Что предстает перед глазами
Того, кто 'встает раньше всех';
Благодаря терпению лет,
Что время назвало 'Ловец'...
И "пробуждал" тишину,
Что прежде 'спала' на холме;
Приводя вереницу кротких,
Что поле 'укрывает' в табуне.

И 'на следах в глине',
Что открываются с каждым шагом;
Остается рассказ о прошлом
В грубом образе копыт.
Что должно быть больше, чем картина,
Что земля 'помогла' нарисовать;
Или другое 'лицо' для жизни,
После того, как глина высохнет...

Это формы раннего утра,
Набирающие терпение
Времени, что вяжет лассо,
Раскрашивая небо и холм,
И зеркало мангового дерева
Переводит из ночи в день,
Как будто сельский житель
Рисует картину жизни.

Каждая несет метку,
Посаженную движением,
Чувствительно отмеченную
Полем и его смыслом,
Каждая - это отпечаток
Существования в краю.
Оставленный каждым шагом
На грубой резьбе земли.

Жаль, что у отметин мира,
Нет простой веры глины,
Что не ранит плоть и кожу,
А только формирует образ,
Того, что может быть,
И того, что будет жить
С каждым рассветом
На зеленой вершине пастбищ.