Regrets d'une punaise - Anne Sylvestre traduction en russe

Regrets d'une punaise

Te rappeles-tu, Berthe
Nos belles messes d'antan?
Elles ont changé certes
Depuis quinze printemps
Il y avait de l'ambiance
Des cierges et des chapeaux
On faisait les réponses
On n'y comprenait pas un mot
On disait la messe en latin
Ça avait une autre gueule c'est certain
Il y avait des cantiques
On pouvait se défouler
Mais avec leur musique
On ne s'entend plus chanter
Leurs guitares, leurs trombones
Ont tellement fait vibrer
Ce pauvre Saint Antoine
Qu'il ne peut plus rien retrouver
Ah, rendez-nous notre harmonium
Ça avait du style et ça berçait les hommes
Quand ils montaient en chaire
Pour nous lire leurs sermons
Le curé, le vicaire
Au moins metaient le ton
Aujourd'hui, quelle honte
Ils parlent comme vous et moi
Et même ils vous racontent
Des histoires, ça a l'air de quoi?
Rendez-nous nos prédicateurs
Ils parlaient du diable, ça nous faisait peur
Moi j'aimais les soutanes
Avec tous leurs petits boutons
Ça faisait moins profane
Que ces complets-veston
Moi je les trouve moches
Ils ne font plus rêver
Et quand on les approche
On ne pense plus au péché
Dans leurs soutanes ils étaient beaux
Mais ils sont minables avec leurs polos
Il paraît même, Berthe
Qu'ils voudraient se marier
Moi cette découverte
M'a toute retournée
C'est maintenant qu'ils y pensent
Et nous qui sommes casées
Nous n'aurons plus la chance
D'être des femmes de curé
Quand je pense au mal que j'ai eu
Pour piéger le sacristain, si j'avais su
Mon Dieu rendez-nous nos curés
Alors les punaises seront bien gardées

Сожаления клопихи

Помнишь, Берта,
Наши прекрасные мессы былых времен?
Они, конечно, изменились
За последние пятнадцать весен.
Там была такая атмосфера,
Свечи и шляпы,
Мы отвечали,
Хотя ни слова не понимали.
Мессу служили на латыни,
Совсем другой коленкор, это точно.
Были песнопения,
Можно было оторваться,
Но с их нынешней музыкой
Своего пения не услышать.
Их гитары, их тромбоны
Так растресли
Бедного Святого Антония,
Что он теперь ничего не может найти.
Ах, верните нам наш фисгармонию,
В нем был стиль, и он убаюкивал мужчин,
Когда они поднимались на кафедру,
Чтобы читать нам свои проповеди.
Кюре, викарий,
По крайней мере, задавали тон,
А сегодня, какой позор,
Они говорят, как ты и я.
И даже рассказывают
Какие-то истории, что это вообще такое?
Верните нам наших проповедников,
Они говорили о дьяволе, нам было страшно.
Мне нравились сутаны
Со всеми их маленькими пуговками,
Они выглядели менее светскими,
Чем эти костюмы.
Я нахожу их уродливыми,
Они больше не вызывают мечтаний.
И когда к ним приближаешься,
Уже не думаешь о грехе.
В своих сутанах они были красивы,
А в своих поло выглядят жалко.
Говорят даже, Берта,
Что они хотят жениться.
Меня это открытие
Просто перевернуло.
Вот теперь они об этом думают,
А мы, которые уже замужем,
У нас больше не будет шанса
Стать женами священника.
Когда я думаю, как я старалась
Заарканить пономаря, если бы я знала!
Боже, верни нам наших кюре,
Тогда клопихи будут под присмотром.