Paroles et traduction Ben Weaver - Old Mission

Old Mission

From the banks of that old mission under a vein of sycamore
I lay like a switchblade reflecting the moon
Scraping the spine blood from a trout with the back of my thumb
Start a fire on the beach and just lay listening to it burn

Time is the river polishing the stone
Curiosity is faith with no backbone

An owl cuts your silhouette from the bark of an elm
And laces your boots with the twine from a scare crows belt
Pitch fork dreams and typewriter prayers
The wind catches and turns the spades of your windmill heart

Every time I thought I was lost
Just packed my bags and my chains fell off

I went into the woods like a cold hand goes into a glove
A salt box shack outlined by chimney smoke with parts of old cars laying out in the yard
Everyday the sun rakes through the window across my table across my floor
There's a family of starlings living in the soffit over my front door

Sometimes I hide behind the man you think I am
But it's only because I don't want to come across anything like them

Ambition has destroyed my morals but time has given me grace
A kestrel Slaughterhouse birds sing behind all the cracks in my porcelain face
Wish I had a million bucks so I could at least say I threw it all away
Now my life is pitch black and I'm just counting down the days

Ask me if it burns I'll show you the flame
Ask me if it bleeds I'll show you the vein

My story hangs from the clothesline leaking dead sunlight all over my past
Youth has become the fabric the moth of old age destroys
There is no romance in a lonely heart and a frozen soul
But a dog does what he does because he's a dog

I used to be skin and now I'm a soar
Closer I get to heaven quicker they shut the door

Старая Миссия

С берегов той старой миссии, под сенью платана,
Я лежу, как клинок, отражая луну.
Соскребаю кровь с хребта форели большим пальцем,
Разведу огонь на берегу и буду просто лежать, слушая, как он горит.

Время - река, обтачивающая камень,
Любопытство - вера без стержня.

Сова вырезает твой силуэт из коры вяза
И шнурует мои ботинки бечевкой с пояса пугала.
Сны о камертоне и молитвы на пишущей машинке,
Ветер подхватывает и вращает лопасти моего ветряного сердца.

Каждый раз, когда я думал, что потерян,
Просто собирал свои вещи, и мои цепи спадали.

Я ушел в лес, как холодная рука входит в перчатку,
Соляная хижина, очерченная дымом из трубы, с деталями старых машин, разложенными во дворе.
Каждый день солнце проникает сквозь окно, скользя по моему столу, по моему полу.
В потолке над моей входной дверью живет семейство скворцов.

Иногда я прячусь за человеком, которым ты меня считаешь,
Но это только потому, что я не хочу быть похожим ни на кого из них.

Амбиции разрушили мои принципы, но время дало мне благодать.
Птицы-пустельги поют за всеми трещинами на моем фарфоровом лице.
Жаль, что у меня нет миллиона баксов, чтобы я мог хотя бы сказать, что все профукал.
Теперь моя жизнь - кромешная тьма, и я просто считаю дни.

Спроси меня, горит ли, я покажу тебе пламя,
Спроси меня, кровоточит ли, я покажу тебе вену.

Моя история висит на бельевой веревке, проливая мертвый солнечный свет на все мое прошлое.
Юность стала тканью, которую пожирает моль старости.
Нет романтики в одиноком сердце и замерзшей душе,
Но собака делает то, что делает, потому что она собака.

Раньше я был кожей, а теперь я рана.
Чем ближе я к небесам, тем быстрее они захлопывают дверь.