Paroles et traduction Baitaca - Versos Xucros

Versos Xucros

Meu verso é cheiro de terra
Do galpão e da mangueira
E o meu talento é a tronquera
Que o papai do céu me deu
Não vai nascer, nem nasceu
Não vai ter, nem tem herdeiro
E neste peito missioneiro
O xucrismo não morreu

Meu verso é xucro e bagual
É o que o meu povo diz
Que eu arranquei com raiz
Com torrão e com barranco
Mas meu verso é muito franco
Embora tenha defeito
Meu verso é torto e direito
Por isso eu largo no tranco

Meu verso às vezes sai peludo
Com casca e ponta de arame
Pois talvez alguém reclame
Que o verso não é social
E que o poeta é bagual
Já nasceu de queixo roxo
Se criou troteando frouxo
E não conhece bocal

Meus versos às vezes sai torcido
E outras vez sai trançado
Pelo grosso ou pelechado
Gateado e as vezes sai mouro
Tem risco de aspa de touro
Cruzada de refilão
Meu verso tem arranhão
Tem calo e garra de potro
Meu verso as vezes sai ponteado
Com lonca de couro cru
Da papada do zebu
Que é grossa por natureza
O meu verso tem franqueza
De contar o que converso
Por isso eu e meu verso
Não encontramos tristeza

Meu verso tem maçaroca
Meu verso é cheio de nó
Entreverado no pó
Que se levanta da estrada
De quando passa a boiada
Numa tropa ou na carreta
É chio de chaleira preta
E tem cheiro de carne assada

Meu verso retrata a cuia
De chimarrão de erva boa
Numa tarde de garoa
No mês de agosto agourento
Meu verso guarda o lamento
Da cordiona voz trocada
É sapecado da geada
Que se levanta com o vento

Meu verso é a própria faísca
Do guarda fogo de angico
Meu verso tem canto e bico
Tem cinza, tem picumã
Meu verso tem crina e lã
Meu verso é cheio de rastro
E tem o cheiro do pasto
No vargedo do Manuã

Грубые стихи

Мои стихи пахнут землёй,
Сараями и манго.
А мой талант — это топор,
Который мне подарил небесный отец.
Не родится и не родился,
Не будет и нет наследника.
И в этом сердце миссионера
Грубость не умерла.

Мои стихи грубые и дикие,
Так говорит мой народ.
Что я вырвал их с корнем,
С землёй и обрывом.
Но мои стихи очень откровенны,
Хотя и имеют недостатки.
Мои стихи кривые и прямые,
Поэтому я бросаю их с размаху.

Мои стихи иногда выходят корявыми,
С заусенцами и острыми краями,
Возможно, кто-то пожалуется,
Что стихи не социальные,
И что поэт — дикарь,
Родился с синяком под глазом,
Вырос, бродя без дела,
И не знает узды.

Мои стихи иногда выходят кривыми,
А иногда — переплетёнными,
Толстыми или тонкими,
Чубарыми, а иногда — гнедыми.
Есть риск получить рогом от быка,
Пересекаясь с его взглядом.
В моих стихах есть царапины,
Мозоли и когти жеребёнка.
Мои стихи иногда выходят пятнистыми,
С лоскутами сырой кожи
С подгрудка зебу,
Которая толстая от природы.
Мои стихи искренни,
Они рассказывают то, что я говорю.
Поэтому я и мои стихи
Не знаем печали.

В моих стихах есть початки кукурузы,
Мои стихи полны узлов,
Переплетённых в пыли,
Которая поднимается с дороги,
Когда проходит стадо,
Табуном или на повозке.
Они шумят, как чёрный чайник,
И пахнут жареным мясом.

Мои стихи изображают чашку
Мате из хорошей травы
В дождливый день
В зловещий месяц август.
Мои стихи хранят плач
Аккордеона с хриплым голосом.
Они опалены морозом,
Который поднимается с ветром.

Мои стихи — это сама искра
Из огнива из анжико.
В моих стихах есть пение и свист,
Есть пепел, есть дымок.
В моих стихах есть грива и шерсть,
Мои стихи полны следов,
И пахнут пастбищем
На лугу Мануа.