Paroles et traduction Barbara - Gauguin (Lettre A J. Brel) - Live - Mogador 90

Gauguin (Lettre A J. Brel) - Live - Mogador 90

Il pleut sur l′île d'Hiva-Oa.
Le vent, sur les longs arbres verts
Jette des sables d′ocre mouillés.
Il pleut sur un ciel de corail
Comme une pluie venue du Nord
Qui délave les ocres rouges
Et les bleus-violets de Gauguin.
Il pleut.
Les Marquises sont devenues grises.
Le Zéphir est un vent du Nord,
Ce matin-là,
Sur l'île qui sommeille encore.
Il a dû s'étonner, Gauguin,
Quand ses femmes aux yeux de velours
Ont pleuré des larmes de pluie
Qui venaient de la mer du Nord.
Il a dû s′étonner, Gauguin,
Comme un grand danseur fatigué
Avec ton regard de l′enfance.
Bonjour monsieur Gauguin.
Faites-moi place.
Je suis un voyageur lointain.
J'arrive des brumes du Nord
Et je viens dormir au soleil.
Faites-moi place.
Tu sais,
Ce n′est pas que tu sois parti
Qui m'importe.
D′ailleurs, tu n'es jamais parti.
Ce n′est pas que tu ne chantes plus
Qui m'importe.
D'ailleurs, pour moi, tu chantes encore,
Mais penser qu′un jour,
Les vents que tu aimais
Te devenaient contraire,
Penser
Que plus jamais
Tu ne navigueras
Ni le ciel ni la mer,
Plus jamais, en avril,
Toucher le lilas blanc,
Plus jamais voir le ciel
Au-dessus du canal.
Mais qui peut dire?
Moi qui te connais bien,
Je suis sûre qu′aujourd'hui
Tu caresses les seins
Des femmes de Gauguin
Et qu′il peint Amsterdam.
Vous regardez ensemble
Se lever le soleil
Au-dessus des lagunes
Où galopent des chevaux blancs
Et ton rire me parvient,
En cascade, en torrent
Et traverse la mer
Et le ciel et les vents
Et ta voix chante encore.
Il a dû s'étonner, Gauguin,
Quand ses femmes aux yeux de velours
Ont pleuré des larmes de pluie
Qui venaient de la mer du Nord.
Il a dû s′étonner, Gauguin.
Souvent, je pense à toi
Qui a longé les dunes
Et traversé le Nord
Pour aller dormir au soleil,
Là-bas, sous un ciel de corail.
C'était ta volonté.
Sois bien.
Dors bien.
Souvent, je pense à toi.
Je signe Léonie.
Toi, tu sais qui je suis,
Dors bien

Gauguin (Letter to J. Brel) - Live - Mogador 90

Rain falls on the island of Hiva-Oa.
The wind, on the long green trees
Throws down wet ochre sand.
Rain falls on a coral sky
Like rain from the North
That washes away the red ochres
And the blue-violets of Gauguin.
Rain falls.
The Marquesas have become grey.
The Zephyr is a wind from the North,
That morning,
On the island that still slumbers.
He must have been surprised, Gauguin,
When his women with eyes of velvet
Wept tears of rain
That came from the North Sea.
He must have been surprised, Gauguin,
Like a great dancer who is weary.
With your eyes of a child.
Good morning, Mr. Gauguin.
Make room for me.
I am a traveller from afar.
I come from the mists of the North
And I come to sleep in the sun.
Make room for me.
You know,
It is not that you have departed
That matters to me.
Besides, you have never left.
It is not that you no longer sing
That matters to me.
Besides, for me, you still sing,
But to think that one day,
The winds that you loved
Would become contrary,
To think
That never again
You will sail
Neither the sky nor the sea,
Never again, in April,
Touch the white lilac,
Never again see the sky
Above the canal.
But who can say?
I who know you well,
I am sure that today
You caress the breasts
Of Gauguin's women
And that he paints Amsterdam.
You watch together
The sun rise
Over the lagoons
Where white horses gallop
And your laughter reaches me,
In cascades, in torrents
And crosses the sea
And the sky and the winds
And your voice still sings.
He must have been surprised, Gauguin,
When his women with eyes of velvet
Wept tears of rain
That came from the North Sea.
He must have been surprised, Gauguin.
Often, I think of you
Who walked along the dunes
And crossed the North
To go to sleep in the sun,
There, under a coral sky.
It was your will.
Be well.
Sleep well.
Often, I think of you.
I sign Léonie.
You know who I am,
Sleep well