Paroles et traduction Arsenik - Monsieur Qui ?

Monsieur Qui ?

Ärsenik c'est ces 2 enfoirés sur un beat battant un coup d'batte (tch-tch)
bad boy, vite va-t'en ou constate les dégâts
c'est le truc qu'on attend dans les bacs
Comme l'oméga pur combattant sur l'as-phalte
pour mes gars c'est fat, lourd de sens droit comme une flatline
j'flatte mon ego et remonte à l'essence,
Mon adolescence c'est les halls sales sur la rap line
la rage donne naissance à mon putain d'poison donc j'rappe la haine
mon blason c'est le chocho un mic dans la paume
je suis trop chaud sur dôme si l'peuple kiffe,
On continue le show, pas d'atomes crochus avec ceux qui s'tapent des queues
j'roule avec mes ghettos stars pour n'citer qu'eux
ici ou aux schtars les jeunes barbares tiquent
Dès que le son active c'bâ-tard de gun sur les brassards de keufs, (las-cars)
ruff ou moins ruff, d'ailleurs ou du coin,
Sachez que des doigts regroupés forment un seul poing.

Refrain
Où sont mes enfoirés?
Parait qu'le mouv est dead, mec devine
Qui vient blesser tes soirées groove, "Borsalino"
Qui? "Bors"
Non, non, non, non, non
On dit "Monsieur Bors"
Paré à fumer l'rap d'ici à la façon Corse

J'plaide pour le peuple et les ghettos de ce con d'bled que je chante
s'te plaît, mets le son à fond qu'ces enfoirés l'sentent
j'ai une méchante envie d'vivre putain de libre
Je déchante et les rues d'ma ville vibrent quand la basse est trop puissante.
C'est un calibre mon mic, j'me livre, braque la foule en direct live,
Y'a tous les bras au ciel quand j'arrive
J'roule sur le track et rappe ma putain de peine dans leur baraque du bonheur
C'est la salle d'attente qu'est pleine
trop de jeunes s'plaignent, saignent toute la sainte journée,
C'est con mais si tu crèves, le monde continue de tourner
C'est comme s'retourner et voir ses putains de rêves dans le feu,
Vu que gâcher son talent c'est mourir un peu.
Un peu d'espoir sur un beat pas lent, c'est pour l'équipe
Et les kiffeurs de spliffs nonchalants, chialant sur des riffs (hein hein)
non trop vio-lents, moi j'briefe les jeunes
Qui achètent du kiff avec un collant et un gros gun...

Refrain

C'couplet je le dédie à qui me prenait pour un dingue, j'reviens agrippe le mic
flingue l'in-stru genre Rakim c'est Villiers-Le-Bel slang,
J'scratche, taquine le son, DJ que j'tringle ton bizz
Obligé que je me distingue de ces putes, je suis sombre comme Anakin.
Je pilote le zinc, je flotte et à qui ne pige pas
Que je suis Hip Hop depuis zing zang de "Breakin" à "Beat Street" avant Wu Tang
J'bouquinais le Zulu's Letters sur "King of rock"
Ou "Microphone Fiend", couilles dans le froc
j'me fous de tes congratulations, fous l'disque et le mouv' meurt par strangulation
Y s'trouve que j'ai toujours le même punch
Après un paquet de copies vendues,
Qui parle de corde dans la piaule d'un pendu?
Ma horde est tendue en retrait, attends les ordres,
Le putain de compte-rendu avant de mordre, les crânes fendus gisent
J'taille les porcs qu'mon débit pétrifie, on combat pas le mal avec ail et crucifix.

Refrain

2002, débit hostile (Ärsenik) et mon son met toujours dans le mille
négro les murs craque-nt sous la pression Villiers-Le-Bel ghetto putain d'star
T'as rencard à la prochaine ses-sion, musical massacre pour lyrical canardeur.
Enfoiré, c'est monsieur Bors et Sulee Wilder.

Sir Who?

Är Senik is these 2 fuckers on a beat beating a beat (tch-tch)
Bad boy, quickly go away or see the damage
This is the stuff we're waiting for in the bins
Like pure omega fighting on asphalt
For my guys it's fat, heavy in the right sense like a flatline
I flatter my ego and get back to the essence,
My adolescence is the dirty halls on the rap line
Rage gives birth to my fucking poison so I rap hate
My coat of arms is the chocho with a mic in the palm
I'm too hot on the internet if we get off,
We continue the show, no atoms hooked with those who are banging tails
I roll with my ghettos stars to name only them
Here or at the schools the young barbarians tick
As soon as the sound activates it's too late to gun on the keufs armbands, (las-cars)
Ruff or less ruff, by the way or from the corner,
Know that grouped fingers form a single fist.

Chorus
Where are my motherfuckers?
It seems that the movement is dead, guess dude
Who comes to hurt your groove parties, "Borsalino"
Who? "Bors"
No, no, no, no, no
We say "Monsieur Bors"
Ready to smoke the air from here in the Corsican way

I plead for the people and the ghettos of this stupid shit that I sing
Please, turn the sound down so that these motherfuckers can smell it
I have a nasty desire to live fucking free
I break down and the streets of my city vibrate when the bass is too powerful.
It's a caliber my mic, I give myself up, rob the crowd live live,
There's all the arms in heaven when I arrive
I roll on the track and rap my fucking pain in their happiness shack
It's the waiting room that's full
Too many young people complain, bleed all holy day,
It's stupid but if you die, the world keeps turning
It's like turning around and seeing your fucking dreams in the fire,
Since wasting your talent is dying a little.
A little hope on a not slow beat, this is for the team
And the nonchalant spliffs kiffeurs, bitching on riffs (huh huh)
Not too old, I brief the young
Who buy fun with tights and a big gun...

Chorus

This verse I dedicate it to who thought I was crazy, I'm back clutching the mic
Gun the in-stru kind Rakim is Villiers-Le-Bel slang,
I scratch, tease the sound, while I fuck your bizz
Because I stand out from these whores, I am dark like Anakin.
I fly the boat, I float and who doesn't understand
That I have been following Hip Hop since zing zang from "Breakin" to "Beat Street" before Wu Tang
I was reading the Zulu's Letters on "King of rock"
Or "Fiend Microphone", balls in the pants
I don't care about your congratulations, fuck the record and the movement dies by strangulation
It turns out that I still have the same punch
After a package of copies sold,
Who's talking about a rope in a hanged man's room?
My horde is stretched back, wait for orders,
The fucking report before biting, the split skulls lie
I like the pigs that my flow petrifies, we don't fight evil with garlic and crucifixes.

Chorus

2002, hostile flow (Ärsenik) and my sound always hits the spot
Nigga the walls crack under the pressure Villiers-Le-Bel ghetto fucking star
You have a date at the next session, musical massacre for lyrical canardeur.
Motherfucker, it's Mr. Bors and Sulee Wilder.