Paroles et traduction Angelo Branduardi - Confessioni di un malandrino

Confessioni di un malandrino

Mi piace spettinato camminare
Col capo sulle spalle come un lume
Così mi diverto a rischiarare
Il vostro autunno senza piume

Mi piace che mi grandini sul viso
La fitta sassaiola dell'ingiuria
Mi agguanto solo per sentirmi vivo
Al guscio della mia capigliatura

Ed in mente mi torna quello stagno
Che le canne e il muschio hanno sommerso
Ed i miei che non sanno di avere
Un figlio che compone versi

Ma mi vogliono bene come ai campi
Alla pelle ed alla pioggia di stagione
Raro sarà che chi mi offende
Scampi alle punte del forcone

Poveri genitori contadini
Certo siete invecchiati e ancor temete
Il Signore del cielo e gli acquitrini
Genitori che mai non capirete

Che oggi il vostro figliolo è diventato
Il primo fra i poeti del Paese
Ed ora con le scarpe verniciate
E col cilindro in testa egli cammina

Ma sopravvive in lui la frenesia
Di un vecchio mariuolo di campagna
E ad ogni insegna di macelleria
La vacca si inchina sua compagna

E quando incontra un vetturino
Gli torna in mente il suo concio natale
E vorrebbe la coda del ronzino
Regger come strascico nuziale

Voglio bene alla patria
Benché afflitta di tronchi rugginosi
M'è caro il grugno sporco dei suini
E i rospi all'ombra sospirosi

Son malato d'infanzia e di ricordi
E di freschi crepuscoli d'Aprile
Sembra quasi che l'acero si curvi
Per riscaldarsi e poi dormire

Dal nido di quell'albero, le uova
Per rubare, salivo fino in cima
Ma sarà la sua chioma sempre nuova
E dura la sua scorza come prima

E tu mio caro amico vecchio cane
Fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia
E giri a coda bassa nel cortile
Ignaro delle porte dei granai

Mi son cari i miei furti di monello
Quando rubavo in casa un po' di pane
E si mangiava come due fratelli
Una briciola all'uomo ed una al cane

Io non sono cambiato
Il cuore ed i pensieri son gli stessi
Sul tappeto magnifico dei versi
Voglio dirvi qualcosa che vi tocchi

Buona notte alla falce della luna
Sì cheta mentre l'aria si fa bruna
Dalla finestra mia voglio gridare
Contro il disco della luna

La notte è così tersa
Qui forse anche il morire non fa male
Che importa se il mio spirito è perverso
E dal mio dorso penzola un fanale

O Pegaso decrepito e bonario
Il tuo galoppo è ora senza scopo
Giunsi come un maestro solitario
E non canto e non celebro che i topi

Dalla mia testa come uva matura
Gocciola il folle vino delle chiome
Voglio essere una gialla velatura
Gonfia verso un paese senza nome

Confessions of a Scoundrel

I love to walk disheveled, my dear,
My head upon my shoulders like a lamp,
Thus I amuse myself, illuminating clear,
Your featherless autumn, damp.

I love to feel the hail upon my face,
The stinging barrage of harsh words you say,
I cling to life, to find my rightful place,
Within the shell of my unruly hair, astray.

And in my mind, that pond returns to me,
Engulfed by reeds and moss, a sight forlorn,
And my parents, unaware they have, you see,
A son who crafts these verses, newly born.

But they love me as they love the fields so green,
The earth, the rain of every passing season,
Rarely will those who offend me, my queen,
Escape the sharp points of my pitchfork's reason.

Poor peasant parents, toiling day and night,
Surely you've aged, and still you fear, I know,
The Lord of Heaven and the marshes' blight,
Parents who'll never understand, although.

That now your little son has come to be,
The foremost poet in this land we share,
And now with polished shoes, for all to see,
And top hat perched, he strolls without a care.

But deep within, the frenzy still survives,
Of an old country scoundrel, wild and free,
And at each butcher's sign, his spirit thrives,
The cow bows down, his loyal company.

And when he meets a coachman on the way,
He's reminded of his humble, rustic birth,
He'd like the tail of the nag, so they say,
To hold as a wedding train, of little worth.

I love my homeland, though it may appear,
Afflicted with rusty, decaying trees,
The dirty snouts of swine, I hold so dear,
And sighing toads beneath the shady eaves.

I'm sick with childhood and with memories sweet,
And fresh, cool twilights of an April day,
It almost seems the maple tree will greet,
The warmth, to bask and then to sleep and sway.

From that tree's nest, the eggs I used to steal,
Climbing to the top, so high and grand,
But its foliage will ever freshly heal,
And its bark remains as tough as shifting sand.

And you, my dear old friend, my faithful hound,
Weak and blind, old age has taken its toll,
You wander, tail down, in the courtyard's bound,
Unaware of the granary's open scroll.

I cherish my boyhood thefts, so small and slight,
When I'd steal some bread from home, a simple treat,
And we would eat like brothers, day and night,
A crumb for the man, and a crumb for the dog's feet.

I haven't changed, my love, not one small bit,
My heart and thoughts remain the very same,
Upon this magnificent carpet of wit,
I want to tell you something to inflame.

Good night to the sickle of the moon above,
So quiet while the air grows dark and deep,
From my window, I want to shout my love,
Against the moon's bright disc, secrets to keep.

The night is so clear, my darling, so serene,
Here perhaps even dying brings no pain,
What matter if my spirit's slightly mean,
And from my back, a lantern hangs in vain.

O Pegasus, decrepit and so kind,
Your gallop now is aimless, without grace,
I came as a solitary master of my mind,
And I sing and celebrate only the mice's race.

From my head, like ripe grapes, so full and sweet,
Drips the mad wine of my unruly hair,
I want to be a yellow, shimmering sheet,
Billowing towards a land beyond compare.