Coming Up - Ani DiFranco traduction en russe

Coming Up

Our father who art in a penthouse sits in his 37th floor suite
And swivels to gaze down at the city he made me in
He allows me to stand and solicit graffiti until
He needs the land I stand on

I in my darkened threshold am pawing through my pockets
The receipts, the bus schedules, the matchbook phone numbers
The urgent napkin poems all of which laundering has rendered
Pulpy and strange, loose change and a key

Ask me, go ahead, ask me, go ahead, ask me
Go ahead, ask me if I care
I got the answer here, I wrote it down somewhere
I just gotta find it

Somebody and their spray paint got too close
Somebody came on too heavy
Now look at me made ugly by the drooling letters
I was better off alone, ain't that the way it is

They don't know the first thing but you don't know that
Until they take the first swing
My fingers are red and swollen from the cold
I'm getting bold in my old age

So go ahead, try the door, it doesn't matter anymore
I know the weak hearted are strong willed
And we are being kept alive
Until we're killed, he's up there

The, the ice is clinking in his glass
It's little pieces of paper
I don't ask
I just empty my pockets and wait

It's not fate, it's just circumstance
I don't fool myself with romance
I just live phone number to phone number
Dusting them against my thighs
In the warmth of my pockets
Which whisper history incessantly asking me,? Where were you?

I lower my eyes wishing I could cry more
And care less, yes it's true
I was trying to love someone again
I was caught caring, bearing weight

But I love this city, this state this country is too large
And whoever's in charge
They better take the elevator down
And put more than change in our cup
Or else we are coming up

Восхождение

Наш отец, что на небесах, в пентхаусе, восседает в своих апартаментах на 37-м этаже
И, поворачиваясь в кресле, смотрит свысока на город, в котором он меня создал.
Он позволяет мне стоять и собирать подачки, пока
Ему не понадобится земля, на которой я стою.

Я, в своем темном проеме, роюсь в карманах.
Чеки, расписания автобусов, номера телефонов на спичечных коробках,
Наспех написанные на салфетках стихи, которые стирка сделала
Мягкими и странными, мелочь и ключ.

Спроси меня, давай, спроси меня, ну же, спроси меня,
Давай, спроси, есть ли мне дело.
У меня есть ответ, я где-то его записала.
Мне просто нужно его найти.

Кто-то со своей аэрозольной краской подошел слишком близко.
Кто-то слишком на меня насел.
Теперь посмотри на меня, изуродованную растекающимися буквами.
Мне было лучше одной, разве не так всегда?

Они ничего не знают, но ты этого не знаешь,
Пока они не нанесут первый удар.
Мои пальцы покраснели и опухли от холода.
Я становлюсь смелее с возрастом.

Так что давай, попробуй открыть дверь, это уже не имеет значения.
Я знаю, что слабонервные обладают сильной волей.
И нас держат в живых,
Пока нас не убьют, он там наверху.

Лед звенит в его стакане.
Это маленькие кусочки бумаги.
Я не спрашиваю.
Я просто опустошаю свои карманы и жду.

Это не судьба, это просто обстоятельства.
Я не обманываю себя романтикой.
Я просто живу от номера телефона к номеру телефона,
Прижимая их к своим бедрам
В тепле моих карманов,
Которые непрестанно шепчут историю, спрашивая меня: "Где ты была?"

Я опускаю глаза, желая, чтобы я могла больше плакать
И меньше переживать, да, это правда.
Я пыталась снова кого-то полюбить.
Меня застали врасплох, когда я заботилась, несла груз.

Но я люблю этот город, этот штат, эта страна слишком большая,
И кто бы ни был у власти,
Лучше бы им спуститься на лифте
И положить в нашу чашу больше, чем мелочь,
Иначе мы поднимемся наверх.